Der Stern, der immer der Erste sein wollte

Hoch, hoch oben am Nachthimmel, ganz an der Schwanzspitze des Großen Bären, wohnte ein kleiner Stern namens Fünkchen.

Sie war nicht der größte Stern. Sie war nicht der älteste Stern. Sie war, ehrlich gesagt, einer der kleinsten Sterne am ganzen Himmel.

Aber Fünkchen hatte einen sehr großen Wunsch.

Sie wollte die Erste sein.

Die Erste, die herauskam, wenn die Sonne unterging. Die Erste, die man sah. Die Erste, die man bemerkte, auf die man zeigte und der man einen Wunsch zuflüsterte. Jeden Abend, wenn sich der Himmel von Blau zu Lila zu tiefem, dunklem Nachtblau färbte, zappelte und wackelte und sprudelte Fünkchen vor lauter Aufregung.

„Ich zuerst!“, flüsterte sie. „Ich zuerst! Ich, ich, ich zuerst!“

Und noch bevor die Sonne ganz untergegangen war, noch bevor der Himmel richtig dunkel war, plopp!, kam sie heraus und leuchtete ganz allein.

Die anderen Sterne seufzten.

„Da ist sie schon wieder“, sagten sie.

Jeden Abend war es dasselbe.

Die Sonne fing an zu sinken. Der Himmel fing an, rosa und orange und golden zu glühen. Und die anderen Sterne warteten geduldig, so wie Sterne es schon immer getan hatten, bis der Himmel dunkel genug war, damit alle zusammen herauskommen konnten.

Aber nicht Fünkchen.

Plopp!

„Ich zuerst!“, rief sie.

„Fünkchen“, sagte der Mond und lugte über den Hügel, „die Sonne ist ja noch nicht einmal ins Bett gegangen.“

„Ich weiß!“, sagte Fünkchen fröhlich. „Genau deshalb ist es so toll! Sonst ist keiner da! Alle können nur MICH sehen!“

Der Mond verdrehte die Augen, was für einen Mond ziemlich schwierig ist.

Die anderen Sterne funkelten verärgert. Ein sehr alter Stern brummelte: „Zu meiner Zeit hat man gewartet, bis man dran war.“ Ein sehr junger Stern sagte: „Das ist gemein! Ich wollte auch mal der Erste sein, nur ein einziges Mal!“

Aber Fünkchen hörte sie nicht. Sie war viel zu beschäftigt mit Leuchten.

Weit, weit unten, auf einem kleinen Bauernhof am Hügel, mit einem schiefen Holztor und einer Weide voller schläfriger Schafe, wohnte ein Mädchen namens Lila.

Jeden Abend, wenn die Kühe gemolken und die Hühner eingesperrt waren, stiegen Lila und ihr Abuelo mit seinem alten Messingfernrohr auf den Hügel.

„Was suchen wir heute Abend?“, fragte Lila dann, obwohl sie die Antwort immer kannte.

„Den Großen Bären“, sagte Abuelo dann. „Das größte, schönste Bild am ganzen Himmel. Sieben helle Sterne für seinen Rücken und seinen Schwanz und viele kleine für seine Nase und seine Ohren und seine großen, weichen Tatzen.“

Lila hatte noch nie den ganzen Großen Bären gesehen. Jedes Mal, wenn sie schauten, war der Himmel zu bewölkt oder zu hell, oder sie schlief auf Abuelos Mantel ein, bevor es dunkel genug war.

„Eines Tages“, sagte Abuelo. „In einer klaren Nacht wirst du ihn ganz sehen.“

Lila schaute hinauf. Und da, ganz allein am rosa Himmel, war ein winziger Stern.

„Schau, Abuelo!“, sagte Lila. „Der erste Stern!“

Sie kniff die Augen fest zu und flüsterte den alten Reim, den alle Kinder kennen:

„Erster Stern, du hell und klar, mach doch meinen Wunsch heut wahr …“

Hoch oben am Himmel wäre Fünkchen fast von der Schwanzspitze des Großen Bären gefallen.

„Sie wünscht sich was bei MIR!“, quietschte sie. „Habt ihr das gesehen? Ein echtes Mädchen wünscht sich was bei mir!“

„Haben wir gesehen“, seufzten die anderen Sterne, bei denen man sich schon oft etwas gewünscht hatte.

Lila wünschte sich, in einer klaren Nacht den ganzen Großen Bären zu sehen, jeden einzelnen seiner Sterne.

Aber Fünkchen hörte nicht, was der Wunsch war. Sie hörte nur das Wichtigste: der erste Stern.

Und von diesem Augenblick an beschloss Fünkchen, dass es nicht genug war, die Erste zu sein.

Von jetzt an wollte sie die Erste sein, und die Hellste, und die Beste.

„Ich zuerst“, flüsterte sie, „und ich am hellsten. Ich, ich, ICH!“

Am nächsten Abend kam Fünkchen natürlich als Erste heraus. Aber diesmal leuchtete sie nicht einfach. Sie plusterte sich auf und STRAHLTE.

Sie strahlte so hell, dass die Fenster des Bauernhofs blitzten. Sie strahlte so hell, dass die Schafe aufwachten und blinzelten. Sie strahlte so hell, dass eine Eule, die gerade ihr Abendessen fangen wollte, gegen einen Baum flog.

„Ähem“, sagte der Mond. „Fünkchen, Liebes. Du blendest die Eulen.“

„Entschuldigung!“, sagte Fünkchen, und es klang überhaupt nicht nach Entschuldigung. „Aber Lila muss mich doch sehen!“

Neben Fünkchen versuchten die kleinen Sterne vom Schwanz des Großen Bären zu funkeln. Aber es half nichts. Fünkchens Licht war so blendend, dass alle Sterne um sie herum blass und schwach aussahen, wie Kerzen im Sonnenschein.

„Fünkchen“, sagte ihre Nachbarin, ein sanfter Stern namens Mizar, „man kann uns nicht mehr sehen. Du strahlst direkt über uns hinweg.“

„Dann strahlt doch heller!“, sagte Fünkchen vergnügt und plusterte sich noch mehr auf.

Genau in der Mitte des Himmels saß der älteste und weiseste Stern von allen. Sein Name war Polaris, der Polarstern. Alle anderen Sterne drehten sich Nacht für Nacht langsam um ihn, wie Kinder, die im Kreis um einen Maibaum tanzen.

Der Polarstern hatte den Himmel sehr, sehr lange beobachtet. Er hatte sehr viele Dinge gesehen. Und er hatte Fünkchen beobachtet.

„Kleine“, rief er mit seiner tiefen, langsamen Sternenstimme. „Komm doch mal einen Augenblick her.“

„Kann ich nicht“, sagte Fünkchen. „Ich bin gerade beschäftigt, die Hellste zu sein.“

„Hmm“, sagte der Polarstern. „Weißt du eigentlich, dass der Himmel kein Wettrennen ist?“

„Alles ist ein Wettrennen“, sagte Fünkchen, „wenn man gewinnt.“

Der Polarstern lachte leise, ein Geräusch wie ferner Donner.

„Dann sage ich dir etwas“, sagte er, „und du kannst darüber nachdenken. Ein Stern allein ist einfach nur ein Stern. Aber Sterne zusammen können Bilder machen. Und Bilder, Kleine, sind das, was die Menschen wirklich lieben.“

Fünkchen hörte nicht zu. Sie war beschäftigt mit Strahlen.

Die nächste Nacht war vollkommen klar. Keine Wolke. Kein Windhauch.

„Heute ist die Nacht“, sagte Abuelo, als er mit Lila den Hügel hinaufstieg. „Heute siehst du den ganzen Großen Bären.“

Oben am Himmel hörte Fünkchen sie.

„Den ganzen Großen Bären?“, dachte sie. „Wen interessiert schon ein Bär? Sie wird MICH sehen!“

Also holte Fünkchen den tiefsten Atem, den ein Stern je geholt hat. Und sie strahlte heller, als sie je gestrahlt hatte. Heller als der Mond. Heller als ein Leuchtturm. Heller, beinahe, als eine winzige Sonne.

Einer nach dem anderen verblassten alle Sterne um sie herum. Die Nase des Großen Bären verschwand. Seine Ohren verschwanden. Seine Tatzen und sein Rücken und sein Schwanz verschwanden, bis der ganze Bär weg war.

Unten auf dem Hügel schaute Lila hinauf. Abuelo schaute durch sein Fernrohr, und dann schaute er noch einmal.

„Ich verstehe das nicht“, sagte er leise. „Wo sind denn alle hin?“

Am ganzen großen, dunklen Himmel gab es nur noch Fünkchen.

Wie haben sich die anderen Sterne wohl gefühlt?

Zuerst war Fünkchen begeistert.

„Ich bin die Einzige!“, sang sie. „Alle können mich sehen! Nur mich! Ich, ich, ich!“

Sie drehte ein kleines Pirouettchen. Sie funkelte ein kleines bisschen. Sie erzählte einen Witz.

„Warum geht der Stern zur Schule?“, sagte sie. „Damit er heller wird! Ha!“

Niemand lachte.

Fünkchen schaute sich um. Links von ihr: nichts. Rechts von ihr: nichts. Über ihr und unter ihr: nur großer, dunkler, leerer Himmel. Keine Mizar. Kein Großer Bär. Keine brummeligen alten Sterne, keine verärgerten kleinen Sterne. Sogar der Mond war hinter dem Hügel verschwunden.

„Hallo?“, sagte Fünkchen.

Ihre Stimme hallte durch die Leere. Hallo … hallo … hallo …

Es war sehr still. Es war sehr groß. Und Fünkchen fühlte sich auf einmal sehr, sehr klein.

„Das macht gar nicht so viel Spaß, wie ich dachte“, flüsterte sie.

Fünkchen schaute hinunter auf den Hügel, um zu sehen, ob Lila sie anschaute.

Lila schaute sie an. Aber sie lächelte nicht.

Sie saß auf Abuelos Mantel, das Kinn in die Hände gestützt, und ihr Gesicht war das traurigste Gesicht, das Fünkchen je gesehen hatte.

„Ich sehe nur einen einzigen Stern“, sagte Lila mit kleiner Stimme. „Wo ist der Bär? Ich wollte den Bären sehen.“

Abuelo legte den Arm um sie. „Ich weiß, mija“, sagte er. „Ich weiß nicht, was heute Nacht mit dem Himmel los ist. Vielleicht morgen.“

„Du sagst immer vielleicht morgen“, sagte Lila. Eine Träne kullerte ihr über die Wange. „Ich habe mir was beim ersten Stern gewünscht. Ich hab's mir ganz fest gewünscht.“

Oben am Himmel spürte Fünkchen etwas, das sie noch nie gespürt hatte. Ein schweres, wackeliges, sinkendes Gefühl, genau in der Mitte ihres Lichts.

„Sie wollte gar nicht mich sehen“, flüsterte sie. „Sie wollte den Bären sehen.“

Und der Bär war weg. Wegen ihr.

„Polarstern“, sagte Fünkchen mit ganz kleiner Stimme. „Bist du da?“

„Ich bin immer da“, sagte der Polarstern aus der Mitte des Himmels, und sein Licht war ruhig und freundlich.

„Ich habe Lila traurig gemacht“, sagte Fünkchen. „Und ich habe alle verschwinden lassen. Und ich bin ganz allein. Und ich weiß nicht, wie ich das wieder gutmachen soll.“

„Ah“, sagte der Polarstern. „Dann lass mich dir etwas über Bären erzählen.“

Fünkchen hörte zu. Diesmal hörte sie wirklich zu.

„Ein Bär“, sagte der Polarstern, „braucht eine Nase. Und zwei Ohren. Und einen großen, starken Rücken und vier weiche Tatzen und einen langen, geschwungenen Schwanz. Jedes Teil ist aus einem Stern gemacht. Wenn auch nur ein einziger Stern fehlt, ist der Bär nicht ganz ein Bär.“

„Aber ich bin die Hellste“, sagte Fünkchen.

„Heute Nacht schon“, sagte der Polarstern sanft. „Aber was nützt es, die Hellste zu sein, wenn man die Einzige ist? Ohne die anderen bist du nicht die Schwanzspitze eines Bären, Fünkchen. Du bist nur ein Punkt.“

Fünkchen dachte lange darüber nach.

Nur ein Punkt. Ein Punkt im Dunkeln, aus dem niemand ein Bild machen konnte. Über den niemand Geschichten erzählen konnte. Auf den kein Abuelo jemals zeigen und sagen würde: „Da ist seine Nase, und da sind seine Tatzen, und da, schau, ganz an der Spitze seines Schwanzes …“

„Ich will nicht nur ein Punkt sein“, sagte Fünkchen.

„Nein“, sagte der Polarstern. „Das will niemand.“

Fünkchen schaute wieder hinunter zu Lila, die sich traurig an Abuelo kuschelte, und sie traf eine Entscheidung.

Langsam, ganz langsam ließ sie ihren großen, aufgeplusterten Atem heraus.

Sie ließ ihr Licht sanfter werden. Und sanfter. Und noch sanfter.

Und während sie das tat, begannen rings um sie herum, einer nach dem anderen, die anderen Sterne wieder hervorzulugen. Mizar. Dann die Sterne vom Rücken des Großen Bären. Dann seine Ohren, seine Nase, seine Tatzen …

Aber da schlief Lila schon tief und fest auf Abuelos Schulter, und er trug sie den Hügel hinunter ins Bett.

„Es tut mir leid“, sagte Fünkchen zu den anderen Sternen. „Es tut mir wirklich, wirklich leid. Ich wollte, dass alle mich sehen. Ich habe an niemand anderen gedacht.“

Am Himmel war es lange still.

Dann funkelte Mizar. „Schon gut, Fünkchen“, sagte sie. „Es ist nur so, dass wir auch gern gesehen werden.“

„Das weiß ich jetzt“, sagte Fünkchen.

„Und eigentlich“, sagte ein verärgerter kleiner Stern aus der Tatze des Großen Bären, „wollte ich der Erste sein. Nur ein einziges Mal.“

Fünkchen sah ihn an. Sie dachte daran, wie sprudelig und zappelig sie sich jeden Abend fühlte, wenn sie aufs Herauskommen wartete. Er fühlte sich bestimmt genauso. Alle fühlten sich bestimmt so.

„Dann darfst du morgen“, sagte Fünkchen langsam, „als Erster kommen. Und ich komme als Letzte.“

Alle Sterne schnappten nach Luft. Sogar der Polarstern zog eine Augenbraue hoch, was für einen Stern noch schwieriger ist als Augenverdrehen für einen Mond.

„Als Letzte?“, sagte Mizar. „Du? Fünkchen? Als Letzte?“

„Als Letzte“, sagte Fünkchen bestimmt. Und sie schluckte.

Am nächsten Abend begann die Sonne unterzugehen.

Der Himmel glühte rosa. Dann orange. Dann golden.

Und Fünkchen wartete.

Es war das Schwerste, was sie je getan hatte. Ihr Licht sprudelte. Ihre Zacken kribbelten. Sie fühlte sich überall zappelig und juckig und kribbelig, als hätte sie ein Glitzerkörnchen im Hals stecken.

„Ich zu …“, fing sie an.

Dann hielt sie sich zurück.

„Nicht ich zuerst“, flüsterte sie. „Nicht heute Abend.“

Warten, so entdeckte Fünkchen, ist das kribbeligste Gefühl im ganzen Universum.

Der Himmel wurde violett. Da kam der kleine Stern aus der Tatze des Großen Bären heraus, ganz allein, und er leuchtete so stolz, dass Fünkchen einfach lächeln musste.

„Ich bin der Erste!“, rief er. „Schaut alle her! Ich bin der ERSTE!“

„Gut gemacht!“, rief Fünkchen. Und zu ihrer Überraschung meinte sie es wirklich so.

Dann kam der nächste Stern heraus. Und der nächste. Und der nächste.

Und Fünkchen wartete immer noch.

Unten auf dem Hügel waren Lila und Abuelo noch einmal hinaufgestiegen.

„Vielleicht heute Nacht“, sagte Abuelo.

Lila sagte nichts. Sie schaute nur hinauf und hoffte.

Der Himmel wurde dunkler. Einer nach dem anderen kamen die Sterne heraus, leise und sanft, so wie es sich für Sterne gehört. Eine Tatze. Noch eine Tatze. Zwei Ohren. Eine Nase. Der große, starke Rücken.

Der Bär war fast da. Es fehlte nur noch die Spitze seines Schwanzes.

Fünkchen schaute all die anderen Sterne an, die zusammen leuchteten. Sie schaute den kleinen Stern aus der Tatze an, der vor Stolz glühte. Sie schaute hinunter auf Lilas Gesicht, das zum Himmel gewandt war und wartete.

Und sie dachte: Es ist egal, ob ich die Erste bin. Es ist egal, ob ich die Hellste bin. Wichtig ist nur, dass ich da bin.

Also kam Fünkchen als Allerletzte heraus, ganz leise, genau im richtigen Augenblick.

Nicht zu hell. Nicht zu schwach. Genau richtig.

Was glaubst du, was Lila gesehen hat?

„Abuelo!“, rief Lila. „ABUELO! SCHAU!“

Da, quer über den ganzen Himmel ausgestreckt, war der Große Bär.

„Da ist seine Nase“, sagte Abuelo, und seine Stimme war ganz leise vor Staunen, und er zeigte mit dem Finger. „Und seine Ohren. Und sein großer, breiter Rücken. Und seine Tatzen, eins, zwei, drei, vier. Und da, schau, wie er sich davonschwingt, sein langer Schwanz.“

„Und da“, sagte Lila und zeigte hin, „ganz am Ende, der kleine.“

„Die Spitze seines Schwanzes“, sagte Abuelo.

„Das ist mein liebster“, sagte Lila. „Er ist als Letzter gekommen. Als hätte er auf alle anderen gewartet.“

Hoch oben am Himmel wurde Fünkchen durch und durch warm.

Lila hatte sie nicht bemerkt, weil sie die Erste war. Lila hatte sie nicht bemerkt, weil sie die Hellste war.

Lila hatte sie bemerkt, weil sie ein Teil des Bären war.

Und das, beschloss Fünkchen, war die allerschönste Art, bemerkt zu werden.

In dieser Nacht war der Himmel schöner, als er seit langer, langer Zeit gewesen war.

Der Große Bär leuchtete, und der Kleine Bär neben ihm. Der Schwan breitete seine Flügel aus. Der Jäger hob seinen Bogen. Und der lange, neblige Fluss der Milchstraße ergoss sich von einem Rand des Himmels zum anderen, aus mehr Sternen, als irgendjemand je zählen könnte.

Jeder Stern leuchtete. Große Sterne und kleine Sterne, alte Sterne und junge Sterne, verärgerte Sterne und sanfte Sterne und sehr, sehr stolze Sterne aus der Tatze des Großen Bären.

Niemand war der Erste. Niemand war der Hellste. Alle waren da.

„Oh“, sagte Fünkchen leise. „Ich wusste gar nicht, dass es so aussehen kann.“

„Das liegt daran, dass du immer zu beschäftigt warst, allein zu strahlen“, sagte der Polarstern mit einem Augenzwinkern.

Und genau in diesem Augenblick sauste eine Sternschnuppe über den Himmel, als würde der ganze Himmel jubeln.

Ein Stern allein ist nur ein Fünkchen klein,
doch alle zusammen bringen Licht in die Nacht hinein.

Die Sterne fingen an zu singen. Kein Lied, das man mit den Ohren hören kann, sondern ein leises, schimmerndes Lied, das man spüren kann, wenn man in einer klaren Nacht ganz still daliegt und lange nach oben schaut.

Lila spürte es. Sie lag auf dem Rücken auf Abuelos Mantel, ringsum das kühle Gras, und schaute hinauf und hinauf und hinauf, bis es sich anfühlte, als schwebte sie selbst zwischen den Sternen.

„Abuelo“, flüsterte sie. „Ich glaube, die Sterne sind heute Nacht glücklich.“

„Das glaube ich auch, mija“, sagte Abuelo. „Ich glaube, sie sind alle herausgekommen, um zusammen zu spielen.“

Oben am Himmel sang Fünkchen mit allen anderen mit. Ihre Stimme war klein, aber das machte nichts. Sie passte genau hinein, wie das letzte Teil eines Puzzles.

Ein Stern allein ist nur ein Fünkchen klein,
doch alle zusammen bringen Licht in die Nacht hinein.

Und Fünkchen merkte, dass es sich viel, viel größer anfühlte, eine von vielen zu sein, als eine ganz allein.

Von da an wechselten sich die Sterne ab.

Am Montag kam der kleine Stern aus der Tatze des Großen Bären als Erster heraus.

Am Dienstag war es Mizar.

Am Mittwoch war es ein sehr alter, sehr brummeliger Stern, der seit neunhundert Jahren nicht mehr der Erste gewesen war und sich so freute, dass er eine ganze Woche lang nicht brummelte.

Und am Donnerstag war es ein schüchterner, sanfter Stern namens Schimmerchen, die in ihrem ganzen Leben noch nie die Erste gewesen war, weil sie immer zu leise war, um sich vorzudrängeln.

„Nur zu, Schimmerchen“, flüsterte Fünkchen. „Du bist dran.“

Schimmerchen lugte ganz aufgeregt in den violetten Himmel. Unten auf dem Hügel zeigte Lila hinauf.

„Schau, Abuelo! Der erste Stern!“

Schimmerchen glühte so warm, dass sie fast rosa wurde.

Fünkchen machte das überhaupt nichts aus. Sie wusste, dass sie wieder an die Reihe kommen würde. Und in der Zwischenzeit gab es das Warten und das Zuschauen und das Anfeuern, und das machte, wie sich herausstellte, ziemlich viel Spaß.

An diesem Abend deckte Abuelo Lila in ihrem kleinen Zimmer unter dem Dach des Bauernhauses zu. Durch das Fenster funkelte der ganze Himmel.

„Wünschst du dir heute etwas beim ersten Stern?“, fragte er.

Lila schaute aus dem Fenster. Sie dachte nach.

„Nein“, sagte sie. „Heute Nacht wünsche ich mir etwas bei allen.“

Also kniete sie sich auf ihr Bett, faltete die Hände und schaute hinaus in den ganzen funkelnden Himmel.

„Alle Sterne, hell und klar“, flüsterte sie, „macht doch meinen Wunsch heut wahr …“

Und diesmal wünschte sie sich nichts für sich selbst. Sie wünschte sich, dass jeder einzelne Stern, groß oder klein, immer an die Reihe kommen würde, um zu leuchten.

Oben am Himmel hörte sie jeder einzelne Stern. Sogar Fünkchen, ganz an der Schwanzspitze des Großen Bären, die so sanft und warm leuchtete, dass es fast wie ein Lächeln aussah.

„Gute Nacht, Lila“, flüsterte Fünkchen.

„Gute Nacht, Sterne“, flüsterte Lila.

Der Bauernhof wurde still. Die Schafe legten sich ins weiche Gras. Die Hühner träumten in ihrem Stall. Das letzte Licht im Fenster des Bauernhauses ging aus, und Lila schlief tief und fest, während Abuelo im Zimmer nebenan leise schnarchte.

Und über ihnen leuchteten die ganze Nacht lang die Sterne.

Niemand zuerst. Niemand zuletzt. Niemand am hellsten. Alle zusammen, wie sie sich langsam um den alten Polarstern in der Mitte des Himmels drehten, wie in einem großen, glitzernden, sanften Tanz.

Der Große Bär streckte sich über den Himmel, mit seiner Nase und seinen Ohren und seinen vier weichen Tatzen und seinem langen, geschwungenen Schwanz.

Und ganz an der Spitze dieses Schwanzes funkelte leise ein kleiner Stern, glücklich, einfach da zu sein.

Ein Stern allein ist nur ein Fünkchen klein,
doch alle zusammen bringen Licht in die Nacht hinein.

Gute Nacht, Großer Bär.

Gute Nacht, Lila.

Gute Nacht, kleines Fünkchen.