Der Bär, der nicht schlafen konnte

Im großen grünen Wald war der Herbst fast vorbei.

Die Blätter waren golden geworden, dann orange, dann braun, und jetzt lagen sie in tiefen, raschelnden Haufen auf dem Boden. Der Wind war kühl. Die Nächte waren lang. Und alle Tiere machten sich bereit für den Winter.

Die Eichhörnchen versteckten ihre Eicheln. Die Gänse flogen in langen, schnatternden Reihen nach Süden. Und die Bären machten sich bereit für den längsten, tiefsten, gemütlichsten Schlaf von allen.

„Es ist bald so weit, kleiner Bär“, sagte Mama Bär, während sie durchs Laub schlurften. „Zeit für den langen Winterschlaf.“

Der kleine Bär hatte noch nie einen langen Winterschlaf gehalten. Letzten Winter war er zu winzig gewesen, um sich daran zu erinnern.

„Wie lange dauert er?“, fragte er.

„Vom ersten Schnee“, sagte Mama Bär, „bis zum Frühling. Wir schlafen und schlafen und schlafen, und wenn wir aufwachen, gibt es Blumen.“

Der kleine Bär fand, dass das wunderbar klang.

Er wusste noch nicht, dass der Schlaf manchmal ein glitschiges Ding ist.

Mama Bärs Höhle lag unter den Wurzeln einer großen alten Eiche. Sie war dunkel und trocken und mit weichem Laub und Moos ausgepolstert, und sie roch nach Erde und Kiefer und Zuhause.

Mama Bär gähnte ein riesiges Gähnen. Sie drehte sich dreimal im Kreis. Sie rollte sich zu einem großen, warmen, pelzigen Haufen zusammen.

„Gute Nacht, kleiner Bär“, murmelte sie. „Schlaf gut.“

Und im Handumdrehen schnarchte sie.

Grrrrr-schhhh. Grrrrr-schhhh.

Der kleine Bär kuschelte sich an ihre weiche Seite. Er schloss die Augen. Er wartete darauf, dass der Schlaf kam.

Er wartete.

Und wartete.

Und wartete.

Aber der Schlaf kam nicht. Seine Augen gingen immer wieder von allein auf. Seine Ohren lauschten weiter. Seine Nase schnupperte weiter. Er fühlte sich so hellwach wie ein Vogel bei Sonnenaufgang.

„Kuschel dich ein, kleiner Bär, ganz sacht“, hatte Mama ihm vorgesungen, als er klein war. „Die Sterne sind da, der Wind schläft heut Nacht.“

Der kleine Bär kuschelte sich ein. Aber der Schlaf wollte immer noch nicht kommen.

Der kleine Bär versuchte es auf dem Bauch. Dann auf dem Rücken. Dann auf der linken Seite und dann auf der rechten.

Er versuchte, die Augen ganz, ganz fest zuzukneifen, bis er kleine Glitzerpünktchen sah. Das half nicht.

Er versuchte, sich sehr streng zu sagen: „Schlaf jetzt, kleiner Bär!“ Das half auch nicht.

Seine Pfoten zappelten. Seine Zehen zuckten. Seine Ohren juckten, und sein Kopf war voller geschäftiger Gedanken, die herumsummten wie Bienen.

Was, wenn ich nie einschlafe?, dachte er. Was, wenn Mama den ganzen Winter schläft und ich der Einzige bin, der im ganzen weiten Wald wach ist?

Bei diesem Gedanken flatterte es in seinem Bauch.

Der kleine Bär seufzte einen großen, schnaufenden Seufzer. Dann schlich er ganz leise, um Mama nicht zu wecken, zum Eingang der Höhle und steckte die Nase hinaus in die Nacht.

Die Luft war kalt und süß. Der Mond war rund und hell. Und der Wald war voller weichem, silbernem Licht.

„Huu“, machte eine Stimme über ihm. „Huu ist da?“

Der kleine Bär schaute hinauf. Auf einem moosigen Ast saß die Eule, rund und federig, und blinzelte mit ihren großen dunklen Augen.

„Ich bin's“, sagte der kleine Bär. „Ich kann nicht schlafen.“

„Du kannst nicht schlafen?“, sagte die Eule. „Tja, ich bin die ganze Nacht wach, also bin ich leider nicht besonders gut im Schlafen. Aber eine Sache weiß ich darüber.“

„Was denn?“, fragte der kleine Bär.

„Der Schlaf ist schüchtern“, sagte die Eule. „Wenn du ihn jagst, läuft er weg. Aber wenn du ganz still sitzt und ganz langsam atmest, schleicht er sich manchmal ganz nah heran.“

„Wie atmet man langsam?“, fragte der kleine Bär.

Die Eule plusterte ihre Federn auf. „Stell dir vor, du riechst an einer Blume“, sagte sie. „An einer großen, süßen Blume. Atme durch die Nase ein, langsam und tief.“

Der kleine Bär atmete ein. Schnüüüüff.

„Jetzt stell dir vor, du pustest eine Pusteblume an“, sagte die Eule. „Atme durch den Mund aus, noch langsamer, damit die Samen sanft davonschweben.“

Der kleine Bär atmete aus. Fuuuuuuh.

„Noch einmal“, sagte die Eule leise. „Riech an der Blume …“

Der kleine Bär atmete ein, langsam und tief. Schnüüüüff.

„… und puste die Samen.“

Er atmete aus, noch langsamer. Fuuuuuuh.

„Und noch einmal“, sagte die Eule. „Riech an der Blume …“

Schnüüüüff.

„… und puste die Samen.“

Fuuuuuuh.

Du kannst es auch versuchen, wenn du magst. Riech an der Blume … und puste die Samen. Riech an der Blume … und puste die Samen.

Der kleine Bär atmete mit der Eule, ein und aus, ein und aus, während der Mond herabschien und die Äste sanft im Wind knarrten. Das Flattern in seinem Bauch wurde ein bisschen weniger flatterig. Seine geschäftigen Gedanken summten ein bisschen langsamer.

„So“, sagte die Eule. „Das ist mein Trick. Du kannst ihn überallhin mitnehmen. Niemand kann ihn dir je wegnehmen.“

„Danke, Eule“, sagte der kleine Bär.

Er streckte sich ein bisschen. Er fühlte sich ruhiger. Weicher.

Aber er war, ehrlich gesagt, immer noch ziemlich wach.

Der kleine Bär tappte ein Stück den Weg entlang, bis zu der Stelle, wo der Wald an die Wiese stieß. Das Gras war silbern vom Frost und knirschte leise unter seinen Pfoten.

Mitten auf der Wiese saß die Häsin, ganz aufrecht auf ihren Hinterbeinen, und drehte ihre langen Ohren hierhin und dorthin.

„Hallo, kleiner Bär“, sagte sie. „Du bist aber spät noch auf.“

„Ich kann nicht schlafen“, sagte der kleine Bär. „Die Eule hat mir beigebracht, langsam zu atmen, und das hat geholfen. Aber innen drin bin ich immer noch ganz zappelig.“

Die Nase der Häsin zuckte. „Ah“, sagte sie. „Zappeleien. Mit Zappeleien kenne ich mich aus. Hasen sind die zappeligsten Tiere im ganzen Wald.“

Sie hoppelte ein bisschen näher.

„Wenn ich zu zappelig zum Schlafen bin“, sagte sie, „dann drücke ich meine Zappeleien ganz fest zusammen. Und dann lasse ich sie los.“

„Wie drückt man eine Zappelei zusammen?“, fragte der kleine Bär.

Die Schnurrhaare der Häsin zitterten. Sie sah ganz so aus, als würde sie versuchen, nicht zu lachen.

„Ich zeig's dir“, sagte sie.

„Zuerst deine Zehen“, sagte die Häsin. „Roll sie fest ein, so fest du kannst. Drücken, drücken, drücken …“

Der kleine Bär rollte seine Zehen ein.

„… und loslassen.“

Seine Zehen wurden weich und schlapp.

„Jetzt deine Pfoten“, sagte die Häsin. „Mach kleine Kugeln daraus. Drücken, drücken, drücken … und loslassen.“

Der kleine Bär drückte seine Pfoten zusammen. Dann ließ er sie los, und sie fühlten sich warm und locker an.

„Jetzt zieh die Schultern ganz hoch bis zu den Ohren“, sagte die Häsin, „so. Drücken, drücken, drücken … und fallen lassen.“

Die Schultern des kleinen Bären gingen hoch, hoch, hoch. Dann fielen sie herunter, plumps, wie zwei schwere Äpfel.

„Und zuletzt“, sagte die Häsin, „dein Gesicht. Verzieh es, als hättest du die sauerste Beere der Welt gegessen.“

Der kleine Bär verzog sein Gesicht. Die Häsin verzog ihres. Sie sahen sich an und lachten.

„Und loslassen“, sagte die Häsin.

Das Gesicht des kleinen Bären wurde glatt und weich. Überall fühlte er sich ein bisschen schlapper als vorher.

Was könntest du jetzt gerade anspannen und loslassen?

„Danke, Häsin“, sagte der kleine Bär und wanderte weiter, jetzt ein bisschen langsamer, mit weichen Pfoten und lockeren Schultern.

Er kam an den Bach, wo das Wasser dunkel und silbern über die Steine lief. Dort stand, den Kopf zum Trinken tief gebeugt, das Reh.

Es hob den Kopf und sah ihn mit seinen großen, sanften Augen an.

„Kleiner Bär“, sagte das Reh mit seiner weichen, tiefen Stimme. „Kannst du nicht schlafen?“

„Noch nicht“, sagte der kleine Bär. „Ich habe langsam geatmet wie die Eule und angespannt und losgelassen wie die Häsin. Aber mein Kopf ist immer noch voller geschäftiger Gedanken.“

Das Reh nickte langsam. „Wenn mein Kopf zu voll ist“, sagte es, „höre ich auf zu denken und lausche. Ich lausche allen leisen Geräuschen der Nacht. Einem nach dem anderen.“

„Ich glaube nicht, dass die Nacht Geräusche hat“, sagte der kleine Bär. „Sie ist ganz still.“

Das Reh lächelte. „Schließ die Augen“, sagte es. „Und lausche.“

Also schloss der kleine Bär die Augen und lauschte.

Zuerst hörte der kleine Bär gar nichts.

Dann hörte er ganz leise den Bach. Plitsch, platsch, riesel, riesel, wie er über die Steine purzelte.

„Ich höre das Wasser“, flüsterte er.

„Was noch?“, sagte das Reh.

Er lauschte wieder. Hoch oben ging der Wind durch die Baumwipfel. Schhhh. Schhhh. Wie jemand, der Pscht sagt.

„Ich höre den Wind“, flüsterte er.

„Was noch?“

Von weit her, so weit, dass es fast gar nicht da war, kam ein leiser Laut. Huu. Huu. Das war die Eule, die von ihrem Ast rief.

„Ich höre die Eule.“

„Und was noch?“, sagte das Reh, noch leiser.

Der kleine Bär lauschte und lauschte, bis er das leiseste Geräusch von allen hörte. Es war langsam und weich und gleichmäßig, ein und aus, ein und aus. Es war sein eigener Atem.

„Ich höre mich“, flüsterte er.

„Ja“, sagte das Reh. „Das ist das schönste Geräusch von allen.“

Welche leisen Geräusche hörst du gerade?

Der kleine Bär bedankte sich beim Reh und tappte weiter, langsam, langsam, unter den hohen dunklen Bäumen.

Am Fuß einer Hecke fand er einen großen Laubhaufen, der ganz von allein raschelte und ruckelte. Heraus schaute eine kleine spitze Nase.

„Oh!“, sagte der Igel. „Kleiner Bär! Ich mache gerade mein Bett für den Winter. Ich halte nämlich auch Winterschlaf, weißt du.“

„Ich sollte eigentlich schon schlafen“, sagte der kleine Bär. „Aber ich kann nicht. Hast du einen Schlaftrick?“

Der Igel dachte nach, und seine Nase zuckte.

„Hab ich“, sagte er. „Wenn ich mich zum Schlafen einrolle, denke ich an den kuscheligsten Ort, den ich kenne. Ich denke ganz genau daran. Wie er aussieht. Wie er riecht. Wie warm er ist. Und ehe ich mich's versehe, liege ich dort zusammengerollt und schlafe.“

„Was ist dein kuscheligster Ort?“, fragte der kleine Bär.

Der Igel lächelte ein kleines, stacheliges Lächeln. „Dieser hier“, sagte er und klopfte auf seinen Laubhaufen. „Genau hier. Und deiner?“

Der kleine Bär war sich nicht sicher. Also schloss er die Augen und fing an nachzudenken.

Der kleine Bär dachte an den kuscheligsten Ort, den er kannte.

Er dachte an einen großen flachen Felsen am Fluss im Sommer, warm von der Sonne. Er dachte an den Duft von wildem Honig und süßem Klee. Er dachte an das Summen der Bienen, die faul zwischen den Blumen brummten.

Und dann dachte er an Mama.

Er dachte daran, wie warm sie war und wie weich sich ihr Fell an seiner Wange anfühlte. Er dachte an das langsame, gleichmäßige Pochen ihres Herzens, ba-bumm, ba-bumm, und daran, wie sie summte, wenn sie glücklich war.

„Mein kuscheligster Ort“, sagte er langsam, „ist an Mama gekuschelt, auf dem warmen Felsen, in der Sonne.“

„Das klingt nach einem sehr guten“, sagte der Igel und gähnte.

Der kleine Bär öffnete die Augen. Er war nicht auf dem warmen Felsen. Er war im kalten, mondhellen Wald. Aber irgendwie fühlte er sich innen drin immer noch ein bisschen warm, als hätte er den Sonnenschein mitgebracht.

Was ist dein kuscheligster Ort?

Der kleine Bär sagte dem Igel Gute Nacht, der sich schon klein in sein Laub einrollte, und wanderte auf eine kleine Lichtung.

Dort, oben auf einem hohen Grashalm, saß eine winzige Waldmaus, schaukelte sanft hin und her und schaute in den Himmel.

„Hallo, Maus“, sagte der kleine Bär. „Was machst du da?“

„Ich zähle die Sterne“, sagte die Maus. „Das mache ich jede Nacht.“

Der kleine Bär schaute hinauf. Der Himmel war so voller Sterne, als hätte jemand ein ganzes Glas Glitzer darüber verschüttet.

„Aber das sind viel zu viele zum Zählen“, sagte er.

„Oh, ich komme nie ans Ende“, sagte die Maus fröhlich. „Das ist ja das Schönste. Ich zähle sie langsam, einen nach dem anderen, und irgendwo unterwegs werden meine Augen schwer, und ich schlafe ein. Ich bin noch nie über zwanzig hinausgekommen.“

„Darf ich mitzählen?“, fragte der kleine Bär.

„Natürlich“, sagte die Maus. „Leg dich auf den Rücken. So geht's leichter.“

Also legte sich der kleine Bär ins weiche Gras und schaute nach oben.

„Eins“, sagte die Maus und zeigte auf einen großen hellen Stern direkt über ihnen.

„Eins“, sagte der kleine Bär.

„Zwei“, sagte die Maus und zeigte auf einen kleinen funkelnden daneben.

„Zwei.“

„Drei … der da, bei der hohen Kiefer.“

„Drei“, sagte der kleine Bär langsam.

„Vier … fünf …“

„Vier … fünf …“

Sie zählten langsam, langsam, einen Stern nach dem anderen. Mit jedem Stern wurden die Augen des kleinen Bären ein bisschen schwerer. Mit jeder Zahl wurde sein Atem ein bisschen langsamer.

„Sechs …“

„Sechs …“

„Sieben …“

„Sieben …“

Die Lider des kleinen Bären sanken herab. Seine Pfoten fühlten sich warm und schwer an. Die Sterne schienen jetzt sanfter zu funkeln, als würden sie auch müde.

„Acht …“, sagte die Maus mit einem winzigen Gähnen und rollte sich auf dem warmen, pelzigen Bauch des kleinen Bären zu einem Kügelchen zusammen.

„Acht …“, flüsterte der kleine Bär.

Und dann, zum allerersten Mal in dieser Nacht, gähnte der kleine Bär.

Es war ein großes, gewaltiges, riesiges Gähnen. Es fing in seinen Zehen an und reichte bis hinauf zu seinen Ohrenspitzen.

„Das“, sagte eine tiefe, brummige Stimme, „ist ein ordentliches Gähnen.“

Aus den Schatten schlurfte der alte Dachs, mit seinem schwarz-weiß gestreiften Gesicht und seinem langsamen, schaukelnden Gang. Er setzte sich neben den kleinen Bären ins Gras.

„Ich habe dich die ganze Nacht beobachtet, junger Bär“, sagte er. „Atmen mit der Eule, Anspannen mit der Häsin, Lauschen mit dem Reh, Träumen mit dem Igel, Zählen mit der Maus. Du hast dich sehr angestrengt beim Einschlafen.“

„Hab ich“, sagte der kleine Bär schläfrig. „Aber ich schlafe noch nicht.“

„Hmm“, sagte der Dachs. „Na ja. Vielleicht ist genau das das Problem. Einschlafen ist eigentlich nichts, was man tut. Es ist etwas, womit man aufhört.“

Der kleine Bär verstand das nicht. Also lag er ganz still, dachte darüber nach und sah den Sternen zu.

Der alte Dachs sagte lange Zeit gar nichts. Er saß einfach da, still und geduldig, wie ein alter Baum.

„Das ist mein Trick“, sagte der Dachs schließlich mit seiner langsamen, tiefen Stimme. „Stell dir vor, du bist ein glatter, runder Stein, der auf den Grund eines Teiches sinkt. Hinunter, hinunter, hinunter, durch das kühle, stille Wasser.“

Der kleine Bär stellte es sich vor.

„Deine Pfoten sind schwer“, sagte der Dachs. „Schwere, schwere Steinpfoten, die hinuntersinken.“

Die Pfoten des kleinen Bären fühlten sich schwer an.

„Deine Beine sind schwer. Sie sinken hinunter.“

Seine Beine fühlten sich auch schwer an.

„Dein Bauch ist schwer. Deine Schultern sind schwer. Dein Kopf ist schwer und sinkt sanft hinunter in den weichen, weichen Schlamm am Grund des Teiches, wo alles still und ruhig ist.“

Der kleine Bär fühlte sich so schwer wie ein Stein. Schwerer, als er sich je gefühlt hatte. So schwer, dass er glaubte, keine einzige Pfote heben zu können, selbst wenn er wollte.

Und er wollte nicht.

„So“, sagte der Dachs leise. „Jetzt musst du gar nichts mehr tun.“

Du kannst auch ein schwerer Stein sein. Schwere Pfoten. Schwere Beine. Schwerer Kopf. Sanft hinuntersinken.

„Ich glaube“, sagte der kleine Bär ganz langsam, „ich sollte jetzt nach Hause zu Mama gehen.“

„Das glaube ich auch“, sagte der Dachs.

Der kleine Bär hob die Maus ganz vorsichtig von seinem Bauch und bettete sie in ein Nest aus weichem Gras, wo sie seufzte und weiterschlief. Dann tappte er langsam den Weg zurück, und seine schweren Pfoten machten weiche Abdrücke in den Frost.

Er kam am Laubhaufen des Igels vorbei, der sich sanft hob und senkte, während der Igel ein winziges Schnarchen schnarchte.

Er kam am Bach vorbei, wo das Reh zwischen den Farnen lag, die Augen halb geschlossen.

Er kam an der Wiese vorbei, wo die Häsin für die Nacht in ihre Sasse gekrochen war.

Und als er an der alten Eiche vorbeikam, rief die Eule leise von ihrem Ast: „Gute Nacht, kleiner Bär.“

„Gute Nacht, Eule“, flüsterte er.

Etwas Kaltes, Weiches landete auf seiner Nasenspitze. Der kleine Bär schaute hinauf.

Es schneite.

Die Schneeflocken schwebten vom Himmel herab, langsam, langsam, tanzend und treibend im Mondlicht.

Sie landeten auf den Ästen. Sie landeten auf dem Weg. Sie landeten auf den Ohren des kleinen Bären und auf seinen Pfoten und auf seiner Zungenspitze, wo sie schmolzen, kalt und süß.

Der kleine Bär hatte noch nie Schnee gesehen. Er stand ganz still und sah ihm beim Fallen zu, eine Flocke nach der anderen, so wie er den Sternen zugesehen hatte.

Er machte überhaupt kein Geräusch. Er war das Leiseste, was er je gesehen hatte.

Der ganze Wald schien den Atem anzuhalten, während sich eine weiche weiße Decke sanft über alles legte: die Bäume, die Wiese, den Bach, das Laub des Igels.

„Vom ersten Schnee“, hatte Mama gesagt, „bis zum Frühling.“

Der kleine Bär gähnte wieder, ein langes, langsames, schläfriges Gähnen.

„Kuschel dich ein, kleiner Bär, ganz sacht“, flüsterte er sich selbst zu. „Die Sterne sind da, der Wind schläft heut Nacht.“

Und er tappte durch den fallenden Schnee nach Hause.

Der kleine Bär schlich zurück in die Höhle. Sie war warm und dunkel und roch nach Zuhause.

Mama Bär regte sich. Sie öffnete ein verschlafenes Auge.

„Kleiner Bär?“, murmelte sie. „Wo warst du denn? Dein Fell ist ganz kalt und glitzerig.“

„Es schneit, Mama“, flüsterte der kleine Bär. „Und ich konnte nicht schlafen. Da bin ich rausgegangen, und alle meine Freunde haben mir geholfen.“

Und er erzählte ihr von der Eule und vom Riechen an der Blume und Pusten der Samen. Von der Häsin und vom Anspannen und Loslassen. Vom Reh und vom Lauschen in die Nacht. Vom Igel und vom kuscheligsten Ort. Von der Maus und vom Sternezählen. Und vom alten Dachs und davon, so schwer wie ein Stein zu sein.

Mama Bär hörte zu und lächelte ein langsames, warmes Lächeln.

„Na so was“, sagte sie leise, „was für ein glücklicher Bär du bist. Du hast einen ganzen Wald voller Freunde und eine ganze Tasche voller Schlaftricks.“

Sie legte ihre großen, warmen Pfoten um ihn und zog ihn ganz nah zu sich.

„Wollen wir sie zusammen ausprobieren?“, flüsterte sie.

Und das taten sie.

Sie rochen an der Blume … und pusteten die Samen. Schnüüüüff … fuuuuuuh. Schnüüüüff … fuuuuuuh.

Sie spannten ihre Zehen an … und ließen los. Sie spannten ihre Pfoten an … und ließen los.

Sie lauschten. Dem leisen Rieseln des Schnees. Dem Knarren der alten Eiche. Dem langsamen, gleichmäßigen Pochen von Mamas Herz, ba-bumm, ba-bumm, ba-bumm.

Der kleine Bär dachte an seinen kuscheligsten Ort. Und er merkte, dass er schon dort war: an Mama gekuschelt, warm und geborgen.

Er fing an, die Sterne zu zählen, an die er sich erinnerte. Eins … zwei … drei …

Er spürte, wie seine Pfoten schwer wurden. Seine Beine schwer wurden. Sein Kopf schwer wurde und sanft hinunter, hinunter, hinunter ins warme, weiche Laub sank.

Er musste den Schlaf nicht jagen. Er musste sich nicht anstrengen. Er lag einfach da, warm und still und ruhig.

Und langsam, sanft und schüchtern schlich sich der Schlaf ganz nah heran.

Draußen fiel weiter der Schnee. Er fiel auf die Wiese, wo die Häsin in ihrer Sasse schlief. Er fiel auf den Bach, wo das Reh zwischen den Farnen träumte. Er fiel auf den Laubhaufen des Igels und auf das Grasnest der Maus und auf den gemütlichen Bau des Dachses unter dem Hügel.

Hoch oben in der alten Eiche plusterte die Eule ihre Federn auf und wachte über sie alle.

Und in der Höhle, unter den Wurzeln des großen alten Baumes, schliefen Mama Bär und der kleine Bär.

Sie schliefen und schliefen und schliefen.

Kuschel dich ein, kleiner Bär, ganz sacht,
die Sterne sind da, der Wind schläft heut Nacht.

Riech an der Blume. Puste die Samen.
Anspannen und loslassen.
Lausche der Stille.
Denk an deinen kuscheligsten Ort.
Zähl die Sterne, einen nach dem anderen.
Schwer wie ein Stein, sanft hinuntersinken.

Kuschel dich ein, mein Kleines, ganz sacht.
Die Sterne sind da, und der Wind schläft heut Nacht.

Gute Nacht, kleiner Bär.

Gute Nacht.