Der Fuchs, der Danke sagte

Mitten im Farnwald, wo die Farne höher wuchsen als die Kaninchen und die alte Eiche höher als alles andere, wohnte ein Fuchs namens Rufus.

Rufus hatte ein Fell in der Farbe von Herbstlaub, vier ordentliche schwarze Söckchen und einen großen buschigen Schwanz mit einer weißen Spitze, als hätte man ihn in Sahne getaucht. Und Rufus war schlau. Sehr schlau. Der schlaueste Fuchs im ganzen Farnwald, und er war der Erste, der es einem erzählte.

Aber Rufus bat nie um etwas. Bitten war langweilig. Und er sagte niemals, wirklich niemals, bitte oder danke. Das waren alberne kleine Wörter für alberne kleine Tiere.

Nein. Wenn Rufus etwas wollte, spielte er einen Streich.

Jeden Morgen streckte er sich, grinste ein langes, spitzes Grinsen und trabte in die Farne hinein, wobei er sein Lieblingslied sang:

„Wisch macht der Schwanz und schnupp macht die Nase,
da trabt Rufus los, schlauer als jeder Hase!“

Und alle im Farnwald seufzten und versteckten ihre Vorräte.

An einem sonnigen Morgen traf Rufus den alten Dachs Brummbart beim Brombeerpflücken.

Der alte Brummbart hatte den ganzen Morgen gepflückt. Er hatte einen ganzen Haufen auf einem großen Blatt liegen, dick und lila und glänzend, und wollte gerade zu Mittag essen.

Rufus' Bauch knurrte. Er hätte sagen können: „Bitte, darf ich ein paar haben?“ Aber das wäre viel zu gewöhnlich gewesen.

Stattdessen zeigte er mit der Nase hinter den alten Brummbart und schnappte nach Luft. „Brummbart! Nicht bewegen! Hinter dir ist eine RIESENSCHNECKE! Sie ist so groß wie ein Kohlkopf und starrt auf deinen Po!“

„Eine WAS?“, japste der alte Brummbart und drehte sich so schnell um, dass er auf einen Haufen fiel.

Während er nach der Riesenschnecke suchte, schaufelte Rufus jede einzelne Brombeere zusammen und schlang sie hinunter. Schluck, schluck, schluck.

Als sich der Dachs wieder umdrehte, war nichts mehr übrig außer einem lila verschmierten Blatt und einem Fuchs mit einem sehr lila Grinsen.

„Wisch macht der Schwanz und schnupp macht die Nase“, sang Rufus und trabte davon.

Am Nachmittag fand Rufus das Eichhörnchen Hasel, das eifrig Nüsse für den Winter vergrub.

Rufus versteckte sich hinter einem hohlen Baum und verstellte seine Stimme, so tief und so grollend er konnte.

„Haaaasel“, dröhnte er. „Ich bin der Geist des Baumes. Ich bin sehr alt und sehr weise und sehr … hungrig.“

Hasel erstarrte, den Schwanz aufgeplustert wie eine Flaschenbürste. „Ein s-sprechender Baum?“

„So ist es“, grollte Rufus. „Leg all deine Nüsse in mein Astloch, kleines Eichhörnchen, und ich schenke dir … äh … ganz viel Glück. Für immer.“

Hasel war ein bisschen ängstlich und ein bisschen aufgeregt, also flitzte sie hin und her, hin und her, und ließ Haselnüsse in das Loch fallen. Plink, plink, plink.

Dann setzte sie sich hin und wartete auf ihr ganz viel Glück.

Hinter dem Baum knusperte Rufus vergnügt. Knusper, knusper, knusper.

„Geist des Baumes?“, fragte Hasel nach einer Weile. „Warum knusperst du?“

Aber der Geist des Baumes war schon davongetrabt, leckte sich die Lippen und hatte eine Haselnussschale an den Schnurrhaaren kleben.

Auf dem Heimweg entdeckte Rufus die Krähe Clementine, die mit einem großen Stück Käse im Schnabel auf einem Ast saß. Sie hatte es nach einem Picknick gefunden und war mächtig stolz darauf.

Rufus setzte sich unter den Ast und faltete die Pfoten.

„Ach, Clementine“, seufzte er. „Deine Federn glänzen so schön. Deine Augen funkeln so hell. Ich habe gehört, du hast die schönste Singstimme im ganzen Farnwald. Singst du mir nicht einen einzigen kleinen Ton vor?“

Clementine plusterte die Brust auf. Noch nie hatte jemand gesagt, sie hätte eine schöne Singstimme. Meistens sagten alle: „O nein, schon wieder die Krähe.“

Sie riss den Schnabel weit auf und sang: „KRAAAAAH!“

Und herunter fiel der Käse. Plumps. Direkt in Rufus' offenes Maul.

„Mmm, köstlich“, sagte Rufus mit vollem Mund. „Und dein Gesang ist … sehr laut. Tschüss!“

An diesem Abend rollte sich Rufus in seinem Bau zusammen, den Bauch voller Brombeeren, Nüsse und Käse.

„Ich bin SO schlau“, gähnte er. Und er schlief lächelnd ein.

Aber am selben Abend hielten alle Tiere des Farnwalds unter der großen alten Eiche eine Versammlung ab.

Der alte Brummbart war da, noch ein bisschen lila. Hasel war da, ganz ohne Nüsse. Clementine war da, ohne Käse und mit Halsweh. Und die Kaninchen waren da und die Rotkehlchen und die Eule und der Igel, dem man einmal mit einem Trick einen ganzen Apfel abgeluchst hatte.

„Ich habe die Nase voll“, sagte der alte Brummbart.

„Die Nase voll“, sagte Hasel.

„KRAH“, sagte Clementine, was auf Krähisch die Nase voll heißt.

„Sollen wir ihm einen Streich spielen?“, piepste ein junges Kaninchen.

Der alte Brummbart schüttelte seinen großen gestreiften Kopf. „Nein. Zwei Streiche machen nichts besser. Wir machen Folgendes. Nichts.“

„Nichts?“

„Nichts. Wir hören nicht mehr auf seine Lügengeschichten. Wir fallen nicht mehr auf seine schlauen Worte herein. Wir halten unsere Vorräte dicht bei uns und unsere Ohren zu.“

Und alle nickten. Sogar die Eule, die sonst meistens nur „Wer?“ sagte.

Am nächsten Morgen trabte Rufus wie immer los, um seine Streiche zu spielen.

„Brummbart!“, keuchte er. „Hinter dir ist eine RIESENSCHNECKE!“

„Nein, ist da nicht“, sagte der alte Brummbart, ohne sich auch nur umzudrehen. Und er aß weiter seine Pilze.

Rufus blinzelte. Das war noch nie passiert.

Er ging zum hohlen Baum. „Haaaasel“, dröhnte er. „Ich bin der Geist des …“

„Nein, bist du nicht“, rief Hasel von der Baumspitze herunter. „Du bist ein Fuchs. Ich sehe deinen Schwanz.“

Rufus schaute hinter sich. Sein großer Schwanz mit der weißen Spitze ragte wie eine Fahne aus dem Astloch.

Er versuchte es bei Clementine. „Ach, Clementine, was für eine wunderschöne Stimme du …“

Aber Clementine schluckte ihr Frühstück einfach mit einem Happs hinunter und sagte: „Krah. Netter Versuch.“

Den ganzen Tag lang probierte Rufus seine allerschlauesten Tricks. Er tat so, als wäre er ein Busch. Er tat so, als wäre er ein verlorenes Entenküken. Er legte sich sogar ein Blatt auf den Kopf und tat so, als wäre er ein Pilz.

Niemand fiel auf irgendetwas herein.

Am Ende der Woche war der erste Frost in den Farnwald gekommen. Die Farne waren knusprig und braun geworden. Die Pfützen hatten eine dünne Eishaut. Und Rufus' Bauch knurrte lauter als je zuvor.

„Ich brauche noch einen Trick“, murmelte er. „Einen richtig großen, richtig schlauen Trick.“

Er sah einen dicken roten Apfel, der ganz am Ende eines Astes über dem Bach hing. Wenn er ganz vorsichtig über den Ast schlich und die Pfote ganz weit ausstreckte …

Knarz, machte der Ast.

„Fast“, sagte Rufus.

Krach, machte der Ast.

PLATSCH, machte Rufus, mitten hinein in den eiskalten Bach.

Er krabbelte ans Ufer, triefend und zitternd, mit Wasser in den Ohren und Wasserpflanzen auf der Nase. Der Apfel trieb den Bach hinunter und hüpfte auf und ab, als würde er ihn auslachen.

Der Himmel wurde dunkelblau. Der Wind war kalt. Und zum allerersten Mal in seinem Leben wusste der schlaueste Fuchs im Farnwald nicht, was er tun sollte.

In dieser Nacht fing es an zu schneien.

Weiche weiße Flocken schwebten zwischen den Bäumen herunter, landeten auf den Farnen, landeten auf dem Bach, landeten auf der Spitze von Rufus' kalter schwarzer Nase.

Rufus stapfte durch den Wald, nass und hungrig und allein. Jeder Bau, an dem er vorbeikam, war fest verschlossen. Hinter jeder Tür hörte er warme, fröhliche Geräusche: Geplapper und Gelächter und das Klirren kleiner Tassen. Aber niemand rief: „Komm rein, Rufus.“

Endlich blieb er an den Wurzeln eines alten Weißdorns stehen. Zwischen den Wurzeln versteckt war eine Tür. Eine winzige runde Holztür, genau so groß wie für eine Maus, tief in die Rinde gesetzt. Und durch das Fensterchen leuchtete ein warmes, goldenes Licht.

Rufus' schlaues Gehirn begann zu surren. Vielleicht konnte er den reinlegen, der hier wohnte. Vielleicht konnte er so tun, als wäre er …

Aber ihm war zu kalt und er war zu müde, um sich überhaupt irgendetwas auszudenken.

Also setzte er sich einfach neben die kleine Tür in den Schnee und zitterte.

Knarr. Die winzige Tür ging auf.

Heraus lugte eine Maus. Eine sehr kleine Maus mit goldbraunem Fell, riesigen runden Ohren und hellen schwarzen Augen wie zwei Johannisbeeren. In einer Pfote hielt sie eine Kerze.

Sie schaute zu Rufus hinauf. Rufus schaute zu ihr hinunter. Er war ungefähr hundertmal größer als sie.

„Du meine Güte“, sagte die Maus. „Du zitterst ja. Und dein Bauch knurrt so laut, dass ich dachte, es donnert.“

„M-mir geht's gut“, sagte Rufus mit klappernden Zähnen.

Die Maus verschwand wieder nach drinnen. Rufus hörte Geklapper und Getrippel. Dann kam sie wieder heraus und schob etwas vor sich her: einen runden, krümeligen Körnerkuchen voller Sonnenblumenkerne, noch warm aus ihrem winzigen Ofen.

Sie brach ihn vorsichtig in zwei Hälften. Eine Hälfte behielt sie für sich. Und die andere Hälfte hielt sie Rufus hin.

„Hier“, sagte sie. „Ich bin Tilly. Du kannst dir an meiner Tür die Nase wärmen, wenn du magst.“

Rufus starrte den Kuchen an. Dann starrte er Tilly an.

„Wo ist der Trick?“, fragte er misstrauisch.

„Es gibt keinen Trick“, sagte Tilly.

„Es gibt immer einen Trick“, sagte Rufus. „Soll ich dir etwas holen? Soll ich hinfallen? Ist hinter mir eine Riesenschnecke?“

Tilly kicherte. „Nein. Dir ist kalt und du hast Hunger, und ich habe Kuchen. Das ist alles.“

Ganz langsam nahm Rufus den Kuchen. Er legte sich neben die kleine runde Tür in den Schnee, wo die warme Luft herauspustete und ihn an der Nase kitzelte, und biss hinein.

Es war das Beste, was er je gegessen hatte. Besser als Brombeeren. Besser als Haselnüsse. Sogar besser als Käse. Es schmeckte nach Körnern und Honig und warmen Küchen, und irgendwie wurde ihm davon warm bis hinunter in seine schwarzen Söckchen.

Als er jeden Krümel aufgegessen hatte, setzte sich Tilly hin und wartete und schaute ihn mit ihren hellen schwarzen Augen an.

„Jetzt“, sagte sie freundlich, „sagst du Danke schön.“

Rufus öffnete das Maul. Dann schloss er es wieder.

Er hatte noch nie Danke gesagt. Kein einziges Mal. Niemals.

„D-d …“, versuchte er. Das Wort fühlte sich sehr seltsam in seinem Mund an, wie ein Kieselstein oder ein ganz neuer Zahn.

„Daaa …“, versuchte er es noch einmal. „Daaan …“

Tilly nickte ermutigend.

„Danke … schön“, sagte Rufus.

Und dann geschah etwas sehr Merkwürdiges. In der Mitte seiner Brust fing ein warmes Gefühl an und breitete sich aus und aus, bis in die Schwanzspitze, als hätte er ein kleines Stück Sonnenschein verschluckt.

Seine Ohren stellten sich auf. Seine Augen wurden groß.

„Oh“, sagte Rufus. „Was war DAS denn?“

Tilly klatschte in ihre winzigen Pfoten. „Das passiert eben!“, piepste sie. „Meine Oma sagt immer:

Zwei kleine Worte, so leicht wie Schnee,
öffnen die Türen – kein Trick tut das je.“

Rufus sagte es noch einmal, nur um sicherzugehen. „Danke schön.“

Da war es wieder. Sonnenschein.

Den ganzen Heimweg durch den verschneiten Wald übte Rufus.

„Danke schön“, sagte er zu einem Baum, an dem er vorbeikam.

Der Baum sagte nichts, aber er schien ein bisschen gerader zu stehen.

„Danke schön“, sagte er zu einer gefrorenen Pfütze, weil sie so schön glänzte.

„Danke schön“, sagte er zum Mond, weil er ihm den Weg leuchtete.

„Danke schön“, sagte er zu seinem eigenen Schwanz, weil er so buschig und warm war. Dann jagte er ihm dreimal im Kreis hinterher, nur um sicher zu sein, dass er es gehört hatte.

„WER?“, rief eine Stimme von oben. Es war die Eule, die ihn mit riesigen runden Augen anstarrte. „Mit wem redest du da?“

„Mit DIR!“, sagte Rufus fröhlich. „Danke schön, Eule! Danke fürs … fürs Huhu-Machen!“

Die Eule war so überrascht, dass sie fast von ihrem Ast fiel.

Und jedes Mal, wenn Rufus es sagte, kam das Sonnenscheingefühl zurück. Als er bei seinem Bau ankam, war ihm so warm, dass er den Schnee kaum noch bemerkte.

Am nächsten Morgen ging Rufus zum alten Brummbart.

Der Dachs versuchte gerade, den Eingang zu seinem Bau freizuschaufeln, der unter einer großen Schneewehe begraben lag. Er sah Rufus kommen und runzelte die Stirn. „Wenn du Riesenschnecke sagst, gehe ich wieder ins Bett.“

Rufus holte tief Luft. „Es tut mir leid“, sagte er. „Das mit den Brombeeren. Das war ein gemeiner Streich. Darf ich dir beim Graben helfen?“

Dem alten Brummbart klappte das Maul auf. Er war so überrascht, dass er gar nichts sagte.

Also fing Rufus an zu graben. Und Rufus war ein sehr guter Gräber. Schnee und Erde flogen, flump, flump, flump, und im Handumdrehen war der Eingang zum Bau frei.

Der alte Brummbart betrachtete seine Tür. Dann betrachtete er Rufus.

„Na ja“, sagte er brummig. „Danke schön.“

„Nein“, sagte Rufus strahlend. „DIR danke schön. Dass ich helfen durfte.“

Und zum allerersten Mal lächelte der alte Brummbart ihn an. Es war ein großes, langsames, gestreiftes Lächeln.

„Zwei kleine Worte, so leicht wie Schnee“, summte Rufus und trabte davon.

Als Nächstes ging Rufus zu Hasel.

Das Eichhörnchen war völlig aufgelöst. Hasel rannte im Schnee im Kreis herum. „Meine Nüsse!“, jammerte sie. „Ich habe sie überall im Wald vergraben, und jetzt hat der Schnee alles zugedeckt, und ich weiß nicht mehr, wo auch nur EINE davon ist!“

Rufus dachte kurz nach. Er hatte ein sehr schlaues Gehirn. Aber er hatte auch eine sehr schlaue Nase.

„Lass mich mal versuchen“, sagte er.

Er steckte die Nase in den Schnee und schnüffelte. Schnüff, schnüff, schnüff. Dann grub er. Und da, unter dem Schnee, lag ein kleiner Haufen Haselnüsse.

„MEINE NÜSSE!“, quietschte Hasel und sprang in die Luft.

Schnüff, schnüff, grab. Noch ein Haufen. Schnüff, schnüff, grab. Noch einer! Bis zum Mittag hatte Rufus jede einzelne gefunden.

„Danke, danke, danke schön!“, rief Hasel und schenkte ihm die allergrößte Haselnuss.

„Danke schön“, sagte Rufus, und er meinte es auch.

Aber es gab noch jemanden, den er besuchen musste. Jemanden mit glänzend schwarzen Federn und einem sehr langen Gedächtnis.

Clementine saß auf einem verschneiten Baumstamm und sah grummelig aus.

Als sie Rufus sah, hielt sie ihr Frühstück ganz fest in den Krallen. „Versuch es gar nicht erst“, krächzte sie.

„Ich versuche gar nichts“, sagte Rufus. „Ich bin gekommen, um mich zu entschuldigen. Ich habe dich hereingelegt und über deinen Gesang gelacht, und das war gemein von mir.“

Clementine legte den Kopf schief. Ein helles schwarzes Auge musterte ihn sehr genau.

„Ich habe dir etwas mitgebracht“, sagte Rufus. Er legte einen Kiesel hin, den er im Bach gefunden hatte. Er war glatt und rund und glitzerte mit winzigen silbernen Sprenkeln, wie ein kleines Stück Nachthimmel.

Clementine liebte glänzende Dinge mehr als alles auf der Welt. Sie hüpfte näher und drehte ihn mit dem Schnabel um.

„Ist das ein Trick?“, fragte sie.

„Kein Trick“, sagte Rufus. „Und dein Gesang ist immer noch sehr laut. Aber es ist ein sehr gutes Laut. Dabei könnte nie im Leben jemand weiterschlafen.“

Clementine sah ihn lange an. Dann lachte sie krächzend. „Krah“, sagte sie. „Danke schön, Fuchs.“

An diesem Abend, als die Sonne rosa über dem Schnee unterging, klopfte es klopf-klopf-klopf an Rufus' Bau.

Es war ein junges Kaninchen, genau das, das ihm einen Streich hatte spielen wollen. Es hielt ein großes goldenes Blatt im Maul.

„Dasch isch für dich“, sagte es durch das Blatt. Dann legte es das Blatt hin. „Ich meine, das ist für dich. Eine Einladung. Zum Mittwinterfest. Morgen Abend, unter der großen Eiche.“

Rufus starrte das Blatt an. In seinem ganzen Leben war er noch nie zum Mittwinterfest eingeladen worden. Kein einziges Mal. Jedes Jahr hatte er von Weitem zugesehen, wie die Laternen unter der Eiche leuchteten, und sich eingeredet, dass es ihm egal war.

„Für mich?“, sagte er. „Wirklich?“

„Wirklich“, sagte das Kaninchen. „Alle müssen etwas zum Teilen mitbringen.“

„Danke schön“, sagte Rufus, und seine Stimme wackelte ein bisschen.

Als das Kaninchen weg war, saß er lange da und betrachtete das goldene Blatt. Was könnte er mitbringen? Er hatte keinen Kuchen. Er hatte keine Nüsse.

Da zuckte seine Nase.

Am nächsten Abend war die große alte Eiche mit winzigen leuchtenden Laternen behängt, wie Sterne, die zu Besuch heruntergekommen waren. Darunter, auf einem Teppich aus Moos, stand das allerwunderbarste Festmahl. Pilze vom alten Brummbart. Nüsse von Hasel. Beeren von den Rotkehlchen. Körnerkuchen von Tilly, ein ganzer Turm davon.

Und dann kam Rufus und schob etwas mit der Nase vor sich her. Einen ganzen Haufen roter Äpfel, die über den Schnee kullerten und purzelten.

„Äpfel!“, riefen alle. „Im Winter? Wo hast du die denn gefunden?“

„Ich habe sie erschnüffelt“, sagte Rufus schüchtern. „Sie sind im Herbst vom alten Obstbaum gefallen, das Laub hat sie zugedeckt, und alle haben sie vergessen. Aber meine Nase nicht.“

„Danke schön, Rufus!“, riefen die Kaninchen.

„Danke schön, Rufus!“, riefen die Rotkehlchen.

„Danke schön, Fuchs“, krächzte Clementine.

All die Dankeschöns kamen auf einmal bei ihm an, und das Sonnenscheingefühl war so groß, dass Rufus dachte, er würde gleich wie eine Laterne in die Äste hinaufschweben.

Tilly lief an seinem Bein hinauf und setzte sich auf seinen Kopf. „Hab ich's dir nicht gesagt?“, flüsterte sie.

Nach dem Festmahl klopfte der alte Brummbart mit einem Zweiglein gegen ein Eichelhütchen. Ting, ting.

„Eine Rede!“, sagte er. „Eine Rede vom Fuchs!“

Rufus stand auf. Alle wurden still. Tilly hielt sich an seinem Ohr fest.

„Äh“, sagte Rufus. „Ich wollte nur sagen … danke schön. Danke schön, Brummbart, für die Pilze. Danke schön, Hasel, für die Nüsse. Danke schön, Clementine, fürs Singen. Laut. Danke schön, Kaninchen, für die Einladung. Danke schön, Tilly, für den Kuchen und für die zwei kleinen Worte.“

Jetzt kam er richtig in Fahrt.

„Danke schön, Laternen, fürs Leuchten. Danke schön, Eiche, dass du eine Eiche bist. Danke schön, Schnee, dass du so … schneeig bist. Danke schön, Mond. Danke schön, mein Schwanz …“

Jetzt lachten alle. Nicht das gemeine Lachen. Das warme, fröhliche, bei dem einem auf gute Art der Bauch wehtut.

„Danke schön, Rufus“, sagte der alte Brummbart und wischte sich die Augen. „Und jetzt setz dich, sonst sitzen wir noch im Frühling hier.“

Spät in der Nacht war das Fest vorbei. Die Laternen wurden schwächer. Eins nach dem anderen sagten die Tiere Gute Nacht und Danke schön und noch einmal Gute Nacht und gingen nach Hause in ihre warmen Betten.

Rufus ging langsam durch den stillen Wald nach Hause. Es schneite wieder, jetzt ganz sanft, große federleichte Flocken, die lautlos heruntertrudelten.

Tilly reiste mit, zusammengerollt in der flauschigen weißen Spitze seines Schwanzes, weil ihre kleinen Beine müde waren. Ab und zu machte sie einen winzigen Mäuseschnarcher. Pieps, pieps, pieps.

Rufus wedelte nicht mit dem Schwanz, kein einziges Mal, damit er sie nicht weckte.

Der Wald war still und weiß und silbern. Der Bach flüsterte unter seinem Eis. Irgendwo weit weg sagte die Eule sehr verschlafen „Wer?“ und dann nichts mehr.

Rufus summte, so leise, dass nur die Schneeflocken es hören konnten:

„Zwei kleine Worte, so leicht wie Schnee,
öffnen die Türen – kein Trick tut das je.“

Rufus trug Tilly den ganzen Weg bis zu ihrer kleinen runden Tür und steckte sie in ihr winziges Bett, ohne sie aufzuwecken. Dann ging er in seinen eigenen Bau, unter den Wurzeln der großen alten Buche.

Er drehte sich dreimal im Kreis, so wie Füchse das tun. Er rollte sich zu einer warmen, runden, rostroten Kugel zusammen. Er legte sich seinen großen buschigen Schwanz wie eine Decke über die Nase.

Draußen fiel noch immer Schnee. Sanft. Langsam. Leise.

Sein Bauch war voll. Seine Pfoten waren warm. Und sein Herz fühlte sich am allerwärmsten an.

Rufus dachte an all die schlauen Streiche, die er früher gespielt hatte. Sie kamen ihm jetzt sehr klein vor und sehr weit weg.

Er gähnte ein riesiges, spitzes Gähnen.

„Danke schön“, flüsterte er dem Schnee zu und dem Mond und dem ganzen Farnwald. „Danke schön für heute.“

Und der schlaueste Fuchs im Farnwald, der jetzt auch der freundlichste war, schloss seine bernsteinfarbenen Augen und schlief tief und fest ein.

Wisch … machte sein Schwanz, nur ein einziges Mal.

Und dann nicht einmal mehr das.