Das Boot aus Papier

Bei Nai Nai regnete es. Nicht ein bisschen. Sehr.

Der Regen trommelte aufs Dach, platschte in die Dachrinnen und lief in langen, wackeligen Linien das Küchenfenster hinunter. Kai drückte die Nase an die Scheibe und seufzte einen großen, beschlagenen Seufzer.

„Mir ist langweilig“, sagte er. „Es gibt nichts zu tun.“

Nai Nai lächelte. Sie zog die Schublade unter dem Tisch auf, die voller Schnur und Knöpfe und Geburtstagskerzen war, und nahm ein Blatt dickes, cremefarbenes Papier heraus.

„Komm, setz dich zu mir“, sagte sie. „Wir bauen ein Boot.“

Kai kletterte auf den Stuhl. Nai Nai faltete das Papier in der Mitte, ganz ordentlich, und fuhr mit dem Daumennagel an der Kante entlang.

„Jetzt du“, sagte sie.

Kai schnappte sich das Papier und faltete es so schnell er konnte. Falten, drücken, falten. Aber die Ecken trafen sich nicht, die Kanten wurden schief, und heraus kam etwas Zerknittertes, Schiefes, wie ein Hut, auf den sich jemand gesetzt hatte.

„Das ist ganz falsch!“, sagte Kai böse.

„Natürlich“, sagte Nai Nai sanft. „Du hast dich beeilt. Versuchen wir es noch einmal, ganz langsam.“

Nai Nai strich ein neues Blatt glatt. Diesmal legte sie ihre Hände auf Kais Hände, und sie falteten zusammen.

„Falte langsam“, sagte sie, „und falte genau.“

Sie legten die Ecken aufeinander, ganz genau so. Sie drückten die Falten fest und flach. Sie öffneten die Mitte, steckten die Enden ein und klappten die Spitzen hoch, erst auf der einen Seite, dann auf der anderen. Es dauerte lange. Kais Finger wollten sich beeilen, aber Nai Nais warme Hände hielten sie langsam.

Nai Nai summte bei der Arbeit. Es war ein kleines Lied, das sie sich beim Falten ausdachte:

„Falt für Falt, ganz langsam nur,
kleines Boot, wohin geht deine Tour?“

Endlich zogen sie die beiden Seiten vorsichtig auseinander, und heraus sprang ein Boot. Ein echtes Papierboot, mit einer spitzen Nase und einem spitzen Heck und einem hohen Segel in der Mitte, das ganz von allein auf dem Tisch stand.

Kai starrte es an. „Das haben wir gemacht“, flüsterte er.

„Das hast du gemacht“, sagte Nai Nai. „Falt für Falt.“

Mit seinem Pinsel malte Kai einen kleinen korallenroten Punkt an die Seite. „Damit ich immer weiß, dass es meins ist“, sagte er.

„Schwimmt es?“, fragte Kai.

„Noch nicht“, sagte Nai Nai. „Papier trinkt Wasser. Wenn wir es jetzt in den Bach setzen, wird es weich und schlapp und geht unter.“

Kais Gesicht wurde ganz lang.

Aber Nai Nai kramte schon wieder in der Schublade. Heraus kam sie mit einer kurzen weißen Kerze, so eine, wie man sie auf einen Geburtstagskuchen steckt.

„Pass auf“, sagte sie. Und sie rieb die Kerze über den ganzen Boden des Bootes, rundherum, langsam und sorgfältig, bis das Papier glänzend und glatt war.

„Wachs“, sagte sie. „Durch Wachs kommt kein Wasser. Es perlt einfach ab, wie Regen vom Gefieder einer Ente.“

Kai nahm die Kerze und rieb auch. Er rieb den Boden und die Seiten und vorne und hinten. Er rieb jede Ecke und jede Falte, bis ihm der Arm wehtat und das ganze Boot glänzte.

Nai Nai ließ mit einem Löffel ein bisschen Wasser darauf tropfen. Der Tropfen blieb oben liegen wie eine winzige Glasperle und rollte dann auf den Tisch.

Kai grinste. Draußen hatte das Trommeln auf dem Dach aufgehört.

„Nai Nai“, sagte er. „Hör mal. Der Regen ist vorbei.“

Sie zogen ihre Regenjacken an und stiegen den Hügel hinter Nai Nais Haus hinauf. Kai hielt das Boot mit beiden Händen, so vorsichtig, als wäre es ein Vogelküken.

Oben auf dem Hügel sprudelte ein kleiner Bach zwischen den Felsen hervor. Nach dem Regen war er voll und schnell, er plapperte und spritzte, während er durch die Wiese hinunterlief.

„Wohin fließt der Bach?“, fragte Kai.

„Den Hügel hinunter“, sagte Nai Nai. „Dann in einen größeren Bach. Dann in einen Fluss. Und der Fluss fließt bis ans Meer.“

„Bis ans Meer“, flüsterte Kai.

Er kniete sich ans Ufer. Das Gras war nass und kalt durch seine Hose. Er hielt das Boot ganz nah an sein Gesicht und flüsterte ihm etwas zu, so leise, dass nur das Boot es hören konnte.

„Schwimm bis ans Meer“, sagte er. „Sei mutig. Und sei geduldig.“

Dann setzte er es aufs Wasser und ließ los.

Das kleine Papierboot drehte sich einmal im Kreis. Es schaukelte. Es wackelte. Und dann schwamm es.

Der Bach packte das kleine Boot und trug es davon, hüpfend und tauchend zwischen den Steinen.

Kai rannte am Ufer nebenher, so weit er konnte. Dann rief Nai Nai ihn zurück, und er stellte sich auf einen Felsen und sah zu, wie die kleine cremefarbene Form kleiner und kleiner wurde, bis sie um eine Biegung des Baches verschwand.

Jetzt war das kleine Boot auf sich allein gestellt.

Es hüpfte über kleine Wellen. Es glitt an Löwenzahn vorbei. Es drehte sich um einen moosigen Stein und segelte weiter.

Dann, als es an einem Grashalm vorbeikam, der sich übers Wasser neigte, fiel etwas Kleines, Rotes, Glänzendes auf seinen Bug. Plink.

Es war ein Marienkäfer. Sieben schwarze Punkte auf einem leuchtend roten Rücken. Sie klappte ihre Flügel ein und setzte sich ganz vorne ins Boot, als hätte sie den ganzen Morgen genau darauf gewartet.

Ihr Name war Tüpfel. Und sie hatte sich schon immer eine Seereise gewünscht.

„Kleines Boot, kleines Boot, schaukle fort“, sang sie mit ihrer winzigen Marienkäferstimme, „langsam und stetig von Ort zu Ort.“

Den Hügel hinunter ging es, das kleine Boot und Tüpfel, immer schneller und schneller.

Dann machte der Bach eine Kurve, und da war Schilf. Hohes grünes Schilf, das dicht am Ufer wuchs. Und das kleine Boot segelte geradewegs hinein und blieb stehen.

Es steckte fest.

Links und rechts rauschte das Wasser vorbei. Aber das Boot war zwischen den Schilfhalmen eingeklemmt und konnte weder vor noch zurück.

Tüpfel kletterte oben aufs Segel und sah sich um. „Oje“, sagte sie. „Was machen wir denn jetzt?“

Das kleine Boot wusste es nicht. Also tat es das Einzige, was es tun konnte. Es wartete.

Und dann kam um die Biegung eine Entenmutter. Hinter ihr paddelten in einer wackeligen Reihe fünf flauschige braun-gelbe Küken und machten piep-piep-piep.

Als sie vorbeischwammen, machten ihre kleinen Füße kleine Wellen. Die Wellen kräuselten sich durchs Schilf. Und das kleine Boot schaukelte und ruckelte und schaukelte wieder und rutschte frei.

„Danke!“, rief Tüpfel.

„Quak“, sagte die Entenmutter freundlich. Das hieß: Gern geschehen.

Als der Bach vom Hügel herunterkam, wurde er breiter und langsamer. Und gleich unter einem großen runden Stein hatte das Wasser einen kleinen Strudel gemacht.

Das kleine Boot segelte hinein. Und drehte sich.

Und drehte sich.

Und drehte sich, und drehte sich, und drehte sich.

„Mir wird schwindelig“, sagte Tüpfel und hielt sich fest.

Jedes Mal, wenn das Boot dem Rand des Strudels nahekam, zog das Wasser es wieder in die Mitte. Rundherum. Es kam nicht heraus.

„Kleines Boot, kleines Boot, schaukle fort“, sang Tüpfel ein bisschen zittrig, „langsam und stetig von Ort zu Ort.“

Am Ufer guckte ein rundes braunes Gesicht mit Schnurrhaaren aus einem Loch. Es war eine Schermaus, mit winzigen dunklen Augen und einer zuckenden Nase, die an einem Grashalm knabberte.

Sie sah zu, wie sich das Boot drehte. Einmal. Zweimal. Dreimal.

Dann streckte sie ganz vorsichtig eine kleine Pfote aus und gab dem Boot einen kleinen Schubs.

Hinaus schoss es, frei aus dem Strudel, zurück in den Bach.

„Danke, Schermaus!“, rief Tüpfel.

Die Schermaus nickte nur und knabberte weiter an ihrem Gras.

Vorne machte der Bach ein Geräusch. Kein Plätschern. Kein Gluckern. Ein rauschendes, spritzendes, purzelndes Geräusch.

„Was ist das?“, sagte Tüpfel.

Das kleine Boot wusste es nicht. Aber es kam immer näher.

Es war ein Wasserfall. Eigentlich nur ein ganz kleiner. Nur so hoch wie eine Katze. Der Bach strömte über eine Reihe glatter, moosiger Steine und stürzte in ein Becken darunter, weiß und schäumend und glitzernd.

Aber für ein kleines Papierboot sah er so groß aus wie ein Berg.

„Festhalten!“, rief Tüpfel und schlang alle sechs Beine ums Segel.

Über die Kante ging es.

Wusch! Hinunter, hinunter, hinunter purzelten sie, in einem Rauschen aus Gischt und Blasen. Das Boot kippte, drehte sich und platschte unten ins Becken.

Einen Augenblick lang war alles nur weißes Wasser.

Und dann tauchte das kleine Boot wieder auf. Richtig herum. Glänzend vom Wachs, und nur an einer Ecke ein winziges bisschen feucht.

Tüpfel schüttelte das Wasser von den Flügeln. „Wir haben's geschafft!“, piepste sie.

Dann wurde der Bach breiter und langsamer und ganz, ganz still.

Der Bach war in einen Teich geflossen. Einen breiten, flachen, spiegelglatten Mühlteich, still wie ein Spiegel, mit Seerosenblättern obendrauf und Libellen, die darüber schwebten.

Das kleine Boot trieb hinaus in die Mitte. Und dort blieb es stehen.

Es gab keine Strömung. Es gab keinen Wind. Das Wasser bewegte sich überhaupt nicht. Das Boot lag einfach da, vollkommen still, auf seinem eigenen Spiegelbild.

Tüpfel wartete. Und wartete. Die Sonne zog langsam über den Himmel.

„Na los“, sagte sie und tippte mit ihrem kleinen Fuß. „Na los, na los, na los.“

Nichts geschah.

„Warum bewegen wir uns nicht?“, sagte Tüpfel ärgerlich. „So kommen wir ja nie ans Meer.“

Auf einem Seerosenblatt in der Nähe saß ein Frosch. Ein großer, grüner, glänzender Frosch mit goldenen Augen, der aussah, als säße er schon ungefähr hundert Jahre dort.

„Eile hilft nicht“, sagte der Frosch mit tiefer, langsamer Stimme. „Der Wind kommt immer. Er kommt nur, wann er kommt.“

„Aber wann?“, sagte Tüpfel.

Der Frosch schloss seine goldenen Augen. „Warte“, sagte er. „Dann wirst du's sehen.“

Also warteten sie.

Am Anfang war Warten schrecklich. Tüpfel zappelte. Sie kletterte aufs Segel und wieder herunter. Sie zählte die Seerosenblätter, und dann zählte sie sie noch einmal und kam auf eine andere Zahl.

Aber nach einer Weile geschah etwas Seltsames. Weil sie so still saßen, fing Tüpfel an, Dinge zu bemerken.

Sie bemerkte die Libellen, mit Flügeln wie bunte Kirchenfenster. Sie bemerkte einen Fisch, der silbern unter Wasser aufblitzte. Sie bemerkte die Spiegelbilder der Wolken, die wie langsame weiße Boote über den Teich zogen.

„Eigentlich ist es ganz schön hier“, gab Tüpfel zu.

„Mmm“, sagte der Frosch.

Und dann, als die Sonne golden und weich über den Bäumen unterzugehen begann, spürte Tüpfel etwas auf ihren Flügeln. Ein Kitzeln. Ein Flüstern. Einen Hauch.

Die Abendbrise.

Das kleine Boot spürte sie auch. Sein Segel fing die Luft, und langsam, sanft begann es über den Teich zu gleiten, zur anderen Seite, wo das Wasser zwischen zwei Steinen hinausschlüpfte und wieder ein Bach wurde.

„Hab ich doch gesagt“, sagte der Frosch, ohne die Augen zu öffnen.

In dieser Nacht segelte das kleine Boot unter den Sternen.

Der Bach war jetzt still, langsam und dunkel und silbern. Er schlängelte sich durch schlafende Wiesen, in denen Kühe im Gras lagen wie große weiche Felsen. Eine Eule rief aus einer Hecke. Der Mond ging auf, rund und weiß, und legte einen silbernen Pfad übers Wasser.

Das kleine Boot schwamm genau darauf entlang.

Tüpfel rollte sich unten im Boot zusammen, im Schutz des Segels, und schaute in den Himmel. Da waren mehr Sterne, als sie je gesehen hatte. Mehr Sterne als Seerosenblätter. Mehr Sterne als alles.

„Kleines Boot, kleines Boot, schaukle fort“, sang sie schläfrig, „langsam und stetig von Ort zu Ort.“

Weit weg, auf der anderen Seite des Hügels, schaute ein Junge aus seinem Zimmerfenster zu denselben Sternen hinauf.

„Gute Nacht, kleines Boot“, flüsterte Kai. „Schwimm weiter.“

Und auf dem Bach trieb das kleine Papierboot weiter durch die Dunkelheit, langsam und stetig, die ganze Nacht lang.

Am Morgen floss der Bach in einen Fluss.

Der Fluss war viel, viel größer als der Bach. Er war breit und braun und tief, und er bewegte sich langsam und kräftig, wie ein großes Tier, das atmet. Das kleine Boot fühlte sich sehr klein.

Auf dem Wasser lag Nebel. Und im Nebel, im flachen Wasser, stand ein Reiher.

Er war groß und grau und sehr, sehr still. Er stand auf einem langen Bein, den Hals eingezogen, und sein scharfes gelbes Auge beobachtete das Wasser.

Das kleine Boot trieb direkt an seinen Füßen vorbei.

„Guten Morgen“, sagte Tüpfel höflich.

Der Reiher schaute auf sie herab. Er bewegte sich nicht. Er blinzelte nicht. Er stand schon dort, seit bevor die Sonne aufgegangen war.

„Sie können aber gut stillstehen“, sagte Tüpfel.

„Stillstehen ist, wie ich mein Frühstück fange“, sagte der Reiher. „Wenn du dich beeilst, schwimmen die Fische weg. Wenn du wartest, kommen sie zu dir.“

Tüpfel dachte an den Frosch und an den Wind.

„Alle sagen uns, wir sollen warten“, sagte sie.

„Dann ist es vielleicht“, sagte der Reiher, „ein guter Rat.“

Der Fluss floss durch ein kleines Steindorf mit einer alten Bogenbrücke. Kinder spielten am Ufer und warfen Stöckchen ins Wasser.

Aber kurz vor der Brücke neigte sich eine Weide über den Fluss, und ihre langen Zweige hingen ins Wasser wie Haare. Und das kleine Boot segelte geradewegs hinein und verfing sich.

Es zog. Es ruckelte. Es kam nicht frei.

Da erschien oben am Ufer ein Gesicht. Ein Mädchen mit zwei lockigen Zöpfen und einem aufgeschürften Knie. Es schaute überrascht auf das kleine Boot hinunter.

„Ein Papierboot!“, sagte es. „Wo kommst du denn her?“

Es fand einen langen Stock, legte sich bäuchlings ans Ufer und streckte sich ganz, ganz vorsichtig aus. Es stupste das Boot nicht an. Es spritzte nicht. Es hob nur den Weidenzweig hoch, sanft, ganz sanft, bis das Boot freikam.

„So“, sagte es. „Wohin willst du denn?“

Das kleine Boot schaukelte. Tüpfel winkte mit ihren winzigen Beinen.

„Ans Meer!“, piepste Tüpfel, auch wenn das Mädchen sie nicht hören konnte.

„Viel Glück!“, rief das Mädchen trotzdem und winkte, bis das Boot unter der Brücke hindurchgesegelt war.

An diesem Nachmittag wurde der Himmel grau, und es fing an zu regnen.

Plitsch. Platsch. Plitsch, plitsch, platsch.

Die Regentropfen fielen auf den Fluss und machten tausend kleine Ringe. Sie fielen aufs Schilf und auf die Seerosenblätter und auf die Weiden. Und sie fielen auf das kleine Papierboot.

Tüpfel huschte unters Segel, um trocken zu bleiben. „O nein“, sagte sie. „Papier trinkt Wasser. Wir werden weich und schlapp. Wir gehen unter!“

Aber die Regentropfen zogen nicht ein.

Jeder Tropfen, der auf dem Boot landete, blieb rund und glänzend liegen wie eine winzige Glasperle. Und dann rollte er ab, über den Rand, zurück in den Fluss.

Das Wachs. All das sorgfältige Reiben, rundherum, jede Ecke und jede Falte. Es hielt sie trocken.

Falte langsam und falte genau, hatte Nai Nai gesagt, weit, weit weg am Küchentisch. Und es hatte funktioniert.

Der Regen fiel und fiel und hörte dann auf. Und das kleine Boot segelte weiter, ein bisschen feucht, an einer Ecke ein bisschen zerknittert, aber schwimmend, immer noch schwimmend.

Weit vorne roch Tüpfel etwas Neues. Etwas Salziges.

Der Fluss breitete sich zu einer Marsch aus, wo das Schilf hoch wuchs und das Wasser breit und flach war und nach Salz schmeckte. Seevögel riefen über ihnen. Die Luft roch nach Seetang.

„Wir sind fast da!“, sagte Tüpfel. „Ich kann das Meer riechen!“

Aber die Flut kam. Und die Flut drückte in die andere Richtung. Sie drückte das Wasser den Fluss hinauf, und sie drückte das kleine Boot mit zurück.

Sie trieben rückwärts. Am Schilf vorbei, an dem sie gerade vorbeigekommen waren. Am Pfahl vorbei, an dem sie gerade vorbeigekommen waren.

„Nein!“, rief Tüpfel. „Falsche Richtung!“

Da tauchte mit einem glatten Platschen ein Kopf neben ihnen auf. Ein runder Kopf mit Schnurrhaaren und blanken schwarzen Augen. Eine Otterin.

Sie drehte sich auf den Rücken und trieb neben ihnen her und betrachtete das Boot mit großem Interesse.

„Unterwegs?“, fragte sie.

„Ans Meer“, sagte Tüpfel. „Aber das Wasser schiebt uns zurück.“

„Ach, das ist die Flut“, sagte die Otterin. „Sie kommt, und dann geht sie wieder. Zweimal am Tag, jeden Tag. Wenn sie sich dreht, trägt sie euch hinaus. Ihr müsst nur warten.“

„Warten“, seufzte Tüpfel. „Natürlich.“

Also warteten sie, noch ein letztes Mal.

Die Otterin blieb eine Weile bei ihnen, trieb und planschte und schubste das Boot mit der Nase von den schlammigen Ufern weg. Dann winkte sie mit einer Pfote und tauchte davon.

Die Nacht senkte sich über die Marsch. Das kleine Boot ruhte in einem stillen Becken zwischen dem Schilf. Tüpfel schlief unter dem Segel. Die Sterne kamen heraus, und der Mond, und das Rauschen des Meeres, leise und weit weg, wie jemand, der im Schlaf atmet.

Und während sie schliefen, ganz leise, kam die Ebbe.

Als die Sonne aufging, floss das Wasser in die andere Richtung. Hinaus aus der Marsch. Hinaus aus dem Schilf. Hinaus zum Rand der Welt.

Das kleine Boot setzte sich in Bewegung.

Es glitt den Priel entlang, schneller und schneller. Das Schilf öffnete sich. Der Himmel wurde weit, riesig und rosa und golden. Die Möwen schrien.

Und da, vor ihnen, breit und glitzernd und endlos, war das Meer.

„Kleines Boot, kleines Boot“, flüsterte Tüpfel, und ihre winzige Stimme zitterte. „Wir haben's geschafft.“

Das Meer war größer als alles. Größer als der Teich. Größer als der Fluss. Größer als der ganze Himmel, so schien es. Es glänzte und glitzerte und rollte, sanft, ganz sanft, in langen, langsamen Wellen.

Eine kleine Welle hob das Boot hoch und trug es zu einem Strand aus blassgoldenem Sand. Dann setzte sie es ab, leicht wie eine Feder, auf den nassen Sand am Rand des Wassers.

Das kleine Boot war am Meer angekommen.

Tüpfel kletterte ganz oben aufs Segel, für einen letzten Blick. Dann öffnete sie ihre roten Flügeldecken und entfaltete ihre Flügel.

„Leb wohl, kleines Boot“, sagte sie. „Danke für die Reise.“

Und sie flog davon, zu den Sanddünen hin, ein winziger roter Punkt am Morgenhimmel.

Das kleine Boot lag im Sand, jetzt ein bisschen verblichen und ein bisschen zerknittert, mit seinem korallenroten Punkt, der an der Seite immer noch leuchtete. Es war den ganzen Weg vom Bach oben auf dem Hügel gekommen.

Es hatte festgesteckt und sich gedreht und war gepurzelt, es hatte ohne Wind gelegen und war von der Flut zurückgeschoben worden.

Aber es war angekommen. Als seine Zeit gekommen war.

Zu Hause bei Nai Nai hatte Kai gewartet.

Jeden Morgen fragte er: „Glaubst du, es ist schon angekommen?“

Und jeden Morgen sagte Nai Nai: „Vielleicht. Vielleicht auch nicht. Boote lassen sich ihre Zeit.“

Warten war schwer. Kai wollte es wissen. Er wollte es sofort wissen. Er faltete noch ein Boot, nur um etwas zu tun zu haben, stellte es auf seine Fensterbank und schaute es jeden Abend an.

Aber während er wartete, geschah etwas Seltsames. Er fing an, sich Dinge vorzustellen. Jeden Abend lag er im Bett und stellte sich vor, wo das kleine Boot wohl gerade war. Im Schilf gefangen vielleicht. Unter den Sternen segelnd. An einem Reiher vorbei, oder einem Otter, oder einem Mädchen am Flussufer.

Und das Vorstellen machte das Warten leichter.

Am Samstagmorgen kam Nai Nai mit einem Picknickkorb in sein Zimmer.

„Zieh deine Gummistiefel an“, sagte sie mit einem Zwinkern. „Wir fahren ans Meer.“

Der Strand war breit und golden, und das Meer ging immer weiter.

Kai rannte am Wasser entlang und suchte und suchte. Er schaute in den Seetang. Er schaute hinter die Felsen. Er schaute jede helle Form im Sand an.

Nichts.

„Es ist ein sehr großes Meer“, sagte er schließlich mit kleiner Stimme.

„Das ist es“, sagte Nai Nai. „Aber ich bin sicher, dass es hier angekommen ist. Es hat sich nur seine Zeit gelassen.“

Langsam gingen sie weiter, Seite an Seite. Und als sie an einem kleinen Felsentümpel vorbeikamen, fiel Kai etwas ins Auge. Etwas Kleines, Helles, Spitzes, das ganz am Rand im Sand lag.

Er hockte sich hin.

Es war ein Papierboot. Verblichen und weich und zerknittert vom Meer. Aber sein Segel stand noch. Und an seiner Seite, immer noch leuchtend, war ein kleiner korallenroter Punkt.

„Nai Nai“, hauchte Kai. „Das ist meins. Das ist mein Boot. Es ist bis ans Meer geschwommen!“

Nai Nai hockte sich neben ihn, und ihre Augen glänzten. Und auf Kais Ärmel landete, nur für einen Augenblick, ein kleiner roter Marienkäfer und flog dann davon.

An diesem Abend, wieder in seinem Bett bei Nai Nai, war Kai sehr müde. Seine Wangen waren rosig vom Seewind, und zwischen seinen Zehen war immer noch Sand.

Auf der Fensterbank standen nebeneinander zwei Papierboote. Eins war neu und knisternd und weiß. Das andere war verblichen und weich und zerknittert, mit einem korallenroten Punkt an der Seite, und es war bis ans Meer geschwommen.

Nai Nai zog die Decke bis an Kais Kinn.

„Nai Nai“, murmelte er. „Können wir nächstes Mal ein Boot machen, das noch weiter fährt?“

„Nächstes Mal“, sagte Nai Nai lächelnd, „falten wir es langsam, und wir falten es genau. Und dann warten wir und schauen.“

Sie machte das Licht aus. Der Mond schien durchs Fenster und legte einen silbernen Pfad über den Boden, wie einen silbernen Fluss, bis zu Kais Bett.

Und als er einschlief, fühlte Kai sich schwimmen. Sanft schaukelnd auf einem silbernen Bach, unter einem Himmel voller Sterne, langsam und stetig, bis ans Meer.

Kleines Boot, kleines Boot, schaukle fort.

Langsam und stetig.

Gute Nacht, kleines Boot.