Der Lehrling der Laternenhüterin

Auf einem Hügel über dem Meer lag ein Dorf, in dem die Häuser weiß und die Türen blau waren und die Gassen so steil, dass die Katzen schräg gingen.

Und über jeder Tür hing eine Laterne.

Es waren alte Laternen aus Messing und Glas, und sie wurden jeden Abend angezündet, wenn der Himmel die Farbe einer Muschelschale annahm. Aber es waren keine gewöhnlichen Laternen. Wenn die Menschen in den Häusern einschliefen, schwebten ihre Träume durch die Schornsteine hinauf, an den Regenrinnen entlang und hinunter in die Laternen an ihren Türen. Und dort leuchteten sie die ganze Nacht, winzig und hell, wie Bilder in einer Schneekugel.

In der Laterne des Bäckers sah man vielleicht einen Kuchen, so hoch wie ein Leuchtturm. In der Laterne des Fischers einen silbernen Fisch, so groß wie ein Boot. In der Laterne der Zwillinge aus Nummer neun zwei Drachen, die nie wieder herunterkamen.

Vom Meer aus funkelte das ganze Dorf wie eine Halskette.

Und jede einzelne Nacht musste jemand dafür sorgen, dass keine einzige dieser Laternen ausging.

Dieser Jemand war die alte Amara, die Laternenhüterin.

Sie hatte einen langen silbernen Zopf, eine runde Brille und einen petrolfarbenen Mantel, der ihr bis zu den Knöcheln reichte. Sechzig Jahre lang war sie jeden Abend mit ihrer Laternenstange und ihrem Poliertuch durch die Gassen gegangen, und sechzig Jahre lang war im ganzen Dorf kein einziger Traum dunkel geworden.

Aber in letzter Zeit knarzten ihre Knie an den steilen Stellen. Knarz, knarz, machten ihre Knie. Tock, tock, machte ihr Stock.

„Ich brauche einen Lehrling“, sagte sie eines Abends zum Dorf. „Jemanden mit ruhigen Händen und einem sorgsamen Herzen.“

Teo hatte die alte Amara jeden Abend von seinem Fenster aus beobachtet, seit er ganz klein war. Er wusste, welche Laterne sie zuerst anzündete (die des Bäckers) und welche zuletzt (ihre eigene). Er kannte die kleine Melodie, die sie summte. Er wusste, dass sie immer, wirklich immer, stehen blieb, um hineinzuschauen.

Also klopfte er gleich am nächsten Morgen an ihre blaue Tür, die Haare gekämmt und die Stiefel geputzt.

„Ich möchte bitte Ihr Lehrling werden“, sagte er.

Die alte Amara sah ihn lange über ihre Brille hinweg an. Dann lächelte sie und reichte ihm ein weiches Tuch.

Die erste Lektion war das Putzen.

„Langsame Kreise“, sagte die alte Amara. „Niemals schnell. Ein Traum merkt, wenn man es eilig hat.“

Teo rieb das Tuch rundherum über das Laternenglas. Rundherum, rundherum, rundherum. Zuerst waren seine Kreise wackelig und schnell. Aber Amara legte ihre warme, runzlige Hand auf seine und machte sie langsamer, und nach und nach begann das Glas zu glänzen wie Wasser.

„Jetzt der Docht“, sagte sie. Sie zeigte ihm, wie man die kleine schwarze Spitze mit einer silbernen Schere abschneidet, schnipp, damit die Flamme gerade und hoch steht.

Und während sie arbeiteten, brachte sie ihm den Hüterspruch bei. Sie sagte, er sei älter als das Dorf, älter als der Leuchtturm, vielleicht älter als das Meer:

„Putz das Glas und schneid das Licht,
bewahr die Träume, verlier sie nicht.“

Teo murmelte ihn bei der Arbeit vor sich hin. Bei der zehnten Laterne musste er nicht mehr über die Worte nachdenken. Sie hatten ganz von selbst den Weg in seine Hände gefunden.

Als die Laternen brannten und das Dorf schlief, ließ die alte Amara Teo hineinschauen.

„Nur ein kurzer Blick“, sagte sie. „Träume sind privat, wie Briefe. Aber eine Hüterin muss wissen, dass sie sicher sind.“

In der Laterne des Bäckers war ein Kuchen mit elf Stockwerken und einer Kirsche obendrauf, so groß wie ein Mond. In der Laterne des Fischers war ein Wal, der sang. In der Laterne des alten Herrn Pettigrew war ein Garten voller Rosen, genau der Garten, den er als kleiner Junge gehabt hatte.

Und in der kleinsten Laterne, der über dem schmalen Haus ganz am Ende der Gasse, war ein weißes Pferd.

Es galoppierte über einen Strand aus Licht. Seine Mähne flog wie Meeresschaum. Seine Hufe hinterließen kleine Funken im Sand.

„Wem gehört das?“, flüsterte Teo.

„Das ist Mias“, sagte die alte Amara leise. „Sie ist fünf. Sie träumt jede Nacht von diesem Pferd. Es ist ihr allerliebster Traum auf der ganzen Welt.“

Teo sah dem winzigen Pferd beim Laufen zu, und er spürte, wie etwas Warmes in seiner Brust anschwoll, so wie wenn man ein Vogelküken in den Händen hält.

Die zweite Lektion war die Stange.

Die Stange der Hüterin war lang und glatt und aus Eschenholz, mit einem Messinghaken an der Spitze. Damit hob man die Laternen zum Putzen herunter und hängte sie wieder auf, hoch über die Türen, wo niemand dagegenstoßen konnte.

Es war viel schwerer, als es aussah.

Beim ersten Versuch schwang die Laterne wie ein Pendel, hin, her, hin, und stieß beinahe gegen das Fenster des Bäckers. Beim zweiten Mal verfehlte der Haken die Halterung ganz. Beim dritten Mal wurde Teo so wackelig, dass er sich auf die Stufe setzen musste.

„Ich kann das nicht“, sagte er.

„Niemand kann etwas beim ersten Mal“, sagte die alte Amara. „Nicht einmal das Meer konnte Wellen, als es anfing.“

Sie stellte sich hinter ihn und legte ihre Hände neben seine auf die Stange. „Atme aus, während du hebst“, sagte sie. „Lass die Laterne schweben.“

Teo atmete aus. Er hob. Und die Laterne schwebte hinauf, ruhig wie der Mond, und setzte sich mit einem leisen Klick auf ihren Haken.

Nacht für Nacht ging Teo mit der alten Amara durch die Gassen.

Er lernte, dass die Laterne an der Ecke flackerte, wenn der Wind vom Meer kam, und einen kleinen Schutz aus Blech brauchte. Er lernte, dass die Katze aus Nummer zwölf gern wegen der Wärme unter der Laterne schlief und man um sie herumgehen musste, statt sie zu verscheuchen. Er lernte, dass die Laternen oben auf dem Hügel zuerst angezündet werden mussten, weil ihre Leute früh ins Bett gingen, und die am Hafen zuletzt, weil Seeleute Nachteulen sind.

Vor allem aber lernte er die Regeln. Die alte Amara sagte sie ihm in der steilsten Gasse, während sie wieder zu Atem kam.

„Hetze nie einen Traum“, sagte sie. „Lass nie eine Laterne für später. Und wenn je ein Licht ausgeht“, sie sah ihn über die Brille hinweg an, „dann kommst du und sagst es mir. Sofort. Egal was ist.“

„Ist schon mal ein Licht ausgegangen?“, fragte Teo.

„Ein- oder zweimal, in sechzig Jahren“, sagte Amara. „Das passiert. Was zählt, ist, was man danach tut.“

Teo nickte. Er konnte sich nicht vorstellen, je einen Traum dunkel werden zu lassen.

Dann, eines Abends, als das Meer violett war und die ersten Sterne herauskamen, klopfte Teo an die Tür der alten Amara und fand sie in eine Decke gehüllt am Feuer, mit roter Nase und einer Tasse Zitronentee.

„Ich habe mich erkältet“, schniefte sie. „Hatschi! Meine Knie sagen: heute keine Treppen, und meine Nase sagt: heute keine Seeluft.“

Sie sah Teo lange an. Dann reichte sie ihm die Stange der Hüterin.

„Du musst die Runde allein machen“, sagte sie.

Teos Herz machte einen Hüpfer. Allein? Jede Laterne im ganzen Dorf?

„Glauben Sie, dass ich das kann?“, fragte er.

„Ich weiß, dass du das kannst“, sagte die alte Amara. „Du hast ruhige Hände und ein sorgsames Herz. Denk nur an die Regeln.“

Teo nahm die Stange. Sie fühlte sich schwerer an als sonst und zugleich leichter, so wie sich Dinge anfühlen, die einem jemand anvertraut.

„Putz das Glas und schneid das Licht“, sagte er.

„Bewahr die Träume, verlier sie nicht“, sagte die alte Amara und putzte sich die Nase wie eine Trompete.

Teo machte sich auf den Weg den Hügel hinauf.

Das Dorf war sehr still. Ein Fenster nach dem anderen wurde dunkel, als die Leute zu Bett gingen, und ein Traum nach dem anderen schwebte hinunter in die Laternen.

Teo zündete zuerst die Laterne des Bäckers an, genau wie Amara. Er putzte sie in langsamen Kreisen. Drinnen begann der Kuchen mit den elf Stockwerken zu leuchten.

Er zündete die Laterne an der Ecke an und steckte ihren kleinen Blechschutz auf. Er ging vorsichtig um die Katze aus Nummer zwölf herum. Er schnitt den Docht der Zwillinge, schnipp, und zwei Drachen segelten über ihr Glas.

Gasse um Gasse ging er, Laterne um Laterne, und summte den Hüterspruch vor sich hin.

„Putz das Glas und schneid das Licht,
bewahr die Träume, verlier sie nicht.“

Es war harte Arbeit. Seine Arme taten vom Heben der Stange weh. Aber jedes Mal, wenn eine Laterne zu leuchten begann, fühlte Teo sich ein bisschen stolzer, als würde er einen Zentimeter wachsen.

Bald hatte er alle Laternen oben auf dem Hügel geschafft und war schon halb unten am Meer. Es fehlten nur noch ein paar Gassen.

Und genau da hörte er seine Freunde rufen.

„Teo! TEO!“

Unten am Hafen, auf der Hafenmauer, saßen seine Freunde: Bea und Rafi und der kleine Sol. Sie wedelten mit den Armen wie Windmühlen.

„Komm schnell!“, rief Bea. „Es ist die Nacht der Sternschnuppen! Sie fallen ins Meer!“

Teo schaute hinauf. Und da, quer über den dunklen Himmel, sauste ein Stern, lang und silbern, und verschwand hinter dem Leuchtturm. Dann noch einer. Dann zwei auf einmal.

„Jetzt KOMM!“, rief Rafi. „Sonst verpasst du sie!“

Teo schaute auf die Laternen, die er noch machen musste. Es waren nur noch ein paar. Und da, ganz am Ende der schmalen Gasse, hing die kleinste Laterne von allen. Mias Laterne. Ihr Docht wurde lang, und ihre Flamme wurde klein.

„Die hält noch ein Weilchen“, sagte Teo zu sich selbst. „Ich mache sie später. Nur eine Sternschnuppe. Dann komme ich sofort zurück.“

Eigentlich wusste er, dass es gegen die Regeln war. Ein leises Stimmchen in ihm sagte es. Aber die Sternschnuppen waren so hell, und seine Freunde so laut, und das Stimmchen so leise.

Also rannte Teo hinunter ans Meer.

Die Sternschnuppen waren wunderbar.

Sie fielen und fielen, silbern und golden, ins dunkle Meer, und jedes Mal, wenn eine fiel, sagten alle Freunde zusammen „Ooooh“, als hätten sie es geübt.

Bea wünschte sich bei jeder einzelnen etwas. Rafi versuchte, sie zu zählen, und verzählte sich bei dreiundzwanzig. Der kleine Sol schlief mit dem Kopf an Teos Schulter ein, einen Keks noch in der Hand.

Teo wollte nach einer Sternschnuppe zurückgehen. Dann nach zwei. Dann nach nur noch einer.

„Später“, dachte er immer wieder. „Ich mache es später.“

Aber später ist eine rutschige Sache. Es versteckt sich hinter dem Jetzt, und dann hinter dem nächsten Jetzt, und dann hinter dem danach, bis man hochschaut und der Mond über den ganzen Himmel gewandert ist.

Endlich hörten die Sterne auf zu fallen. Bea gähnte. Rafi trug den kleinen Sol nach Hause. Und Teo hob die Stange der Hüterin auf, die die ganze Zeit an der Mauer gelehnt hatte, und erinnerte sich.

Mias Laterne.

Sein Bauch wurde kalt. Er rannte los.

Er rannte die steile Gasse hinauf, die Stange schlug ihm auf die Schulter, die Katzen sprangen ihm aus dem Weg.

Hinauf an der Eckenlaterne vorbei. Hinauf an den Drachen der Zwillinge vorbei. Die schmale Gasse hinauf bis ganz ans Ende.

Und da hing Mias Laterne über ihrer Tür.

Sie war dunkel.

Die Flamme war bis auf nichts heruntergebrannt. Das Glas war grau und kalt. Und drinnen, wo das weiße Pferd über seinen Strand aus Licht galoppiert war, war gar nichts mehr. Nur ein kleines Rauchkringelchen, und dann nicht einmal mehr das.

Jede andere Laterne im Dorf leuchtete. Nur diese war dunkel. Es sah aus wie ein fehlender Zahn.

Teo stand ganz still. Sein Herz klopfte so laut, dass er es in den Ohren hörte.

Aus dem schmalen Haus kam ein Geräusch. Ein kleines Geräusch. Das Geräusch von jemandem, der sich im Bett umdreht, und noch einmal umdreht, und seufzt. Jemand, der seinen Traum nicht finden konnte.

Teos Augen wurden heiß und brannten.

„O nein“, flüsterte er. „O nein, o nein.“

Teo setzte sich auf Mias Stufe und legte den Kopf in die Hände.

Er fühlte sich, als hätte er einen Stein verschluckt, und der Stein sänke langsam hinunter, hinunter, hinunter in seinen Bauch.

Ein kleiner, hinterlistiger Gedanke schlich sich in seinen Kopf.

„Niemand hat es gesehen“, sagte der hinterlistige Gedanke. „Du könntest sie einfach jetzt wieder anzünden. Niemand würde es je erfahren. Die alte Amara schläft. Mia schläft. Du könntest so tun, als wäre nie etwas passiert.“

Teo schaute zur Laterne hinauf. Er könnte sie anzünden, oder? Er hatte Streichhölzer. Er hatte die Stange.

Er hob die Laterne herunter. Er schnitt den Docht. Er strich ein Streichholz an und zündete sie an.

Die Flamme kam zurück, klein und gelb. Aber das Innere des Glases blieb leer. Kein Strand. Kein Pferd. Keine Funken im Sand.

Eine Laterne kann man mit einem Streichholz wieder anzünden. Aber ein Traum, der ausgegangen ist, braucht etwas mehr.

Teo hängte die Laterne wieder an ihren Haken. Ihr Licht war dünn und schlicht, nur noch eine gewöhnliche Laterne.

Und Teo wusste, tief unten bei dem Stein in seinem Bauch, dass er nicht so tun konnte als ob. Er musste es sagen.

Das Fenster der alten Amara war dunkel. Teo klopfte trotzdem. Klopf, klopf, klopf, ganz leise.

Nach einer langen Weile ging die Tür auf, und da stand Amara mit ihrer Schlafmütze, die Decke um die Schultern und die Nase noch rosa.

„Teo?“, sagte sie. „Was ist denn?“

Teos Worte sprudelten alle auf einmal heraus und purzelten übereinander wie die Sternschnuppen.

„Ich hab Mias Laterne für später gelassen und bin die Sternschnuppen anschauen gegangen und bin zu lange geblieben und als ich zurückkam war sie aus und das Pferd ist weg und ich hab versucht sie wieder anzuzünden aber der Traum ist nicht zurückgekommen und es ist alles meine Schuld.“

Er hielt inne. Er wartete darauf, dass sie böse wurde.

Die alte Amara sagte einen Moment lang nichts. Sie nahm seine kalten Hände in ihre warmen. Dann führte sie ihn ans Feuer und setzte ihn hin.

„Danke, dass du es mir gesagt hast“, sagte sie leise. „Das war mutig. Mutiger als jede Regel.“

„Aber Mias Traum“, sagte Teo, und eine Träne kullerte ihm über die Nase.

„Ja“, sagte Amara sanft. „Lass uns über Mias Traum nachdenken.“

„Wenn ein Traum ausgeht“, sagte die alte Amara, „bringt ihn ein Streichholz nicht zurück. Das hast du selbst herausgefunden.“

Teo nickte unglücklich.

„Aber ein Traum kann wieder angezündet werden“, fuhr Amara fort, „mit etwas viel Wärmerem als einem Streichholz.“ Sie hob einen Finger. „Erstens: Du sagst, was du getan hast. Nicht nur ein bisschen davon. Alles.“

Sie hob einen zweiten Finger. „Zweitens: Du sagst, dass es dir leidtut, und meinst es ganz und gar.“

Sie hob einen dritten Finger. „Und drittens: Du hilfst, es wiedergutzumachen. Du gibst etwas von dem zurück, was verloren gegangen ist.“

„Wie kann ich einen Traum zurückgeben?“, fragte Teo.

Die alte Amara lächelte. „Träume sind aus Geschichten gemacht“, sagte sie. „Du hast Mias Pferd wochenlang jede Nacht beobachtet. Du kennst es besser als jeder andere. Vielleicht kannst du es ihr zurückgeben.“

Teo schaute lange ins Feuer.

Dann wischte er sich die Nase am Ärmel ab, stand auf und nahm die Stange der Hüterin.

„Ich muss mit Mia reden“, sagte er.

Teo stellte sich unter Mias Fenster und klopfte mit der äußersten Spitze der Stange an die Scheibe. Tipp, tipp.

Nach einem Moment bewegte sich der Vorhang, und ein kleines Gesicht erschien. Mia hatte kupferrote Locken, die auf einer Seite abstanden, und sie rieb sich die Augen.

Sie öffnete das Fenster. „Ich kann nicht schlafen“, sagte sie mit zittriger Stimme. „Mein Pferd ist heute Nacht nicht gekommen. Ich habe gewartet und gewartet, aber es ist nicht gekommen.“

Teo holte tief Luft. Sein Herz klopfte wieder, aber er zwang sich, gerade zu stehen.

„Mia“, sagte er, „dein Pferd ist meinetwegen nicht gekommen. Ich bin der neue Laternenhüter. Ich sollte heute Nacht auf deine Laterne aufpassen, aber ich bin die Sternschnuppen anschauen gegangen und habe sie für später gelassen, und da ist sie ausgegangen.“

Mias Unterlippe zitterte.

„Es tut mir leid“, sagte Teo. „Es tut mir wirklich, ehrlich leid. Es war meine Aufgabe, und ich habe sie nicht erledigt. Und ich möchte helfen, dein Pferd zurückzuholen. Darf ich es versuchen?“

Mia sah ihn lange, lange an. Dann schniefte sie und nickte, ganz langsam.

Teo setzte sich auf die Stufe unter dem Fenster. Er hielt die Laterne auf dem Schoß, ihr schlichtes kleines Flämmchen flackerte.

„Es war einmal“, begann er, „ein weißes Pferd, das an einem Strand aus Licht lebte.“

Mia legte ihr Kinn aufs Fensterbrett.

„Seine Mähne war wie Meeresschaum“, sagte Teo, „und wenn es lief, hinterließen seine Hufe Funken im Sand. Jede Nacht wartete es am Rand der Wellen auf ein Mädchen mit kupferroten Locken, das kommen und auf ihm reiten sollte.“

In der Laterne geschah etwas. Ein schwaches Schimmern, wie Mondlicht auf dem Wasser.

„Und jede Nacht“, fuhr Teo fort, und seine Stimme wurde fester, „kletterte sie auf seinen Rücken, und sie galoppierten am Ufer entlang, schneller als der Wind, am Leuchtturm und an den schlafenden Booten vorbei, bis dorthin, wo der Himmel das Meer berührt.“

Das Schimmern wurde heller. Ein Strand erschien, blass und leuchtend.

„Und eines Nachts“, sagte Teo leise, „wartete das Pferd, und das Mädchen kam nicht. Aber es gab nicht auf. Es wartete weiter. Denn es wusste, dass sie immer wiederkommen würde.“

In der Laterne, ganz klein und ganz hell, hob ein weißes Pferd den Kopf.

Das weiße Pferd schüttelte seine schaumige Mähne. Es stampfte mit einem funkelnden Huf. Und dann begann es zu laufen.

Über den Strand aus Licht galoppierte es, rundherum im Glas, und zog Glitzerspuren durch den Sand. Es war noch heller als vorher. Es schien jetzt Sterne im Schweif zu haben, kleine silberne, wie die Sternschnuppen, die Teo in dieser Nacht gesehen hatte.

„Es ist zurück!“, flüsterte Mia. Ihr ganzes Gesicht leuchtete im Laternenlicht. „Und schau, es hat Sterne!“

Teo atmete aus, als hätte er stundenlang die Luft angehalten.

Er stand auf, atmete beim Heben aus, wie die alte Amara es ihm beigebracht hatte, und die Laterne schwebte hinauf zu ihrem Haken über Mias Tür und setzte sich dort mit einem leisen Klick.

„Danke, dass du dich entschuldigt hast“, sagte Mia und gähnte ein riesiges Gähnen. „Und danke für mein Pferd.“

„Danke, dass du mich es wiedergutmachen lässt“, sagte Teo.

Mia winkte verschlafen und schloss das Fenster. Eine Minute später leuchtete die Laterne noch heller. Sie war eingeschlafen, und ihr Pferd galoppierte ihr entgegen.

Teo ging nicht gleich nach Hause.

Er lief noch einmal durch das ganze Dorf, jede Gasse und jede Ecke, und prüfte jede einzelne Laterne ein zweites Mal. Er putzte die, die geputzt werden mussten. Er schnitt die Dochte, die geschnitten werden mussten. Er schaute in jede hinein, nur ganz kurz, um sicher zu sein, dass jeder Traum in Sicherheit war.

Der Kuchen des Bäckers. Der Wal des Fischers. Die Rosen des alten Herrn Pettigrew. Die Drachen der Zwillinge. Alle leuchteten.

„Putz das Glas und schneid das Licht,
bewahr die Träume, verlier sie nicht.“

Wenn er den Spruch jetzt sagte, klang er anders. Es waren nicht mehr nur Worte. Es war ein Versprechen.

„Ich lasse nie wieder eine Laterne für später“, sagte Teo zum schlafenden Dorf. „Nicht für Sternschnuppen. Für gar nichts.“

Das Meer flüsterte gegen die Hafenmauer, als sagte es: „Wir wissen es.“

Als er fertig war, wurde der Himmel über dem Wasser von Schwarz zum tiefsten, weichsten Blau. Die Laternen leuchteten davor wie eine Kette aus winzigen Monden.

Als Teo den Hügel wieder hinunterkam, stand die alte Amara in ihrem petrolfarbenen Mantel in der Tür und sah der Morgendämmerung zu.

„Mias Pferd ist zurück“, sagte Teo. „Es hat jetzt Sterne im Schweif.“

„Ich weiß“, sagte Amara. „Ich konnte es von hier aus sehen.“ Ihre Augen kräuselten sich hinter der Brille. „Du hast heute Nacht das Schwerste am Hüten getan, Teo. Schwerer als das Putzen. Schwerer als die Stange.“

„Sie ausgehen lassen?“, fragte Teo verwirrt.

„Nein“, sagte die alte Amara. „Zu mir kommen und es sagen. Und es dann wiedergutmachen.“

Sie griff hinter die Tür und holte etwas Kleines, Glänzendes hervor. Es war eine Laterne, eine kleine aus Messing mit einem petrolfarbenen Glastürchen, genau die richtige Größe für das Fenster eines Jungen.

„Jeder Hüter hat eine“, sagte sie. „Für seine eigenen Träume.“

Teo hielt sie mit beiden Händen. Sie war warm, obwohl sie nicht brannte.

„Danke“, flüsterte er.

„Danke dir, Lehrling“, sagte die alte Amara. „Jetzt geh nach Hause und schlaf. Auch Hüter müssen träumen.“

Teo stieg die Treppe hinauf in sein kleines Zimmer ganz oben im Haus.

Er hängte seine neue Laterne an den Haken neben dem Fenster. Er putzte das Glas in langsamen, ganz langsamen Kreisen. Er schnitt den Docht, schnipp, und zündete ihn an.

Dann kletterte er ins Bett und zog die Decke bis zu den Ohren.

Draußen wurde das Dorf blass vom Morgen. Unten am Hafen erwachten die Boote. Aber hier, in Teos Zimmer, war es noch weich und dämmrig und still.

Seine Augen wurden schwer. Sein Atem wurde langsam.

Und dann schwebte ganz sanft ein Traum aus seinem Kopf, über das Kissen und hinein in die kleine Messinglaterne am Fenster.

Darin funkelte ein ganzes Dorf voller Laternen auf einem Hügel über dem Meer. Und unten am Strand galoppierte ein weißes Pferd mit Sternen im Schweif, galoppierte und galoppierte, bis dorthin, wo der Himmel das Meer berührt.

Putz das Glas,
schneid das Licht.
Heut Nacht verlischt kein einziger Traum, ganz sicher nicht.

Gute Nacht, Teo.