Noor und der Garten bei Nacht

Jeden Abend, wenn Schlafenszeit war, kniete Noor sich auf ihr Kissen und sagte dem Garten Gute Nacht.

„Gute Nacht, Apfelbaum“, sagte sie. „Gute Nacht, Salatköpfe. Gute Nacht, Teich. Gute Nacht, Bank.“

Der Garten war klein, aber Noor liebte jedes Stückchen davon. Tagsüber gab es dort so viel zu tun. Es gab Bienen zum Beobachten, Erbsen zum Pflücken und Regenwürmer, die man vom Weg retten musste. Es gab Schmetterlinge am Lavendel und Amseln auf dem Rasen und eine Hecke, so dicht, dass man sich darin verstecken konnte.

Aber nachts wurde der Garten dunkel und still. Die Blumen schlossen sich. Die Schmetterlinge verschwanden. Die Amseln verstummten.

„Alles geht schlafen“, seufzte Noor und schob sich die korallenrote Brille auf die Nase. „Und ich verpasse alles.“

Baba faltete gerade ihre Kleider auf dem Stuhl. Er kam herüber, kniete sich neben sie und schaute auch aus dem Fenster.

„Nicht alles geht schlafen“, sagte er. „Ein Teil des Gartens wacht gerade erst auf.“

Noor drehte sich so schnell um, dass ihr fast die Brille herunterfiel. „Wie meinst du das?“

„Der Garten hat eine Nachtschicht“, sagte Baba. „Tiere und Blumen, die erst herauskommen, wenn es dunkel wird. Die meisten Menschen sehen sie nie, weil sie immer schon im Bett liegen und schlafen.“

Noors Augen wurden hinter der Brille ganz groß. „Darf ich sie sehen?“

Baba schaute auf die Uhr. Er schaute in den warmen Sommerhimmel. Er schaute in Noors hoffnungsvolles Gesicht.

„Nur dieses eine Mal“, sagte er. „Als ganz besondere Ausnahme. Aber es gibt Regeln.“

Unten an der Hintertür half er ihr, die korallenroten Gummistiefel über den Schlafanzug zu ziehen, und wickelte ihren weichen petrolfarbenen Bademantel fest um sie. Er nahm die kleine Messinglaterne vom Regal und drehte sie so weit herunter, dass sie kaum mehr als ein Glimmen war.

„Regel eins“, flüsterte er. „Wir gehen langsam. Regel zwei: Wir flüstern. Regel drei: Wir schauen mit den Augen, nicht mit den Händen.“

Und zusammen flüsterten sie den Nachtreim:

„Pscht, pscht, ganz leis' und sacht,
der Garten erwacht in der Nacht.“

Baba öffnete die Hintertür, und die Nacht kam herein, um sie zu begrüßen.

Sie roch nach gemähtem Gras und warmer Erde und nach etwas Süßem, das Noor nicht benennen konnte. Es war sehr, sehr dunkel.

„Ich sehe gar nichts“, flüsterte Noor und hielt Babas Hand ganz fest.

„Das liegt daran, dass deine Augen noch im Tag sind“, flüsterte Baba zurück. „Sie brauchen Zeit, um sich umzustellen. Lass uns ganz langsam bis zwanzig zählen und schauen, was passiert.“

Also standen sie ganz still auf der Türschwelle und zählten. Eins … zwei … drei … vier …

Und während sie zählten, geschah etwas Zauberhaftes. Aus der Dunkelheit tauchten Formen auf. Die runde schwarze Form des Apfelbaums. Die lange, niedrige Form der Bank. Das silberne Schimmern des Teiches. Die blasse, weiche Linie des Weges.

Als sie bei zwanzig ankamen, war der Garten wieder da, aber anders. Blau und silbern und grau, als hätte ihn jemand in Mondlicht getaucht.

Hoch über dem Apfelbaum blinkte der erste Stern auf.

„Bereit?“, flüsterte Baba.

Noor nickte, und sie traten hinaus in die Nacht.

Sie waren erst drei Schritte gegangen, als Baba stehen blieb und auf den Weg zeigte.

Die Steine waren mit silbernen Linien bedeckt. Mit krummen, glänzenden, glitzernden Linien, die sich überall kreuzten, als hätte jemand mit Mondlicht auf den Weg gemalt.

„Was hat die gemacht?“, hauchte Noor.

Baba hob die Laterne ein winziges bisschen an. Und da, am Ende der glänzendsten Linie von allen, war eine Schnecke.

Sie war groß und braun, mit einem gestreiften Haus wie eine Zimtschnecke, und sie glitt sehr, sehr langsam über die Steine. Oben auf ihrem Kopf winkten sanft zwei lange Fühler, mit einem winzigen dunklen Auge an jedem Ende.

Noor hockte sich hin, um zuzusehen. Die Schnecke beeilte sich nicht. Sie hielt nicht an. Sie glitt einfach dahin, glatt wie ein Flüstern, und ließ ihre silberne Linie hinter sich.

„Wo will sie hin?“, flüsterte Noor.

„Zum Salat, nehme ich an“, sagte Baba. „Zum Abendessen.“

„Guten Abend, Herr Trödel“, flüsterte Noor der Schnecke zu.

Die Schnecke winkte mit einem Fühler. Oder vielleicht war es auch nur der Wind.

Als Nächstes führte Baba Noor zum Blumenbeet am Zaun.

Tagsüber stand dort eine große, zerzauste Pflanze, auf die Noor nie besonders geachtet hatte. Sie hatte lange grüne Stängel und feste, spitze Knospen wie kleine zugeklappte Regenschirme.

„Schau dir die hier an“, flüsterte Baba. „Ganz genau. Nicht blinzeln.“

Noor starrte die Knospe an. Nichts geschah. Sie starrte noch fester. Immer noch nichts.

Und dann, ganz langsam, erzitterte die Knospe ein klein wenig.

Ein blassgelbes Blütenblatt löste sich. Dann noch eins. Dann noch eins. Die Knospe drehte sich auf, faltete sich auseinander, öffnete sich direkt vor ihren Augen, wie eine Hand, die sich aus einer Faust löst, bis eine ganze runde Blüte dort saß, blass wie Butter, und sanft in der Dämmerung leuchtete.

Noor presste die Hände an die Wangen. „Sie ist aufgewacht“, japste sie. „Baba, die Blume ist aufgewacht!“

„Das ist eine Nachtkerze“, flüsterte Baba. „Sie schläft den ganzen Tag und öffnet sich in der Nacht.“

Am ganzen Stängel entlang zitterten weitere Knospen. Plopp. Plopp. Plopp.

„Pscht, pscht, ganz leis' und sacht“, flüsterte Noor ihnen zu, „der Garten erwacht in der Nacht.“

Der süße Duft war jetzt stärker. Noor schnupperte und schnupperte.

„Das ist der Jasmin“, flüsterte Baba und zeigte auf den Zaun. Er war voller kleiner weißer Blüten, wie Sterne, die gelandet waren. „Und dort die Nachtphlox. Fällt dir an all den Nachtblumen etwas auf?“

Noor schaute. Die Nachtkerzen waren blassgelb. Der Jasmin war weiß. Die Phlox war auch weiß. In der Dunkelheit schienen sie fast zu leuchten.

„Sie sind alle hell“, sagte sie.

„Damit man sie im Mondlicht sehen kann“, sagte Baba. „Und der süße Duft ist eine Einladung. Er sagt: Komm mich besuchen.“

„Wen denn?“

Genau in diesem Moment kam etwas Weiches, Flatterndes aus der Dunkelheit geschwebt. Es war ein Nachtfalter. Ein großer, pelziger, cremefarbener Nachtfalter mit federigen Fühlern und Flügeln wie staubiger Samt.

Er landete auf einer Nachtkerze, rollte einen langen, dünnen Rüssel aus wie einen winzigen Strohhalm und fing an zu trinken.

„Oh“, flüsterte Noor. „Den da.“

Weitere Falter kamen, einer, zwei, fünf, und schwebten zwischen den hellen Blüten wie weiches, langsames Konfetti.

Dann kam ganz aus der Nähe ein Geräusch.

„Huu … hu-huuuu.“

Noor zuckte zusammen und packte eine große Handvoll von Babas Wollpullover.

„Alles gut“, flüsterte Baba lächelnd. „Das ist ein Waldkauz. Schau. Im Apfelbaum.“

Noor schaute hinauf. Der Mond war aufgegangen, groß und rund und silbern, hinter dem Apfelbaum. Und da, auf einem der unteren Äste, so still wie eine Statue, saß eine Eule. Noor konnte ihren runden Kopf sehen, ihre weichen, gesprenkelten Federn und ihre zwei dunklen Augen, die sie direkt ansahen.

„Huu … hu-huuuu“, machte die Eule wieder.

Und von weit her, über den Dächern, antwortete eine andere Eule: „Kju-wit!“

„Sie reden miteinander“, flüsterte Baba. „Sie sagen: Ich bin hier. Wo bist du?“

Noor legte die Hände um den Mund. „Huu, huu“, flüsterte sie, so leise sie konnte.

Die Eule drehte den Kopf. Sie blinzelte ein einziges, langsames Mal, als wollte sie sagen: Ich habe dich gehört.

Und dann raschelte etwas unter der Hecke.

Raschel. Schnüffel. Raschel, raschel.

Noor hielt den Atem an. Baba drückte ihre Hand und hockte sich ganz tief hin, und Noor hockte sich auch hin.

Die Blätter unten an der Hecke zitterten. Etwas schob sich hindurch. Etwas Kleines, Rundes, das es überhaupt nicht eilig hatte.

Hinaus auf den mondhellen Rasen trippelte ein Igel.

Er war ungefähr so groß wie ein Brotlaib, mit einem Stachelkleid, das an den Spitzen silbern schimmerte, und einem kleinen spitzen Gesicht mit einer glänzenden schwarzen Nase, die nie aufhörte zu zucken. Schnüffel, schnüffel, schnüffel.

Er trabte am Rand des Rasens entlang, beschnupperte das Gras, steckte die Nase unter Blätter. Ab und zu blieb er stehen und knackte etwas.

„Käfer“, flüsterte Baba. „Und Nacktschnecken. Igel sind die besten Freunde der Gärtner.“

Der Igel kam näher und näher und schnüffelte bis an Noors korallenrote Gummistiefel heran. Er beschnupperte ihre Stiefelspitze. Er schnaufte kurz, als wären Gummistiefel nicht besonders spannend.

Dann trippelte er weiter.

„Baba“, flüsterte Noor, „darf ich ihm einen Namen geben?“

„Natürlich.“

Noor dachte ganz angestrengt nach. „Stachel“, beschloss sie. „Wegen seiner Stacheln.“

„Sehr vernünftig“, sagte Baba.

Früher in diesem Sommer hatte Baba eine flache Schale Wasser auf den Rasen gestellt, unter den Rand der Hecke. Noor hatte sich immer gefragt, für wen sie war. Jetzt wusste sie es.

Stachel trippelte zu der Schale, tunkte seine kleine spitze Nase hinein und trank. Schlapp, schlapp, schlapp. Noor konnte das winzige Geräusch in der stillen Nacht hören.

„Hat er Durst von dem ganzen Schnüffeln?“, flüsterte Noor.

„Wahrscheinlich“, sagte Baba. „Vielleicht läuft er heute Nacht durch zwanzig Gärten, um sein Abendessen zu suchen. Deshalb gibt es unten in unserem Zaun eine kleine Lücke. Damit er zu den Nachbarn kann, und zu den nächsten Nachbarn, und zu den übernächsten.“

Noor stellte sich vor, wie Stachel die ganze Nacht lang einen Garten nach dem anderen in ihrer Straße besuchte, während alle schliefen.

„Pscht, pscht, ganz leis' und sacht“, flüsterte sie ihm zu.

Stachel schnüffelte und ging seiner Wege.

Auf Zehenspitzen gingen sie weiter zum kleinen Teich am Ende des Gartens.

Es war nur ein kleiner Teich, mit einem Steinrand, ein paar Schilfhalmen und einem großen flachen Seerosenblatt. Aber heute Nacht war etwas darin, das Noor noch nie gesehen hatte.

Der Mond.

Der ganze runde, silberne Mond lag im Wasser, vollkommen still, als wäre er heruntergekommen, um zu baden.

„Schau“, hauchte Noor. „Der Mond ist in unserem Teich.“

Dann machte etwas am Steinrand plopp!

Wellen breiteten sich in Kreisen über das Wasser aus. Und der Mond zerbrach in hundert wackelige Silberstücke, die zitterten und tanzten.

„O nein!“, flüsterte Noor. „Wir haben den Mond kaputt gemacht!“

„Warte“, flüsterte Baba.

Sie warteten. Die Wellen wurden kleiner. Und kleiner. Und langsam, ganz langsam, schwammen die Silberstücke wieder zusammen, bis der Mond wieder rund und ganz war.

Auf dem Seerosenblatt saß ein kleiner brauner Frosch und sah sehr zufrieden mit sich aus.

„Quak“, sagte er.

Ganz am Ende des Gartens lag die wilde Ecke. Baba mähte sie nie. Tagsüber war sie voller hohem Gras und Löwenzahn und Klee.

Aber heute Nacht war die wilde Ecke voller Sterne.

Noor blieb stehen und staunte. Unten im hohen Gras waren winzige Lichter. Kleine grüngoldene Lichtpünktchen, die ruhig leuchteten, als hätte jemand eine Handvoll Sterne ausgestreut und sie wären im Gras gelandet.

„Baba“, flüsterte sie. „Sind da Sterne heruntergefallen?“

Baba lächelte und hockte sich neben sie. „Das sind Glühwürmchen“, flüsterte er. „Kleine Käfer, die ihr eigenes Licht machen. Sie leuchten, um einander zu sagen: Hier bin ich.“

„Wie die Eulen“, flüsterte Noor.

„Genau wie die Eulen.“

Noor zählte sie. Eins, zwei, drei, vier … sieben winzige grüne Lichter, die im Gras leuchteten, still und geduldig und ruhig.

Sie fasste sie nicht an. Sie schaute einfach, lange, lange Zeit, und fühlte sich, als hätte sie ein Geheimnis gefunden, das die ganze Welt vergessen hatte.

„Pscht, pscht“, flüsterte sie den Glühwürmchen zu. „Leuchtet leis' und sacht.“

Baba breitete die alte Picknickdecke auf dem Rasen aus, und sie legten sich nebeneinander auf den Rücken und schauten nach oben.

Der Himmel war jetzt dunkelblau, tief und weich wie Samt.

Etwas huschte darüber. Etwas Kleines, Schnelles, das herabstieß und Zickzack flog und wieder herabstieß.

„Ein Vogel?“, flüsterte Noor.

„Schau genauer hin“, sagte Baba.

Es huschte wieder vorbei, dicht über dem Apfelbaum, flitzend und flatternd. Dann noch eins. Und noch eins.

„Fledermäuse“, flüsterte Baba. „Kleine Zwergfledermäuse. Jede ist nicht größer als dein Daumen. Sie fangen Mücken zum Abendessen.“

Noor sah zu, wie sie flitzten und tauchten. Sie waren so schnell und so leicht, wie Fetzen der Nacht, die fliegen gelernt hatten.

„Wie sehen sie denn im Dunkeln, wohin sie fliegen?“, fragte sie.

„Sie singen“, sagte Baba. „Ganz hoch, viel zu hoch, als dass wir es hören könnten. Und das Lied prallt von allem ab und sagt ihnen, wo die Dinge sind.“

Noor lag ganz still und lauschte, so fest sie konnte. Sie konnte die Fledermäuse nicht singen hören.

Aber es gefiel ihr, zu wissen, dass sie es taten.

Während sie dort lagen, kamen mehr und mehr Sterne heraus.

Zuerst waren es nur ein paar, hier und da. Dann waren es Dutzende. Dann waren es so viele, dass Noor sie nicht mehr zählen konnte, über den ganzen Himmel verstreut wie Zucker auf einer dunkelblauen Tischdecke.

„Such dir einen aus“, flüsterte Baba. „Such dir einen aus, der dir gehört.“

Noor schaute und schaute. Da war ein großer heller Stern direkt über dem Apfelbaum, der ruhig leuchtete. Und gleich daneben ein kleinerer, der funkelte.

„Der da“, sagte sie und zeigte auf den kleinen funkelnden. „Das ist meiner. Und der große daneben ist deiner. Dann leisten sie sich Gesellschaft.“

Baba war einen Moment lang still. Dann drückte er ihre Hand. „Perfekt“, sagte er.

Sie lagen da und beobachteten zusammen ihre Sterne. Irgendwo rief die Eule leise. Der Frosch sagte quak. Der Jasmin atmete seinen süßen, süßen Duft aus.

Noor spürte das kühle Gras unter der Decke und die warme Hand, die ihre hielt, und dachte, dass sie noch nie in ihrem ganzen Leben so glücklich gewesen war.

Als sie sich aufsetzten, war Noors Bademantel feucht.

„Tau“, flüsterte Baba. „Er kommt aus der Nachtluft herunter. Schau.“

Er hielt die Laterne an den Lavendelbusch. Und da, zwischen zwei Stängeln gespannt, war ein Spinnennetz.

Noor hatte schon Spinnennetze gesehen. Aber noch nie so eins. Jeder einzelne Faden war mit winzigen Tautropfen bedeckt, und jeder einzelne Tropfen glänzte im Mondlicht, wie eine Kette aus den kleinsten Perlen der Welt.

In der Mitte saß eine kleine Spinne, ganz still, und ruhte sich aus.

„Das hat sie heute Nacht gemacht“, sagte Baba. „Ganz allein, während wir die Sterne angeschaut haben.“

„Es ist wunderschön“, flüsterte Noor. Und dann gähnte sie ein riesiges Gähnen. Es kam aus dem Nichts, so groß, dass ihre Brille wackelte.

„Baba“, sagte sie, „können wir die ganze Nacht hier draußen bleiben?“

Baba lächelte. „Nicht die ganze Nacht, mein kleiner Stern. Aber vielleicht noch ein kleines bisschen.“

„Darf ich die Laterne ausmachen?“, fragte Noor. „Ganz aus?“

Baba reichte sie ihr, und sie drehte an dem kleinen Knopf, bis das Glimmen erlosch.

Jetzt gab es nur noch Mondlicht.

Der Garten wurde überall silbern und blau. Der Rasen war silbern. Der Apfelbaum war blauschwarz mit silbernen Rändern. Der Teich war eine Silbermünze. Die hellen Blumen leuchteten wie kleine Lampen. Sogar Babas Gesicht war silbern, und als Noor ihre Hände hochhielt, waren die auch silbern.

Alle Farben des Tages waren weg, dachte Noor. Das Korallenrot ihrer Gummistiefel, das Grün der Blätter. Aber der Garten war ohne sie nicht weniger schön. Er war nur auf eine andere Art schön. Auf eine leisere Art.

Sie saßen zusammen auf der Bank, und Noor lehnte den Kopf an Babas Arm.

Sie hatte überhaupt keine Angst vor der Dunkelheit. Nicht ein bisschen. Die Dunkelheit war nicht leer. Sie war voller Freunde.

„Pscht, pscht, ganz leis' und sacht“, flüsterte sie schläfrig, „der Garten erwacht in der Nacht.“

„Ich glaube“, sagte Baba leise, „es wird Zeit, Gute Nacht zu sagen.“

Noor nickte. Sie stellte sich neben die Bank, Babas Hände auf ihren Schultern, damit sie den ganzen Garten sehen konnte. Und ganz leise, um niemanden zu stören, sagte sie allen Gute Nacht.

„Gute Nacht, Herr Trödel“, flüsterte sie. „Gute Nacht, Nachtkerzen. Gute Nacht, Nachtfalter. Gute Nacht, Jasmin.“

„Gute Nacht, Eule im Apfelbaum. Gute Nacht, Stachel, wo immer du bist. Gute Nacht, Frosch auf deinem Seerosenblatt. Gute Nacht, Mond im Teich.“

„Gute Nacht, Glühwürmchen. Gute Nacht, Fledermäuse. Gute Nacht, Spinne, und dein wunderschönes Netz.“

Sie schaute hinauf.

„Gute Nacht, mein Stern“, sagte sie. „Und gute Nacht, Babas Stern.“

Der Garten antwortete nicht.

Aber die Eule rief, ganz leise, nur ein einziges Mal. Und ein kleiner Windhauch strich durch den Jasmin und trug seinen süßen Duft bis an ihre Nase, als würde der ganze Garten sagen: Gute Nacht, Noor. Komm bald wieder.

Baba hob Noor auf den Arm, mit Bademantel, Gummistiefeln und allem.

Sie war jetzt so müde, dass ihr Kopf ganz von selbst auf seine Schulter sank. Ihre Augen gingen immer wieder zu, dann auf, dann wieder zu.

Er trug sie langsam den Weg hinauf und passte auf, nicht auf die silbernen Schneckenlinien zu treten. Oben wartete die Hintertür, durch die das warme gelbe Küchenlicht schien.

Noor öffnete noch ein letztes Mal die Augen und schaute über Babas Schulter zurück.

Da war der Garten, silbern und blau und dunkel und voll. Immer noch hellwach. Die Nachtfalter tanzten noch an den Blumen. Die Glühwürmchen leuchteten noch im Gras. Irgendwo unter der Hecke schnüffelte Stachel nach seinem Abendessen. Und Herr Trödel war fast beim Salat angekommen.

Die Nachtschicht hatte viel zu tun. Und sie brauchte Noor nicht, um weiterzumachen.

„Baba“, murmelte sie in seinen Pullover. „Der Garten geht gar nicht schlafen.“

„Nein“, flüsterte er. „Sie wechseln sich nur ab.“

In der Küche zog Baba ihr die Gummistiefel aus, eins, zwei. An einem Zeh klebte ein Grashalm, auf ihrem Knie war ein Erdfleck, und in ihrem Bademantel hatte sich ein winziges Stückchen Lavendel verfangen.

„Beweisstücke“, sagte Baba lächelnd und ließ sie, wo sie waren.

Er trug sie die Treppe hinauf in ihr Zimmer, deckte sie im Bett zu, nahm ihr die korallenrote Brille ab und legte sie zusammengeklappt auf den Nachttisch.

„Darf das Fenster offen bleiben?“, nuschelte Noor. „Nur ein kleines bisschen?“

Baba öffnete es einen Spalt. Die kühle Nachtluft wehte herein, weich an ihren Wangen. Und mit ihr kam der Duft des Jasmins, süß und sanft, den ganzen Weg aus dem Garten herauf bis zu ihrem Kissen.

„Danke für die Nachtschicht“, flüsterte Noor.

„Danke, dass du mitgekommen bist“, flüsterte Baba und gab ihr einen Kuss auf die Stirn.

Dann machte er das Licht aus, und das Zimmer wurde dunkel. Aber es war jetzt eine andere Art von Dunkel. Ein freundliches. Ein Dunkel voller Dinge.

Noor lag mit halb geschlossenen Augen im Bett und lauschte.

Durch das offene Fenster konnte sie den Nachtgarten hören.

„Huu … hu-huuuu“, machte die Eule, leise und weit weg.

„Quak“, machte der Frosch unten am Teich.

Raschel, raschel, machte etwas unter der Hecke. Stachel, dachte sie und lächelte.

Schhhh, machte der Wind in den Apfelblättern.

Und es gab noch andere Geräusche, die sie nicht hören konnte, von denen sie aber wusste, dass sie da waren. Das lautlose Flattern der Nachtfalter. Die hohen, geheimen Lieder der Fledermäuse. Die Glühwürmchen, die leuchteten, ohne überhaupt ein Geräusch zu machen. Die Schnecke, die lautlos zum Salat glitt.

All die Geräusche webten sich zusammen, sanft und langsam, zu einer Art Lied. Einem Nachtwiegenlied, das der Garten jede Nacht sang, für alle, die wach waren, um es zu hören.

Noors Augen fielen zu.

„Pscht, pscht, ganz leis' und sacht“, hauchte sie, so leise, dass es kaum noch ein Flüstern war. „Der Garten erwacht … in der … Nacht.“

Und so schlief Noor ein.

Ihr Atem wurde langsam und tief. Ihre Hand lag offen auf dem Kissen. Und in ihren Träumen war sie ganz klein, klein genug, um auf einem Nachtfalter zu reiten und im Mondlicht von Blüte zu Blüte zu schweben.

Draußen hielt der Garten Wache.

Der Mond segelte langsam über den Apfelbaum. Die Eule saß auf ihrem Ast, rund und still. Der Frosch saß auf seinem Seerosenblatt. Die Glühwürmchen ließen ihre kleinen grünen Lichter im hohen Gras leuchten. Und irgendwo unter der Hecke war Stachel auf dem Weg zum nächsten Garten, und zum nächsten, und zum nächsten.

Auf dem Weg erreichte Herr Trödel endlich den Salat und nahm einen ganz, ganz kleinen Bissen.

Und hoch über allem, im tiefblauen Himmel, leuchteten zwei Sterne nebeneinander. Einer groß und ruhig. Einer klein und funkelnd.

Sie leisteten einander Gesellschaft.

Die ganze stille Nacht hindurch.

Pscht, pscht.

Gute Nacht.