Der Mond, der sein Leuchten verlor

Jeden Abend, bevor ihre Augen schwer wurden, kniete Lila sich auf das Kissen an ihrem Fenster und sagte dem Mond gute Nacht.

„Gute Nacht, Mond“, flüsterte sie dann, und der Mond goss sein silbernes Licht über den Hügel hinter dem Häuschen, über den alten, krummen Weißdorn ganz oben, über die schlafenden Schafe und die stillen Dächer, bis alles aussah, als hätte man es in Milch getaucht.

Aber heute Nacht war es anders.

Heute Nacht ging der Mond langsam auf, ganz langsam, wie jemand, der am Ende eines langen Tages die Treppe hinaufsteigt. Er war nicht silbern. Er war nicht hell. Er war grau und matt, wie eine alte Münze, die man ganz unten in der Hosentasche findet.

Der Hügel war dunkel. Der Weißdorn war dunkel. Sogar die Schafe waren nur noch weiche, schattige Klumpen.

Lila drückte ihre Nase an das kalte Glas.

„Mond?“, fragte sie. „Geht es dir nicht gut?“

Die Vorhänge bewegten sich, obwohl das Fenster geschlossen war. Und von sehr weit her, leiser als eine Feder, die auf einer Feder landet, kam eine Stimme.

„Lila“, flüsterte der Mond. „Ich habe mein Leuchten verloren. Ich habe überall am Himmel gesucht, und es ist nicht da.“

Lilas Herz machte bumm, bumm, bumm.

Der Mond war immer für sie da gewesen. In der Nacht des großen Gewitters hatte er durch die Wolken gelugt. In der Nacht, als Lila ihren ersten Zahn verloren hatte, hatte er über die kleine Lücke gewacht. Der Mond war ein Freund. Und Freunde helfen einander.

Also rutschte Lila vom Fenstersitz. Sie zog ihre senfgelbe Strickjacke über den Schlafanzug, die mit den Knöpfen wie Karamellbonbons. Sie stieg in ihre korallenroten Stiefel, linker Fuß, rechter Fuß, quietsch, quietsch. Sie nahm ihre kleine Messinglaterne vom Haken, und der Kerzenschein machte ein warmes, rundes Zimmer aus Licht um sie herum.

Dann öffnete sie die Haustür, ganz, ganz leise.

Der Garten roch nach nassem Gras und schlafenden Rosen. Oben wartete der hohe Hügel, und über dem Hügel hing der Mond, tief und blass.

„Keine Sorge, Mond“, flüsterte Lila. „Ich komme.“

Der Weg zum Hügel führte über die Wiese, wo das Gras so hoch wuchs, dass es Lila an den Knien kitzelte.

Ohne das Licht des Mondes war die Wiese ein Meer aus Schatten. Lila hielt ihre Laterne ein bisschen höher. Das Gras flüsterte pst, pst, als sie hindurchging, und das kleine runde Zimmer aus Licht ging mit ihr.

Nachts war der Hügel viel größer. Er stieg hoch und immer höher, wie der Rücken eines riesigen grünen Wals, der im Dunkeln schläft.

Lila holte tief Luft. Sie war nur klein, und der Hügel war sehr hoch. Aber sie erinnerte sich an etwas, das ihre Großmutter immer sagte, wenn eine Aufgabe zu groß aussah: „Ein Schritt, dann der nächste, und dann der danach.“

Also dachte Lila sich ein kleines Lied aus, damit ihre Füße Gesellschaft hatten. Sie sang es ganz leise, um die Schafe nicht zu wecken:

„Schritt für Schritt, bergauf wir gehn,
bis wir den Mond wieder leuchten sehn.“

Ihre Stiefel machten quietsch. Das Gras machte pst. Und das Lied ging rundherum und rundherum, wie ein Band, das um die Nacht gebunden ist.

Am Rand der Wiese stieß etwas Weiches gegen Lilas Laterne. Tock. Tock-tock.

Es war eine Motte, blass wie Sahne, mit Flügeln wie zwei bestäubte Blütenblätter. Sie stieß gegen das Glas, und noch einmal, und dann flatterte sie in wackeligen Kreisen um Lilas Kopf.

„Oje, oje“, sagte die Motte mit einer Stimme, so klein wie ein Krümel. „Ich fliege immer dem Mond nach nach Hause. Aber heute gibt es keinen Mond, dem ich folgen kann, und ich bin so lange im Kreis geflogen, dass ich nicht mehr weiß, wo der Kreis ist.“

Lila stand ganz still. Sie streckte einen Finger aus, und die Motte landete darauf, leicht wie ein Seufzer.

„Wo wohnst du denn?“, fragte Lila.

„Im Geißblatt“, sagte die Motte, „an der alten Steinmauer. Es riecht nach Sommer.“

Lila schnupperte. Schnupper, schnupper. Da war es, süß und warm, von links.

„Hier entlang“, sagte sie, und sie trug die Motte, Schritt für vorsichtigen Schritt, bis zur Mauer, wo das Geißblatt in verschlafenen gelben Locken herabhing.

Die Motte kuschelte sich mit einem glücklichen kleinen Schauer zwischen die Geißblattblüten.

„Danke“, sagte sie. „Heute Nacht warst du mein Mond.“

Und dann geschah etwas Wunderbares.

Von der Stelle, wo die Motte gelandet war, stieg ein winziges Fünkchen Licht auf. Es war golden wie ein Krümel Sonnenschein, und es schwebte langsam, ganz langsam, an Lilas Nase vorbei, über die Mauer hinweg, hinauf und immer weiter hinauf in den dunklen Himmel.

Lila sah ihm nach. Es wurde kleiner und kleiner, bis es nicht größer war als ein Zuckerkorn. Dann erreichte es den Mond und verschwand.

Lila rieb sich die Augen. Bildete sie es sich nur ein, oder war der Mond ein winziges bisschen weniger grau? Nur ein Härchen heller, so wie ein Zimmer heller wird, wenn jemand lächelt?

„Hm“, sagte Lila zu sich selbst. Sie verstand es noch nicht. Aber sie steckte den Gedanken in ihre Tasche, so wie man einen hübschen Stein aufhebt, um ihn später anzuschauen.

Dann hob sie ihre Laterne, und weiter ging es.

„Schritt für Schritt, bergauf wir gehn,
bis wir den Mond wieder leuchten sehn.“

Am Fuß des Hügels floss ein Bach. Am Tag war er ein plappernder, kichernder Bach. Nachts sprach er mit einem tiefen, schläfrigen Gluckern.

Lila hörte noch ein anderes Geräusch: ein kleines, trauriges „Quak“.

Auf einem Stein mitten im Wasser saß ein kleiner grüner Frosch. Er schaute nach links. Er schaute nach rechts. Sein Hals ging rein und raus, rein und raus.

„Ich bin rausgehüpft, um mein Abendessen zu fangen“, sagte der Frosch, „und jetzt sehe ich nicht, welcher Stein mich nach Hause bringt. Wenn ich auf den falschen springe, mache ich platsch und werde bis ins Meer getragen.“

„Ich kann dir helfen“, sagte Lila.

Sie hockte sich ans Ufer und senkte ihre Laterne, bis ihr Licht wie ein goldener Schal über dem Bach lag. Plötzlich glänzte jeder Stein, nass und rund und gut zu sehen.

„Der da!“, rief der Frosch. „Und der, und der!“

Hopp. Hopp. Hopp. Drei Hüpfer, und er war zu Hause auf seinem eigenen bemoosten Stein, unter seinem eigenen blättrigen Farn.

„Quak“, sagte er. Was auf Froschisch heißt: „Vielen, vielen herzlichen Dank.“

Ein goldenes Fünkchen stieg vom Farn des Frosches auf und schwebte zum Mond. Lila lächelte und begann zu klettern.

Sie war noch nicht weit gekommen, als sie aus der Hecke ein Schnüffeln, Schlurfen und Brummeln hörte.

„Wo ist er? Wo ist er? Gestern war er noch da. Er war immer da“, brummelte das Geräusch.

Aus der Hecke kam ein alter Dachs, ganz grau, mit einem weißen Streifen über dem Gesicht wie ein Pfad im Schnee. Er blinzelte Lila mit kleinen Augen an.

„Ist das ein Glühwürmchen?“, fragte er. „Ein sehr großes Glühwürmchen in Stiefeln?“

„Ich bin Lila“, sagte Lila. „Hast du dich verlaufen?“

„Verlaufen? Ganz bestimmt nicht“, sagte der Dachs. Dann seufzte er, einen langen Dachsseufzer. „Na ja. Vielleicht ein bisschen. Meine Augen sind nicht mehr, was sie mal waren, weißt du. Ich finde immer nach Hause, weil das Mondlicht auf dem Weißdornpfad liegt. Aber heute ist der Pfad verschwunden, und ich bin zu alt, um in jedem Busch zu suchen.“

Lila hob ihre Laterne, und das Licht fand einen schmalen Pfad, der sich durchs Gras schlängelte.

„Ist das dein Pfad?“, fragte sie.

Der Dachs schnupperte. Seine Schnurrhaare zitterten. „Na, so was“, sagte er leise.

„Ich gehe mit dir“, sagte Lila. „Es liegt auf meinem Weg.“

Also gingen sie zusammen, das Mädchen und der Dachs, den gewundenen Pfad hinauf. Der Dachs ging langsam, weil er alt war. Lila ging langsam, weil der Dachs jetzt ihr Freund war, und einen Freund hetzt man nicht.

„Wohin gehst du so spät, kleines Glühwürmchen?“, fragte der Dachs.

„Ganz nach oben auf den Hügel“, sagte Lila. „Der Mond hat sein Leuchten verloren, und ich helfe ihm, es wiederzufinden.“

Der Dachs war eine Weile still. Ihre Schritte machten schlurf, quietsch, schlurf, quietsch.

„Weißt du“, sagte der Dachs schließlich, „ich lebe schon sehr, sehr lange auf diesem Hügel. Und jede einzelne Nacht hat der Mond sein Licht verschenkt. An die Füchse, an die Eulen, an alte Dachse wie mich. Er verlangt nie etwas zurück.“ Er schniefte. „Vielleicht hat einfach nie jemand daran gedacht, Danke zu sagen.“

Sie kamen zu einem runden, dunklen Eingang unter den Wurzeln eines Baumes.

„Zu Hause“, sagte der Dachs. „Danke, kleines Glühwürmchen.“

Und aus seinem Eingang stieg ein goldenes Fünkchen Licht auf, größer als die anderen, rund und warm wie ein Dankeschön.

Der Hügel wurde steiler. Das Gras wurde kürzer. Und hier oben, wo nichts ihm im Weg stand, kam der Wind angerannt.

Es war kein böser Wind. Es war ein geschäftiger, lästiger Wind, einer von der Sorte, die einen an den Haaren zupft und kalte Finger in den Kragen steckt. Er ließ die Laternenflamme tanzen und sich ducken. Er ließ Lilas Schleifen flattern wie kleine korallenrote Fähnchen.

Lila zog ihre Strickjacke fest zu. Sie zog das Kinn ein. Ihre Beine waren jetzt müde, und der Gipfel sah immer noch sehr weit weg aus.

„Vielleicht sollte ich nach Hause gehen“, dachte sie. „Vielleicht findet der Mond sein Leuchten ja allein.“

Aber dann schaute sie hinauf. Der Mond war immer noch da, blass und still, und hing über dem Gipfel, als würde er warten.

Lila dachte an die Motte, an den Frosch und an den alten Dachs. Sie dachte an all die Nächte, in denen der Mond über sie gewacht hatte, ohne dass jemand ihn darum gebeten hatte.

Sie machte einen Schritt. Dann den nächsten. Dann den danach.

„Schritt für Schritt, bergauf wir gehn,
bis wir den Mond wieder leuchten sehn.“

Der Wind blies. Aber Lila kletterte weiter.

„Mä-äh. Mä-äh.“

Das Geräusch war dünn und wackelig, wie eine Blockflöte, auf der jemand gerade erst üben lernt.

Lila folgte ihm bis zu einem Brombeerstrauch, und dort, verheddert in den stacheligen Ranken, war ein Lamm. Ein kleines weißes Lamm mit schwarzer Nase, knubbeligen Knien und einer Wolle so flauschig wie eine Wolke, die man gewaschen und in der Sonne getrocknet hat.

Das Lamm war hineingeklettert, um an einem Blatt zu knabbern, und jetzt hing seine Wolle an den Dornen fest. Jedes Mal, wenn es zog, zogen die Brombeeren zurück.

„Halt still“, sagte Lila sanft. „Ich helfe dir.“

Sie stellte ihre Laterne ab. Sie kniete sich ins Gras. Und eins nach dem anderen, vorsichtig, ganz vorsichtig, löste sie jedes kleine Wollknäuel von jedem kleinen Dorn. Manche waren knifflig. Einer stach ihr in den Finger, au, aber Lila steckte ihn nur kurz in den Mund und machte weiter.

„Fast geschafft“, flüsterte sie. „Fast, fast geschafft.“

Das letzte Knäuel kam frei. Das Lamm purzelte aus dem Busch, schüttelte sich und stand da und blinzelte Lila mit großen, überraschten Augen an.

„Mäh?“, sagte es, was so viel hieß wie: „Und jetzt?“

Das Lamm schaute nach links und nach rechts. Es hatte so lange in den Brombeeren gesteckt, dass es ganz vergessen hatte, wo seine Mama war.

„Mä-äh?“, rief es, und seine Stimme zitterte.

Lila setzte sich neben das Lamm. Wenn Lila nachts Angst hatte, sang ihre Mama ihr ein Lied vor, ein tiefes, summendes Lied ohne richtige Worte, nur voller Wärme. Also sang Lila es jetzt, ganz leise, in die Dunkelheit hinein.

„Mmm-mmm, mmm-mmm, da bist du ja,
mmm-mmm, mmm-mmm, Mama ist ganz nah.“

Und von der anderen Seite des Hügels kam eine Antwort: „Määä!“

Es war ein tiefes, warmes Mama-Mäh. Die Ohren des Lamms schossen hoch. Sein Schwänzchen machte wackel-wackel-wackel. Und los rannte es, hüpfend durchs Gras, boing, boing, boing, bis es direkt gegen ein großes, wolliges Mutterschaf stieß und sein Gesicht in ihre weiche Seite drückte.

Das Mutterschaf schaute zu Lila hinüber und nickte mit seinem schweren Kopf, langsam, ein einziges Mal.

Ein goldenes Fünkchen stieg von der Stelle auf, wo das Lamm und seine Mama beieinanderstanden, und schwebte zum Mond.

Auf halber Höhe lag ein flacher grauer Felsen, genau richtig groß für ein Mädchen. Lila setzte sich darauf, um ihre Beine auszuruhen.

Von hier aus sah sie den ganzen Weg, den sie gekommen war. Da war das Häuschen, klein und dunkel. Da war die Wiese und die Steinmauer mit dem Geißblatt. Da war der Bach, der glitzerte. Da war der Baum des Dachses, der Brombeerstrauch und die weißen Umrisse der Schafe.

Und über jedem dieser Orte, wenn man genau hinsah, hing ein feiner goldener Faden in der Luft, dort, wo ein Fünkchen Licht aufgestiegen war.

Lila schaute zum Mond. Er war noch blass, aber nicht mehr so blass wie vorher. Er hatte jetzt die Farbe von Milchtee statt die einer alten grauen Münze.

„Ich glaube“, sagte Lila langsam, „die Lichter kommen vom Freundlichsein.“

Sie zählte an ihren Fingern ab. „Die Motte. Der Frosch. Der Dachs. Das Lamm.“

Vier Lichter. Vier gute Taten. Und der Mond jedes Mal ein bisschen heller.

Lila lächelte vor sich hin. Dann stand sie auf, klopfte ihren Schlafanzug ab und hob ihre Laterne wieder hoch.

Auf einem schiefen Zaunpfahl nahe dem Gipfel saß eine Eule. Sie war gelbbraun, mit Augen so rund und golden wie zwei Münzen, und sie drehte ihren Kopf fast ganz herum, um Lila anzusehen.

„Wer?“, fragte die Eule. „Wer ist da, so spät, so klein?“

„Ich bin's, Lila. Ich klettere hinauf, um dem Mond zu helfen.“

Die Eule plusterte ihre Federn auf. „Hu. Aber der Mond ist so weit weg, und du bist so nah am Boden. Warum klettert jemand so Kleines so hoch, für jemanden, der so fern ist?“

Lila dachte nach. Es war eine sehr gute Frage, genau die Art Frage, für die Eulen berühmt sind.

„Weil der Mond immer für mich da ist“, sagte sie schließlich. „Wenn ich Angst im Dunkeln habe, ist er da. Wenn ich nicht schlafen kann, ist er da. Er will nie etwas von mir. Und jetzt braucht er Hilfe, also will ich für ihn da sein.“

Die Eule blinzelte ein einziges langsames, goldenes Blinzeln.

„Hu“, sagte sie ganz leise, „das ist eine gute Antwort.“ Und sie neigte ihren runden Kopf.

Ein goldenes Fünkchen schwebte vom Zaunpfahl auf, leicht wie eine Feder.

Das letzte Stück des Hügels war das steilste von allen. Lila musste sich mit einer Hand an Grasbüscheln festhalten und mit der anderen ihre Laterne tragen.

Da blies der Wind einmal kräftig. Huuuh.

Und die Laterne ging aus.

Auf einmal war die Welt ganz dunkel. Lila konnte ihre Stiefel nicht sehen. Sie konnte das Gras nicht sehen. Sie hörte nur ihr eigenes Herz, bumm, bumm, bumm, wie in der Nacht, als sie den Mond zum ersten Mal gehört hatte.

„Oh“, sagte Lila mit ganz kleiner Stimme.

Aber dann begann rings um sie herum etwas zu leuchten.

Goldene Lichtfünkchen schwebten vom Himmel herab. Eins, dann drei, dann sieben, dann mehr, als sie zählen konnte. Sie versammelten sich um sie in einem sanften, funkelnden Kreis, so wie Freunde sich um einen versammeln, wenn man traurig ist.

Lila kannte sie. Das da war das Licht der Motte. Das da war das vom Frosch. Das große runde war das Dankeschön des Dachses, und das eine, das aussah wie eine kleine Wolke, gehörte dem Lamm.

Die guten Taten waren zurückgekommen, um ihr den Weg zu leuchten.

„Schritt für Schritt, bergauf wir gehn“, flüsterte Lila, und die Lichter erhellten den Pfad.

Und dann, ganz plötzlich, gab es keinen Hügel mehr zu erklimmen.

Lila war ganz oben. Der alte Weißdorn stand neben ihr, von hundert Jahren Wind zur Seite gebogen, die Äste wie Arme, die sich zu einer Umarmung ausstrecken. Das ganze Tal lag unter ihr, dunkel und still und schlafend.

Und genau dort, so nah, dass Lila glaubte, ihn fast berühren zu können, hing der Mond.

Er war riesig. Viel, viel größer, als er vom Fenster aus aussah. Lila konnte jeden Krater und jeden weichen Schatten auf ihm sehen, wie die Falten in einer heiß geliebten Decke. Er war kühl und still, und er leuchtete immer noch nicht so, wie er sollte.

„Hallo, Mond“, sagte Lila, ein bisschen außer Atem. „Ich bin gekommen.“

Der Mond schaute auf sie herab. So nah spürte Lila, wie müde er war, so müde wie Erwachsene am Ende eines sehr, sehr langen Tages.

„Lila“, sagte der Mond mit einer Stimme wie fallende Schneeflocken. „Du bist den ganzen Weg hinaufgeklettert. Für mich?“

„Natürlich“, sagte Lila. „Du bist mein Freund.“

Der Mond seufzte, und der Seufzer lief wie eine Brise durchs Gras.

„Jede Nacht“, sagte er, „verschenke ich mein Licht. An die Füchse und die Eulen. An die Fischer auf dem dunklen Meer. An die Kinder, die nicht schlafen können. Ich gieße es aus, alles, bis der Morgen kommt.“

„Ich weiß“, sagte Lila. „Ich sehe dich.“

„Aber heute Nacht“, fuhr der Mond fort, „habe ich mich gefragt, ob es überhaupt noch jemand braucht. Niemand schaut mehr hinauf. Niemand sagt Danke. Und während ich mich das fragte, wurde mein Licht kleiner und kleiner, bis kaum noch etwas übrig war.“

Lila spürte einen Kloß im Hals. Sie kannte dieses Gefühl. Es war, als würde man ein Bild malen, das sich niemand ansieht. Als würde man „Guten Morgen“ sagen, und niemand sagt es zurück.

„Mond“, sagte Lila, „ich glaube, ich weiß, wohin dein Leuchten verschwunden ist.“

„Wirklich?“

„Es ist nicht verloren gegangen“, sagte Lila. „Es wurde verschenkt. Und ich glaube, ein Teil davon kommt gerade zurück.“

Sie drehte sich um und streckte die Hände aus, und all die goldenen Lichtfünkchen schwebten hinter ihr herauf.

„Das ist das Licht der Motte“, sagte Lila, „weil du ihr immer den Weg nach Hause zeigst. Und das ist das vom Frosch, weil du die Trittsteine zum Glänzen bringst. Das ist das vom Dachs, weil du jede Nacht seinen Pfad beleuchtest. Und das ist das vom Lamm, weil du Müttern hilfst, ihre Kleinen im Dunkeln zu finden.“

Eins nach dem anderen stiegen die Lichter aus Lilas Händen auf und schwebten in den Mond hinein.

„Und dieses hier“, sagte die Eule, die leise heraufgeflogen war und sich in den Weißdorn gesetzt hatte, „ist meins. Weil du die Nacht so schön machst.“

„Siehst du“, sagte Lila, „alle brauchen dich. Sie haben nur vergessen, es dir zu sagen.“

Und dann tat Lila noch etwas. Sie stellte sich auf die Zehenspitzen, so hoch sie nur konnte, und legte ihre Wange an den Rand des Mondes, kühl und glatt wie ein Kieselstein vom Meer.

„Danke, Mond“, sagte sie. „Für jede Nacht.“

Der Mond war ganz still. Dann rollte eine einzige silberne Träne über sein Gesicht, aber es war keine traurige Träne. Es war die Art Träne, die kommt, wenn jemand freundlich zu einem war und man gar nicht wusste, wie sehr man das gebraucht hat.

Der Mond begann zu leuchten.

Zuerst war es ein sanftes Schimmern, wie die Innenseite einer Muschel. Dann wurde es wärmer und heller, Silber und Gold zusammen, bis er der hellste Mond war, den Lila je gesehen hatte.

Das Licht floss den Hügel hinunter wie Honig. Es erhellte den Weißdorn und die Eule darin. Es erhellte den steilen Hang, Lilas flachen grauen Felsen und den Brombeerstrauch. Es erhellte das Mutterschaf und das Lamm, die zusammengerollt schliefen. Es fand den Eingang des Dachses, den Farn des Frosches und das Geißblatt an der alten Steinmauer.

Überall im Tal wandten sich kleine Gesichter nach oben.

Die Motte flatterte aus dem Geißblatt. Der Frosch lugte unter seinem Farn hervor. Der Dachs steckte seine gestreifte Nase aus der Tür und blinzelte. Und jeder von ihnen sagte auf seine eigene kleine Weise Danke zum Mond.

„Da bist du ja“, flüsterte Lila. „Da bist du ja, Mond.“

„Hier bin ich“, sagte der Mond. „Dank dir, meine Kleine. Du hast mein Leuchten gefunden, indem du deines verschenkt hast.“

„Und jetzt“, sagte der Mond freundlich, „ist es sehr spät. Und es ist ein langer Weg hinunter.“

Er schickte einen Pfad aus Licht herab, silbern und glatt wie ein Band, vom Gipfel des Hügels bis zur Tür von Lilas Häuschen.

Lila ging auf ihm nach Hause. Ihre Beine waren jetzt müde, und das Gehen war langsam.

Sie kam an dem flachen grauen Felsen vorbei. Sie kam am Brombeerstrauch vorbei und an Mutterschaf und Lamm, die tief schlafend in einem wolligen Haufen lagen. Sie kam am Eingang des alten Dachses vorbei, aus dem ein sanftes Schnarchen brummte. Sie kam am Bach vorbei, wo das Lied des Frosches leise und langsam geworden war. Sie kam an der Steinmauer vorbei, wo das Geißblatt nach Sommer duftete.

Die Motte flatterte einmal, ein schläfriges Gute Nacht.

Lila gähnte ein großes Gähnen. Dann noch eins.

Die Tür des Häuschens war genau da, wo sie sie gelassen hatte. Sie öffnete sie ganz, ganz leise. Sie hängte ihre Laterne auf. Sie zog ihre korallenroten Stiefel aus, linker Fuß, rechter Fuß, und ihre senfgelbe Strickjacke mit den Karamellknöpfen.

Dann tapste sie in Socken die Treppe hinauf, leise wie eine Motte.

Lila kletterte ins Bett und zog die korallenrote Decke bis unters Kinn.

Durch das Fenster schien der Mond. Nicht mehr zu hell jetzt. Genau richtig. Ein sanfter silberner Schein, wie ein Nachtlicht, das jemand angelassen hat, der dich lieb hat.

Das Licht lag auf Lilas Kissen. Es lag auf ihren Händen und ihren Locken und auf ihrem kleinen, von den Brombeeren zerkratzten Finger. Es fühlte sich warm an, obwohl Mondlicht doch eigentlich kühl sein soll.

„Gute Nacht, Mond“, flüsterte Lila.

„Gute Nacht, Lila“, flüsterte der Mond zurück. „Danke für mein Leuchten.“

Lila lächelte mit geschlossenen Augen.

Draußen war der Hügel still. Die Schafe schliefen. Die Eule schlief. Der Dachs und der Frosch und die Motte schliefen alle.

Und der Mond wachte über jeden von ihnen und leuchtete sanft, ganz sanft, die ganze Nacht hindurch.

Schritt für Schritt, ganz leis und sacht,
schläft die Welt
im Mondschein heut Nacht.

Gute Nacht.