Die Schnecke, die den langen Weg nahm

Ganz hinten in einem alten Garten mit hohen Mauern, wo das Moos dick wuchs und die Steine warm waren, wohnte eine kleine Schnecke namens Sam.

Sam hatte ein rundes, gewundenes Haus in der Farbe von Honig. Er hatte zwei lange Augen auf Fühlern, die hoch und runter gingen, hoch und runter. Und er hatte einen einzigen, sehr großen Fuß, der ihn überallhin trug.

Ganz, ganz langsam.

Sam war das langsamste Tier im ganzen Garten. Langsamer als die Käfer. Langsamer als die Regenwürmer. Sogar langsamer, sagten manche, als die alte Schildkröte von nebenan, die meistens nur schlief.

„Langsamer Sam“, nannten ihn alle. Und sie meinten es nicht böse. Es war einfach so.

Jeden Morgen wachte Sam unter seinem liebsten Rhabarberblatt auf, streckte die Augen ganz hoch und machte sich auf, den Tag anzuschauen. Er wusste nie, wie weit er kommen würde.

Und unterwegs sang er immer dasselbe kleine Lied:

„Langsam, langsam, so geh ich voran,
und seh all die Dinge, die kein Eiliger sehen kann.“

Der Rest des Gartens hatte es immer eilig.

Die Bienen summten von Blüte zu Blüte, fleißig, fleißig, fleißig. Die Ameisen marschierten in langen, geraden Reihen, links, rechts, links, rechts, und blieben nie stehen, um aufzuschauen. Die Amsel hüpfte und pickte und flog davon.

Und Sams drei beste Freunde hatten es am allereiligsten.

Da war Tupfi, das Marienkäferchen, das mit schwirrenden roten Flügeln durch die Luft sauste. Da war Hüpf, der Grashüpfer, der nie ging, wenn er auch springen konnte. Und da war Beerchen, die Waldmaus, deren kleine Füße so schnell tippel-tappel-tippel-tappel machten, dass man sie kaum sehen konnte.

„Morgen, Sam!“, riefen sie, während sie vorbeisausten. „Keine Zeit! Viel zu tun!“

„Guten Morgen!“, rief Sam zurück.

Aber als er damit fertig war, waren sie schon längst weg.

Sam machte das nichts aus. Er wackelte ein bisschen mit den Augen und kroch weiter, langsam, langsam, den Weg entlang.

Auf halbem Weg über ein Löwenzahnblatt blieb Sam stehen.

Dort, ganz vorn an der Blattspitze, hing ein einzelner Tautropfen. Er war rund und klar und vollkommen. Und als die Morgensonne hindurchschien, leuchtete er.

Rot. Orange. Gelb. Grün. Blau. Ein ganzer winziger Regenbogen, versteckt in einem Wassertropfen.

„Oh“, hauchte Sam. „Oh, schau dich nur an.“

Genau da kam Hüpf vorbeigesprungen. BOING! BOING! BOING!

„Hüpf!“, rief Sam. „Komm und schau! In diesem Tautropfen ist ein Regenbogen!“

„Ein Regenbogen?“, fragte Hüpf mitten im Sprung. „Wo? Ich seh keinen!“ BOING! „Erzähl's mir später, Sam!“ BOING! Und schon war er über den Salat verschwunden.

Das Blatt wackelte. Der Tautropfen zitterte, rutschte und fiel, plipp, in die Erde.

Der Regenbogen war fort. Aber Sam hatte ihn gesehen. Und er bewahrte ihn auf, leuchtend, irgendwo ganz tief in sich drin.

„Langsam, langsam, so geh ich voran,
und seh all die Dinge, die kein Eiliger sehen kann.“

Am Nachmittag kam Tupfi vom Himmel heruntergesaust und landete ganz außer Atem auf dem Rand eines Blumentopfs.

„Alle mal herhören! Alle! Große Neuigkeit!“, rief sie.

Hüpf kam herübergesprungen. Beerchen kam angeflitzt. Und Sam machte sich auf den Weg zu ihnen, was eine Weile dauerte, also wartete Tupfi und tippte mit ihrem winzigen Fuß.

„Es ist die Mondblume!“, sagte Tupfi endlich. „Die große weiße Mondblume beim alten Gewächshaus, ganz hinten im Garten. Sie öffnet sich nur einmal im Sommer, und zwar nachts, genau wenn der Mond aufgeht. Und die alte Amsel sagt, es ist heute Nacht!“

„Heute Nacht!“, quiekte Beerchen.

„Heute Nacht!“, sagte Hüpf und sprang so hoch, dass er fast in der Regentonne gelandet wäre.

„Heute Nacht“, flüsterte Sam, und seine Augen gingen bis ganz nach oben, bis in die äußersten Spitzen.

Sein ganzes Leben lang hatte er von der Mondblume gehört. Eine Blume so groß wie ein Teller, so weiß wie der Mond, die nach Honig und Sommer und Sternen duftete.

Er hatte sie noch nie, nie gesehen.

„Wir sollten bald losgehen“, sagte Tupfi, „wenn wir da sein wollen, wenn der Mond aufgeht.“

„Darf ich auch mitkommen?“, fragte Sam.

Die anderen wurden ganz still. Sie schauten sich an. Dann schauten sie Sam an. Dann schauten sie den langen, langen Garten hinunter, bis dorthin, wo das alte Gewächshaus glitzerte, winzig und weit weg.

„Ach, Sam“, sagte Beerchen sanft. „Das ist wirklich sehr weit.“

„Das ist ganz am anderen Ende“, sagte Hüpf. „Nicht mal ich schaffe das mit einem Sprung.“

„Du kommst nie rechtzeitig an“, sagte Tupfi freundlich. „Nicht so langsam, wie du bist. Aber keine Sorge! Wir erzählen dir morgen früh alles. Jede Kleinigkeit.“

Sams Augen kamen herunter, langsam, langsam, bis sie wirklich ganz kurz waren.

„Na gut“, sagte er mit kleiner Stimme. „Danke.“

Seine Freunde meinten es gut. Das wusste Sam. Aber drinnen in seinem honigfarbenen Haus fühlte sich sein Herz schwer an, wie ein Kieselstein im Regen.

„Lasst uns die Abkürzung nehmen“, sagte Hüpf. „Durch den Rhabarber. Das geht viel schneller.“

„Wer zuerst da ist!“, quiekte Beerchen.

Und weg waren sie. Tupfi sauste. Hüpf sprang. Beerchen flitzte. Sie stürzten sich in den großen grünen Rhabarberdschungel, wo die Blätter so groß waren wie Regenschirme und die Stiele so rot wie Feuerwehrautos.

„Tschüss, Sam!“, riefen ihre Stimmen, immer leiser und leiser. „Bis morgen früh!“

Dann gab es nur noch das Summen einer Biene, das Rascheln der Blätter und Sam.

Er saß lange auf dem warmen Weg.

Die Sonne wanderte ein Stückchen. Ein Regenwurm steckte den Kopf heraus und verschwand wieder. Weit weg, am Ende des Gartens, glitzerte das alte Gewächshaus im Nachmittagslicht.

Es war wirklich sehr, sehr weit.

Sam schaute den Rhabarberdschungel an. Er wusste, dass er da niemals durchkommen würde. Die Blätter waren zu groß, der Boden zu holprig, der Weg zu dunkel.

Aber es gab noch einen anderen Weg.

Um den ganzen Garten herum lief eine alte Backsteinmauer. Sie war weich von Moos und warm von der Sonne, und sie führte ganz herum, an den Gemüsebeeten vorbei, am Apfelbaum vorbei, am Teich vorbei, bis zum alten Gewächshaus ganz am Ende.

Das war der lange Weg. Der sehr lange Weg. Dreimal so weit wie die Abkürzung. Vielleicht viermal.

Aber eine Schnecke kann an einer Mauer hochklettern.

Sam streckte die Augen ganz hoch und schaute die Mauer an. Dann holte er tief Luft, so tief, wie eine Schnecke nur Luft holen kann.

„Vielleicht komme ich nicht rechtzeitig an“, sagte er zu sich selbst. „Aber ich versuche es.“

Und er fing an zu klettern.

Den ersten Backstein hinauf. Den zweiten Backstein hinauf. Langsam, langsam, und hinter sich ließ er eine dünne Silberspur, den ganzen Weg lang.

„Langsam, langsam, so geh ich voran,
und seh all die Dinge, die kein Eiliger sehen kann.“

Heute Nacht würde der Mond aufgehen. Würde eine kleine Schnecke die Mondblume rechtzeitig erreichen?

Oben auf der Mauer sah alles ganz anders aus.

Sam konnte den ganzen Garten unter sich sehen: die Salatköpfe in ihren Reihen, die Bohnenstangen, den glitzernden Teich. Er sah die Bienen nach Hause fliegen. Er sah die Schatten länger werden.

Und dann hörte er etwas. Ein winziges, winziges Piep.

Sam drehte die Augen. Dort, tief versteckt in einem dichten Gewirr aus Efeu, war ein Nest. Ein kleines, moosiges Nest wie eine Tasse, und darauf saß eine Rotkehlchenmutter, mit aufgeplusterter orangefarbener Brust und glänzenden schwarzen Augen.

„Oh“, sagte Sam leise. „Hallo.“

„Hallo, kleine Schnecke“, sagte das Rotkehlchen. „Psst, jetzt. Meine Kinder schlafen.“

„Ich bin schon hundertmal an dieser Mauer vorbeigekommen“, flüsterte Sam. „Ich wusste gar nicht, dass du hier bist.“

„Das weiß niemand“, sagte das Rotkehlchen und lächelte. „Alle haben es viel zu eilig, wenn sie vorbeilaufen. Deshalb ist es ein so guter Platz für ein Nest.“

Sam schlich auf Zehenspitzen weiter, so gut eine Schnecke eben auf Zehenspitzen schleichen kann.

Wo die Mauer zum Teich hin abfiel, lag ein alter Blumentopf auf der Seite im feuchten Gras. Er hatte einen Sprung und war grün vor Moos, und Sam hatte immer geglaubt, er sei leer.

Aber als er vorbeiglitt, blinzelten ihn von drinnen zwei goldene Augen an.

„Wer ist da?“, fragte Sam.

„Nur ich“, sagte eine kleine Stimme. Und heraus hüpfte ein Frosch. Ein winziger grüner Frosch, nicht größer als eine Erdbeere, mit einem hellen, runden Bauch.

„Ich wohne hier drin“, sagte der Frosch. „Es ist kühl und feucht und herrlich. Jeden Tag kommen Hunderte von Tieren vorbei, und kein einziges hat jemals hineingeschaut.“

„Ich bin Sam“, sagte Sam. „Ich gehe zur Mondblume.“

„Zur Mondblume!“, sagte der Frosch. „Oh, wie wunderbar. Ist es weit?“

„Sehr weit“, sagte Sam. „Aber ich komme voran.“

„Viel Glück, Sam“, sagte der Frosch und quakte ein fröhliches kleines Quak.

„Langsam, langsam, so geh ich voran,
und seh all die Dinge, die kein Eiliger sehen kann.“

Jetzt ging die Sonne unter. Der Himmel wurde pfirsichfarben, dann rosa, dann zart lavendelblau. Die Luft wurde kühl und feucht, genau so, wie Schnecken es mögen.

Sam bog beim Apfelbaum um die Ecke der Mauer, und er blieb stehen.

Zwischen zwei hohen Blumenstängeln hing ein Spinnennetz. Es war riesig, rund wie ein Rad, und die Abendfeuchtigkeit hatte sich in winzig kleinen Tropfen auf jeden Faden gelegt. Jeder Tropfen fing das letzte Licht ein.

Das ganze Netz glitzerte. Es war wie eine Halskette. Es war wie Spitze aus Sternen.

„Das ist das Schönste, was ich je gesehen habe“, sagte Sam.

In der Mitte des Netzes schaute eine kleine braune Spinne überrascht auf.

„Wirklich?“, sagte sie. „Danke. Ich mache jeden Abend ein neues, weißt du. Niemand bemerkt es je.“

„Ich habe es bemerkt“, sagte Sam.

Und die Spinne freute sich so sehr, dass sie ein kleines Tänzchen machte, genau dort, mitten in ihrem Netz.

Jetzt war es fast dunkel.

Die Vögel hatten aufgehört zu singen. Die Blumen hatten ihre Blütenblätter zusammengefaltet. Die ersten Sterne lugten hervor, einer, dann zwei, dann zehn.

Und dann ging unten an der Mauer ein Licht an. Ein winziges, sanftes grünes Licht, das im Gras leuchtete.

Dann noch eins. Und noch eins.

Glühwürmchen. Eine ganze Reihe, die den Garten wie kleine Laternen erleuchteten, eins nach dem anderen.

Sam war noch nie so spät draußen gewesen. Er hatte noch nie die Glühwürmchen gesehen. Er schaute ihnen mit großen Augen zu, und ein Schauer vor Glück lief ihm bis in die Schwanzspitze.

Und dann roch er etwas.

Etwas Süßes. Etwas wie Honig und Sommer und ferner Himmel. Der Duft zog in der kühlen Nachtluft an der Mauer entlang.

„Die Mondblume“, flüsterte Sam. „Hier entlang.“

Er musste gar nichts sehen. Er konnte seiner Nase folgen.

Unterdessen lief es tief im Rhabarberdschungel nicht ganz so gut.

„Wo lang jetzt?“, fragte Beerchen.

„Da lang!“, sagte Hüpf. „Nein. Moment. Hier lang?“

Sie waren so schnell hineingestürmt. Sie waren gesprungen und gesaust und geflitzt, und nicht ein einziges Mal waren sie stehen geblieben, um zu schauen, wohin sie gingen. Die hohe Bohnenstange hatten sie nicht bemerkt. Den schiefen Stein hatten sie nicht bemerkt. Sie hatten überhaupt nichts bemerkt.

Und jetzt war die Sonne untergegangen. Und im Dunkeln sah jedes Rhabarberblatt genauso aus wie jedes andere Rhabarberblatt.

„Ich fliege hoch und schaue nach“, sagte Tupfi. Aber Marienkäfer fliegen nicht gern nachts, und außerdem war es zu dunkel, um weit zu sehen. Mit einem kleinen Plumps kam sie wieder herunter.

„Wir laufen im Kreis“, sagte Beerchen mit kleiner Stimme. „Ich bin sicher, an diesem Stiel waren wir schon mal.“

Die drei Freunde sahen sich an.

Sie hatten sich verirrt.

Sie kuschelten sich auf einem großen, flachen Blatt aneinander. Beerchens Schnurrhaare zitterten. Hüpfs Beine waren ausnahmsweise ganz still.

„Wir verpassen es“, sagte Tupfi leise. „Der Mond geht auf, die Mondblume öffnet sich, und wir sind nicht da.“

„Und den Weg nach Hause kennen wir auch nicht“, sagte Beerchen.

Eine Weile sagte niemand etwas.

Über ihnen war der Himmel jetzt tiefblau und voller Sterne. Weit weg rief eine Eule, leise und tief. Der Garten roch nach Erde und Tau.

„Ich wünschte, Sam wäre hier“, sagte Hüpf plötzlich.

Die anderen sahen ihn an.

„Sam weiß immer, wo er ist“, sagte Hüpf. „Er schaut sich alles an. Er wüsste, wo es langgeht.“

„Aber Sam ist ganz am Anfang geblieben“, sagte Tupfi. „Wir haben ihn zurückgelassen.“

Und das tat ihnen allen ein bisschen leid. Mehr als ein bisschen.

Beerchen sah sie als Erste.

„Schaut mal“, flüsterte sie. „Da oben.“

Durch eine Lücke zwischen den Rhabarberblättern konnten sie die alte Gartenmauer sehen. Und oben auf der Mauer entlang lief eine Linie.

Eine dünne, schimmernde Linie. Sie glitzerte im Sternenlicht wie ein silbernes Band. Sie bog sich und schlängelte sich und lief immer weiter, am Apfelbaum vorbei, die Mauer entlang, zum hinteren Ende des Gartens.

„Was ist das?“, fragte Hüpf.

„Das ist ein Weg“, sagte Tupfi. „Ein Weg aus Silber.“

Sie starrten ihn an, alle drei, einen langen, langen Augenblick. Und dann fingen sie alle drei langsam an zu lächeln.

Denn sie wussten genau, wer ihn gemacht hatte.

Jemand Langsames. Jemand, der nie hetzte und sich nie verirrte und immer den langen Weg nahm.

Sollten sie ihm folgen?

„Kommt!“, sagte Hüpf.

Sie krabbelten aus dem Rhabarber und hinauf auf die alte Mauer. Und da war sie, unter ihren Füßen: Sams Silberspur, schimmernd, und sie zeigte ihnen den Weg.

Sie folgten ihr am Efeu vorbei. Am gesprungenen Blumentopf vorbei. Am Apfelbaum vorbei.

Und dort, ganz am Ende der schimmernden Linie, saß eine kleine Schnecke mit honigfarbenem Haus und schaute zu den Sternen hinauf.

„SAM!“

Sam drehte die Augen, langsam, langsam.

„Oh!“, sagte er. „Hallo! Was macht ihr denn hier? Ich dachte, ihr seid schon längst bei der Mondblume.“

„Wir haben uns verirrt“, sagte Beerchen und drückte ihn ganz fest, Haus und alles. „Wir sind gehetzt und haben nicht geschaut, wohin wir gehen, und dann haben wir uns im Rhabarber verirrt.“

„Aber wir haben deine Spur gesehen“, sagte Tupfi. „Sie hat im Dunkeln geleuchtet, Sam. Du hast uns hergebracht.“

Sam wusste nicht, was er sagen sollte. Also lächelte er einfach, und seine Augen gingen so hoch, wie sie nur konnten.

„Dürfen wir mit dir kommen?“, fragte Hüpf. „Den Rest des Weges?“

„Natürlich“, sagte Sam. „Aber ich bin sehr langsam, wisst ihr.“

„Wissen wir“, sagte Hüpf. „Das macht uns nichts.“

Und so sauste Tupfi zum allerersten Mal nicht, Hüpf sprang nicht, und Beerchen flitzte nicht. Sie gingen alle langsam, langsam, im Schneckentempo.

Und weil sie langsam gingen, sahen sie.

Sie sahen die Glühwürmchen, die grün im Gras leuchteten wie winzige Laternen. Sie sahen einen Nachtfalter mit Flügeln so weich wie Staub. Sie sahen einen Igel, der unter der Hecke schnüffelte, und eine Fledermaus, die Schleifen vor den Sternen flog.

„War der Garten schon immer so?“, flüsterte Beerchen. „Nachts?“

„Ich glaube schon“, sagte Sam. „Ich glaube, er war schon immer so. Wir müssen nur langsam genug werden, um es zu sehen.“

„Langsam, langsam, so gehen wir voran,
und sehen all die Dinge, die kein Eiliger sehen kann.“

Endlich kamen sie ganz ans Ende des Gartens.

Dort stand das alte Gewächshaus, seine Glasscheiben glitzerten im Sternenlicht. Und daneben, an einem Holzpfosten hinaufrankend, wuchs eine hohe grüne Pflanze mit herzförmigen Blättern.

Ganz oben war eine Knospe. Eine einzige, große, weiße Knospe, fest zusammengedreht wie eine Papiertüte.

„Sind wir zu spät?“, flüsterte Tupfi.

„Nein“, sagte Sam leise. „Schau.“

Über der Gartenmauer ging der Mond auf. Erst nur ein silberner Streifen, dann ein Bogen, dann ein großer, runder, goldener Mond, der langsam in den Himmel stieg.

Sie hatten es geschafft. Gerade noch rechtzeitig.

Die vier Freunde setzten sich in einer Reihe an den Fuß des Pfostens. Niemand sprang. Niemand sauste. Niemand flitzte. Sie saßen so still wie Steine.

Und sie warteten.

Die Knospe begann sich zu bewegen.

Langsam, langsam drehte sie sich auf. Ein Blütenblatt löste sich. Dann noch eins. Und noch eins.

Sie hatte es nicht eilig. Sie ließ sich Zeit, so wie sich der Mond Zeit lässt beim Aufgehen und wie sich die Flut Zeit lässt beim Kommen.

Und dann, auf einmal, war sie offen.

Eine Blume so groß wie ein Teller. So weiß wie der Mond. Sie leuchtete im Mondlicht, sanft und silbrig, und sie duftete nach Honig und Sommer und Sternen.

Niemand sagte ein Wort. Es war zu schön für Worte.

Schließlich atmete Hüpf lang und langsam aus.

„Sie ist auch langsam“, flüsterte er. „Die Mondblume. Sie ist langsam, genau wie du, Sam.“

„Vielleicht“, sagte Sam glücklich, „sind die schönsten Dinge das immer.“

Und die Mondblume leuchtete über ihnen allen, weiß und still und vollkommen, während die Nacht sanft weiterging.

Es war spät, sehr spät, als sie sich auf den Heimweg machten.

Jetzt hatte es niemand mehr eilig. Sie waren alle zu müde und zu glücklich und zu voll von Mondblume.

Sie gingen oben auf der alten Mauer entlang, langsam, langsam. Der Mond leuchtete ihnen den Weg. Und unter ihren Füßen schimmerte Sams Silberspur wie ein Band und führte sie den ganzen Weg zurück.

Am Apfelbaum vorbei, wo die Spinne in ihrem Netz schlief. Am gesprungenen Blumentopf vorbei, wo der kleine Frosch schnarchte. Am Efeu vorbei, wo das Rotkehlchen und seine Kinder warm und still eingekuschelt lagen.

„Danke, Sam“, murmelte Tupfi, die Flügel fest zusammengefaltet.

„Wofür?“, fragte Sam.

„Dass du den langen Weg genommen hast“, sagte Beerchen und gähnte so groß, wie sie selbst war.

„Langsam, langsam, so gehen wir voran,
und sehen all die Dinge, die kein Eiliger sehen kann.“

Ganz hinten im Garten, unter dem großen Rhabarberblatt, sagten sich die Freunde gute Nacht.

Beerchen rollte sich zu einer Fellkugel zusammen. Hüpf faltete seine langen Beine. Tupfi kuschelte sich unter ein Blütenblatt.

Und Sam zog die Augen ein, langsam, langsam, und machte es sich in seinem honigfarbenen Haus gemütlich, ganz warm und geborgen und daheim.

Draußen stand der Mond hoch, und der Garten war still. Die Glühwürmchen glühten. Die Mondblume leuchtete. Und eine dünne Silberlinie glitzerte die ganze alte Gartenmauer entlang, von einem Ende zum anderen.

Sam schloss die Augen.

Er dachte an den Regenbogen im Tautropfen. An das Rotkehlchen im Efeu. An den Frosch im Blumentopf. An das Silbernetz, die leuchtenden Lichter und die große weiße Blume, die sich unter dem Mond öffnete.

So viele verborgene Dinge. So viele Wunder.

Und er hatte sie alle gesehen.

Langsam, langsam, so gehen wir voran …

Gute Nacht, langsamer Sam.

Gute Nacht.