Die Wolke, die Angst vor dem Regen hatte

Hoch über einem goldenen Tal, wo die Häuser die Farbe von Honig hatten und die Olivenbäume silberne Blätter trugen, schwebte eine kleine Wolke namens Nim.

Nim war die kleinste Wolke am ganzen Himmel. Sie war rund und weiß und so flauschig wie eine Pusteblume, und sie war so leicht, dass der kleinste Windhauch sie überallhin tragen konnte.

Und Nim liebte es, leicht zu sein.

Am Morgen schwebte sie über die Sonnenblumenfelder und machte kleine Schatten, in denen sich die Bienen ausruhen konnten. Mittags trieb sie über das Dorf und sah den Katzen zu, die auf den warmen Dachziegeln schliefen. Und am Abend, wenn die Sonne unterging, wurde Nim an den Rändern rosa und golden wie ein Pfirsich.

„Ich bin klein und weiß und leicht“, sang Nim leise vor sich hin, während sie dahinschwebte. „Ich bin klein und weiß und leicht und schweb dahin, so weit es reicht.“

Nim war glücklich. Sie hatte alles, was sich eine Wolke nur wünschen kann.

Na ja. Fast alles.

Denn es gab eine Sache, vor der Nim Angst hatte. Eine Sache, an die sie dachte, wenn sie nicht in den Schlaf schweben konnte.

Und diese Sache war Regen.

Eines Nachmittags kamen die großen Wolken über die Hügel gerollt.

Sie waren gewaltig, so hoch wie Berge und so grau wie nasse Steine. Sie grummelten und grollten. Und dann fingen sie alle zusammen an zu regnen.

Vorhänge aus Wasser stürzten auf die fernen Hügel. Schhhhhhh, machte der Regen. Die großen Wolken wurden beim Regnen immer dünner und dünner, bis manche nur noch Fetzen waren und dann gar nichts mehr.

Nim sah vom Rand des Himmels aus zu und schauderte am ganzen Leib.

„Schau sie dir an“, flüsterte Nim. „Sie regnen sich einfach weg. Wenn ich regnen würde, würde ich kleiner und kleiner und kleiner, und dann gäbe es mich nicht mehr.“

Der Gedanke war so groß und so kalt, dass Nim sich so fest zusammenknüllte, wie sie nur konnte. Sie hielt jeden einzelnen Wassertropfen in sich fest.

„Ich regne nicht“, sagte sie. „Niemals. Ich halte fest.“

Und Nim dachte sich ein neues kleines Lied aus, das ihr helfen sollte, mutig zu sein:

„Halt fest, halt dicht,
klein und weiß und leicht wie Licht.
Halt fest, halt dicht,
meinen Regen geb ich nicht.“

Also hielt Nim fest.

Jeden Tag wärmte die Sonne die Seen und Flüsse und Pfützen, und winzige Wasserteilchen stiegen in den Himmel hinauf, so wie sie es immer tun. Und jeden Tag schlossen sich einige davon Nim an. Denn so entstehen Wolken.

Aber Nim ließ keines davon wieder gehen.

„Halt fest, halt dicht“, sang sie und drückte.

Tag für Tag wurde Nim größer. Sie wurde schwerer. Sie war nicht mehr so weiß. Ihr Bauch bekam die Farbe eines Taubenflügels, dann die Farbe einer Pfütze und dann die Farbe eines verregneten Dienstags.

Sie konnte nicht mehr so hoch schweben wie früher. Sie konnte nicht mehr hintreiben, wohin sie wollte. Die kleinen Winde, die sie früher herumgetragen hatten, pusteten und schnauften jetzt und konnten sie kaum noch bewegen.

Und Nim wurde grummelig. Sehr grummelig. So grummelig, wie man wird, wenn man etwas lange, lange festhält und einem die Arme müde werden.

„Ich bin immer noch leicht“, sagte sich Nim, obwohl das nicht stimmte.

„Mir geht's gut“, sagte sie, obwohl das auch nicht stimmte.

Eines Morgens kam eine Schwalbe aus dem Tal heraufgeschossen.

Sie hatte einen glänzend blauen Rücken, eine rostrote Kehle und einen Schwanz wie eine Schere, und sie sauste in Kreisen um Nim herum, Looping um Looping.

„Hallo, kleine graue Wolke!“, zwitscherte sie. „Du siehst heute aber schwer aus!“

„Ich bin nicht schwer“, sagte Nim verärgert. „Ich bin leicht. Ich bin klein und weiß und leicht.“

Die Schwalbe landete ganz am Rand von Nim, was kitzelte, und musterte sie mit einem hellen schwarzen Auge.

„Klein? Nein. Weiß? Nicht wirklich. Leicht? Hm, ich sitze auf dir, und du bewegst dich kaum.“ Sie legte den Kopf schief. „Warum regnest du nicht einfach? Alle anderen Wolken tun es. Es sieht ziemlich schön aus.“

Nim schwieg sehr lange.

Dann sagte sie mit einem ganz kleinen Stimmchen: „Weil ich Angst habe. Wenn ich meinen Regen loslasse, werde ich kleiner und kleiner, und dann ist nichts mehr von mir übrig.“

Die Schwalbe hörte auf zu zappeln. Sie lachte nicht. Sie sagte nicht: „Sei nicht albern.“ Sie legte nur die Flügel an und rückte ein bisschen näher.

„Oh“, sagte sie leise. „Das klingt wirklich beängstigend.“

Und irgendwie wurde Nims Sorge ein winziges bisschen kleiner, weil sie sie laut ausgesprochen hatte.

„Komm, ich zeig dir was“, sagte die Schwalbe und flog hinunter, hinunter, hinunter ins Tal.

Nim konnte ihr nicht sehr weit folgen, weil sie so schwer war. Aber sie sank tief genug, um etwas zu sehen.

Und was sie sah, machte sie ganz still.

Das Tal hatte Durst.

Die Felder, die im Frühling grün gewesen waren, waren braun und rissig wie die Kruste eines alten Brotes. Die Sonnenblumen ließen ihre großen Köpfe hängen, als wären sie zu müde, um in die Sonne zu schauen. Der Bach, der früher über seine Steine gekichert hatte, war nur noch eine trockene, blasse Linie aus Kieseln.

Ein Bauer stand am Rand seines Feldes und schaute mit der Hand über den Augen zum Himmel. Ein Hund lag hechelnd im Schatten einer Mauer. Sogar die Olivenbäume sahen staubig und matt aus.

„Hier hat schon lange niemand mehr geregnet“, sagte die Schwalbe. „Die großen Wolken regnen immer auf die Hügel, weit weg. Aber nicht hier.“

Nim schaute hinunter auf das durstige Tal. Sie dachte an all das Wasser, das sie festhielt, fest, fest, fest.

Etwas in ihr fühlte sich ein bisschen wackelig an.

Am Rand des Dorfes, in einem honigfarbenen Haus mit blauen Fensterläden, wohnte ein kleines Mädchen namens Amaya.

Amaya hatte einen langen schwarzen Zopf, ein korallenrotes Kleid und eine senfgelbe Strickjacke, an der ein Knopf fehlte. Und auf ihrem Fensterbrett stand ein kleiner Terrakottatopf. In dem Topf war Erde. Und in der Erde war eine Bohne.

Amaya hatte sie selbst gepflanzt, mit dem Finger, vor einer Woche. Jeden Morgen gab sie ihr eine Teetasse Wasser aus dem Küchenhahn, ganz vorsichtig, damit nichts danebenging.

Aber heute, als sie den Hahn aufdrehte, kamen nur ein paar Tropfen heraus, plipp, plipp, und dann nichts mehr.

„Der Brunnen ist fast leer“, sagte ihre Großmutter. „Wir müssen das Wasser zum Trinken aufheben, mein Schatz.“

Also lehnte sich Amaya mit ihrer leeren Teetasse aus dem Fenster und schaute zum Himmel hinauf.

Und sie sah Nim.

„Bitte, Wolke“, flüsterte sie. „Bitte, könntest du regnen? Nur ein kleines bisschen. Meine Bohne hat so großen Durst.“

Nim hörte sie. Wolken hören alles, was man zum Himmel sagt.

Und das wackelige Gefühl in ihr wurde noch wackeliger.

An diesem Abend, als die Sonne sank, kam eine riesige Wolke langsam über die Berge geschwebt.

Es war die größte Wolke, die Nim je gesehen hatte. Sie türmte sich hinauf und hinauf in den Himmel, mit silbernen Rändern und weichen goldenen Falten, und sie bewegte sich so langsam und so ruhig, dass Nim schon vom Hinschauen ruhiger wurde.

„Großmutter Wolke“, flüsterte die Schwalbe. „Sie war schon überall.“

Großmutter Wolke ließ sich neben Nim nieder, so sanft wie eine große Katze, die sich auf ein Kissen legt.

„Meine Kleine“, sagte sie, und ihre Stimme klang wie fernes Donnergrollen, tief und warm. „Du hältst schon sehr lange fest.“

„Ich habe Angst zu regnen“, sagte Nim. „Ich habe Angst, dass ich verschwinde.“

Großmutter Wolke lächelte. Wenn Wolken lächeln, werden ihre Ränder rosa.

„Ich habe tausendmal geregnet“, sagte sie. „Auf Berge und auf Meere, auf Wälder und auf Städte. Und weißt du was? Ich bin immer noch da.“

„Wie denn?“, fragte Nim.

„Weil alles, was hinunterfällt“, sagte Großmutter Wolke, „immer wieder hinaufsteigt.“

„Wenn du regnest“, sagte Großmutter Wolke, „fallen deine Tropfen hinunter auf die Erde. Sie sickern in die Felder. Sie füllen die Bäche. Sie geben den Pflanzen zu trinken und den Tieren ein Bad.“

„Und dann sind sie weg“, sagte Nim traurig.

„Nicht weg“, sagte Großmutter Wolke. „Schau.“

Sie nickte zur anderen Seite des Tals hinüber, wo ein See lag. Die Sonne ging unter, und der See war warm von dem langen, heißen Tag. Und von der Wasseroberfläche stieg, so sanft, dass man es kaum sehen konnte, ein blasser Nebel auf. Hinauf, hinauf, hinauf in die Abendluft.

„Jeden Tag“, sagte Großmutter Wolke, „wärmt die Sonne das Wasser, und das Wasser steigt in den Himmel, und neue Wolken entstehen. Der Regen kommt zurück. Er kommt immer zurück. Du wirst nicht verschwinden, meine Kleine. Du wirst dich nur verändern. Und dann wirst du wieder wachsen.“

Nim betrachtete den Nebel, der vom See aufstieg. Er sah aus wie Atem an einem kalten Morgen.

„Bist du sicher?“, fragte sie.

„Ich bin sicher“, sagte Großmutter Wolke. „Aber du musst mir nicht glauben. Du kannst es selbst herausfinden.“

In dieser Nacht konnte Nim nicht schlafen.

Sie hing schwer und dunkel über dem Tal und dachte und dachte.

Sie dachte an die rissigen Felder und die hängenden Sonnenblumen. Sie dachte an den ausgetrockneten Bach. Sie dachte an Amaya mit ihrer Teetasse und ihrer Bohne.

Und sie dachte daran, was Großmutter Wolke gesagt hatte. Was hinunterfällt, steigt immer wieder hinauf.

„Aber was, wenn nicht?“, sagte ein kleines, ängstliches Stimmchen in Nim. „Was, wenn ich die eine Wolke bin, die verschwindet?“

Nim fühlte sich jetzt so schwer. Sie war so voller Wasser, dass sie sich kaum noch am Himmel halten konnte. Sie sackte tiefer und tiefer, bis sie direkt über den Dächern des Dorfes hing, so nah, dass sie die Menschen drinnen im Schlaf atmen hörte.

Auch Amaya konnte sie hören. Sie sprach im Schlaf.

„Bitte, Wolke“, murmelte sie. „Nur ein kleines bisschen.“

Nim spürte, wie etwas in ihr zitterte. Ein Tropfen. Nur einer. Ganz am Rand, wackelnd, wie eine Träne, die gleich fällt.

„Halt fest“, flüsterte Nim. „Halt dicht ...“

Aber ihre Stimme war sehr, sehr müde.

Die Sonne begann aufzugehen. Der Himmel wurde blass, dann rosa, dann golden.

Und ganz am Rand von Nim ließ der eine wackelnde Tropfen los.

Nim schnappte nach Luft. „O nein!“

Der Tropfen fiel. Er fiel am Schornstein vorbei. Er fiel an den blauen Fensterläden vorbei. Er fiel, funkelnd wie ein winziger Diamant im Morgenlicht, genau auf Amayas Fensterbrett.

Genau in ihren kleinen Terrakottatopf.

Plipp.

Der Tropfen landete auf der Erde und versickerte. Und wo er versickerte, erschien ein kleiner, dunkler, runder Fleck, so groß wie ein Knopf. Die Erde dort roch nach Erde und Morgen und etwas Grünem.

Nim hielt ganz still und wartete darauf, sich kleiner zu fühlen. Wartete darauf, sich weniger zu fühlen.

Aber sie fühlte sich nicht weniger.

Sie fühlte sich ... leichter. Ein winziges bisschen leichter. Als hätte sie etwas abgestellt, das sie sehr lange getragen hatte.

„Nanu“, sagte Nim.

Amaya wachte auf und rannte zum Fenster, wie jeden Morgen.

Sie schaute auf ihren Topf. Und da sah sie ihn: den kleinen, dunklen, runden Fleck auf der Erde.

Sie berührte ihn mit dem Finger. Er war nass.

„Oma!“, rief sie. „Oma, es hat geregnet! Ein bisschen! Auf meine Bohne!“

Sie lehnte sich aus dem Fenster und schaute zu Nim hinauf, die tief und grau über dem Haus hing. Und sie lächelte. Es war ein Lächeln, so groß und so strahlend, dass Nim ganz und gar warm wurde, wie Sonnenschein von innen.

„Danke, Wolke!“, rief Amaya. „Danke für meinen Tropfen!“

Noch nie hatte sich jemand bei Nim bedankt. Niemand bedankt sich bei einer Wolke dafür, dass sie leicht und weiß und flauschig ist. Aber für einen einzigen Regentropfen hatte Amaya gelächelt, als hätte sie Geburtstag.

Die Schwalbe sauste vorbei. „Na?“, zwitscherte sie. „Bist du verschwunden?“

„Nein“, sagte Nim langsam. „Ich bin noch da. Ich fühle mich leichter. Und, Schwalbe?“

„Ja?“

„Ich glaube, ich fühle mich auch glücklicher.“

Nim schaute hinunter ins Tal.

Sie sah die braunen Felder und die schläfrigen Sonnenblumen und den trockenen Bach. Sie sah den Bauern und den hechelnden Hund und Amayas Großmutter, die einen leeren Eimer aus dem Brunnen zog.

Ein einziger Tropfen hatte Amaya so lächeln lassen. Was könnten zwei Tropfen bewirken? Was könnten hundert Tropfen bewirken?

Nim hatte immer noch Angst. Das ängstliche Gefühl war nicht weggegangen. Es war noch da, zusammengerollt in ihrer Mitte wie eine Katze.

Aber jetzt war da auch noch ein anderes Gefühl. Es war größer als das ängstliche Gefühl, und wärmer, und es wurde die ganze Zeit größer.

„Schwalbe“, sagte Nim. „Ich will es versuchen. Aber ich habe immer noch Angst.“

„Das ist in Ordnung“, sagte die Schwalbe. „Mutig sein heißt nicht, keine Angst zu haben. Es heißt, Angst zu haben und es trotzdem zu tun. Ein kleines bisschen nach dem anderen.“

Nim holte tief Luft, so tief, wie eine Wolke nur atmen kann.

„Ein kleines bisschen nach dem anderen“, sagte sie.

Und sie dachte sich ein neues Lied aus. Ein ganz anderes.

„Lass los, lass fließen,
hilf dem Grün beim Sprießen.“

Nim ließ zwei Tropfen los.

Sie fielen auf das Sonnenblumenfeld. Plipp. Plopp.

Dann ließ Nim zehn Tropfen los. Plipp-plopp-plipp-plopp-plipp-plopp-plipp-plopp-plipp-plopp.

Sie prasselten auf die großen, müden Sonnenblumenblätter und rollten daran hinunter wie Murmeln. Eine Biene kam heraus, um zu sehen, was los war. Der staubige Hund hob den Kopf.

Nim wartete darauf, sich klein zu fühlen. Sie wartete darauf, sich weniger zu fühlen.

Aber jeder Tropfen, der fiel, machte sie ein bisschen leichter und ein bisschen mutiger und ein bisschen mehr wie sie selbst.

„Lass los, lass fließen“, sang Nim. „Hilf dem Grün beim Sprießen.“

Die Schwalbe flog jetzt Loopings rund um sie herum und rief: „Ja! Ja! Mehr!“

Unten nahm der Bauer die Hand von den Augen. Er streckte die Handfläche aus, und ein Tropfen landete darin. Er betrachtete ihn, als wäre er ein Schatz.

„Regen“, sagte er, als hätte er das Wort vergessen. „Regen!“

Nim spürte ein Grollen tief in sich, aber es war kein grummeliges Grollen mehr. Es war ein fröhliches, wie ein Lachen, das gleich herauskommt.

Und dann ließ Nim los.

Nicht alles auf einmal, mit einem großen, erschreckenden Wusch. Sondern gleichmäßig, sanft, wie ein langes Ausatmen.

Der Regen kam herunter.

Er fiel auf die Felder, und die Risse in der Erde füllten sich und schlossen sich. Er fiel auf die Sonnenblumen, und sie hoben ihre schweren Köpfe. Er fiel auf die Olivenbäume und wusch den Staub von ihren Blättern, bis sie wieder silbern glänzten.

Er fiel auf die Dächer, und die Regenrinnen sangen. Er fiel in den trockenen Bach, und der Bach wachte auf und fing wieder an, über seine Steine zu kichern.

Und er fiel auf Amaya, die barfuß in die Gasse hinauslief, die Arme weit ausgebreitet, und sich im Kreis drehte, rundherum, das Gesicht zum Himmel gewandt.

Das ganze Tal roch nach nasser Erde. Das ist einer der schönsten Gerüche der Welt. Er riecht, als würde die Welt Danke sagen.

„Lass los, lass fließen“, sang Nim und regnete und regnete, „hilf dem Grün beim Sprießen.“

Und Nim hatte überhaupt keine Angst mehr.

Endlich hörte der Regen auf.

Nim betrachtete sich.

Sie war wieder klein. Sogar noch kleiner als vorher. Ein kleiner weißer Schleier, leicht wie eine Feder, der hoch an einem sauber gewaschenen blauen Himmel schwebte.

Aber Nim fühlte sich nicht wie nichts. Ganz und gar nicht.

Sie fühlte sich leicht. Leicht wie der Morgen. Leicht wie ein Lachen. Sie fühlte sich, als hätte sie die schwerste Tasche der Welt abgestellt und könnte endlich die Arme ausstrecken.

„Ich bin nicht verschwunden“, sagte Nim staunend. „Ich bin noch da.“

„Natürlich bist du das“, sagte Großmutter Wolke, die hoch und langsam vorbeizog und an den Rändern rosa lächelte. „Du hast dich nur verändert. Das tun Wolken. Das tut jeder.“

Unten glitzerte das Tal. Auf jedem Blatt lag ein Tropfen. In jeder Pfütze lag ein kleines Stück Himmel. Jedes Dach glänzte.

Die Schwalbe flog hinauf und machte einen dreifachen Looping, einfach aus Freude.

„Schau, was du gemacht hast!“, sang sie.

Nim schaute. Und sie spürte etwas, das sie noch nie gespürt hatte. Etwas Warmes, Leuchtendes.

Sie war stolz.

Dann kam die Sonne hinter den Hügeln hervor.

Sie schien durch die letzten Regentropfen, die noch in der Luft schwebten, und auf einmal war da ein Regenbogen.

Es war der schönste Regenbogen, den das Tal je gesehen hatte. Er spannte sich über das Dorf von einem Hügel zum anderen, rot und orange und gelb und grün und blau und indigo und violett, so leuchtend, dass man meinte, man könnte hinaufklettern.

Alle kamen heraus, um ihn anzuschauen.

Der Bauer stand mit dem Hut in den Händen auf seinem Feld. Der Hund bellte den Regenbogen an, nur für alle Fälle. Amayas Großmutter stand mit der Hand auf dem Herzen in der Tür.

Und Amaya zog ihre gelben Gummistiefel an und sprang in die größte Pfütze der Gasse. PLATSCH!

„Schaut!“, rief sie und zeigte nach oben. „Die kleine Wolke hat einen Regenbogen gemacht!“

Nim hatte nicht gewusst, dass sie einen Regenbogen machen konnte. Sie hatte nicht gewusst, dass sie jemanden so glücklich machen konnte.

„Ich glaube“, sagte Nim leise zur Schwalbe, „ich habe mir über das Falsche Sorgen gemacht.“

Die Tage vergingen.

Und unten im Tal fing alles an zu wachsen.

Die braunen Felder wurden wieder grün, zuerst ein zarter grüner Flaum, dann ein leuchtend grüner Teppich. Die Sonnenblumen standen aufrecht und wandten ihre Gesichter der Sonne zu. Der Bach plätscherte und plauderte Tag und Nacht, und die Frösche kamen zurück, um darin zu singen.

Und eines Morgens rannte Amaya zum Fenster und hielt die Luft an.

Aus der Erde in ihrem kleinen Terrakottatopf hatte sich ein kleiner grüner Trieb nach oben geschoben. Oben war er gebogen wie ein Fragezeichen. Und während sie zuschaute, langsam, langsam, rollte er sich auf und öffnete zwei winzige Blätter, wie zwei Hände, die sich öffnen, um Hallo zu sagen.

„Meine Bohne!“, flüsterte Amaya. „Sie wächst!“

Sie schaute zum Himmel hinauf. Und da war Nim, klein und weiß und leicht, und schwebte direkt über ihrem Haus, als hätte sie gewartet.

Amaya winkte. Nim konnte nicht zurückwinken, weil Wolken keine Hände haben. Aber sie wurde an den Rändern ein kleines bisschen rosa.

Und das bedeutet in der Wolkensprache genau dasselbe.

Am warmen Nachmittag geschah etwas Wunderbares.

Die Sonne schien auf die nassen Felder und den vollen Bach und die glänzenden Pfützen. Und langsam, sanft, begann ein blasser Nebel von ihnen aufzusteigen. Hinauf aus dem Gras. Hinauf aus dem Bach. Hinauf aus der Pfütze, in die Amaya gesprungen war.

Hinauf, hinauf, hinauf schwebte er in den blauen Himmel.

Und er schwebte genau zu Nim.

Nim spürte, wie sich die winzigen Wasserteilchen eins nach dem anderen zu ihr gesellten, kühl und weich. Manche davon, da war sie sich sicher, waren genau die Tropfen, die sie auf das Tal geregnet hatte. Sie hatten den Feldern zu trinken gegeben, die Sonnenblumen gewaschen und der Bohne einen Anfang ins Leben geschenkt. Und jetzt kamen sie nach Hause.

„Was hinunterfällt“, flüsterte Nim, „steigt immer wieder hinauf.“

Großmutter Wolke, weit weg über den Bergen, wurde rosa.

Nim wuchs. Nicht schwer und grau und grummelig. Nur ein kleines bisschen größer. Weich und weiß und voll vom Atem des Tals.

Sie hatte keine Angst mehr. Na ja, vielleicht noch ein ganz kleines bisschen. Aber jetzt wusste sie, dass sie loslassen konnte und dass Loslassen nicht dasselbe ist wie Verschwinden.

Der Abend kam.

Die Sonne ging hinter den Hügeln unter, und der ganze Himmel bekam die Farbe von Aprikosen und Rosen. Und Nim, die über dem Tal schwebte, wurde an den Rändern rosa und golden wie ein Pfirsich.

Unten war das Tal grün und still. Die Sonnenblumen hatten sich für die Nacht geschlossen. Der Bach murmelte ein schläfriges Lied. Der Hund schlief auf der Türschwelle, und der Bauer schlief in seinem Sessel.

Eins nach dem anderen gingen die Lichter in den Fenstern des Dorfes an, warm und gelb.

In dem honigfarbenen Haus mit den blauen Fensterläden leuchtete Amayas Fenster. Und auf dem Fensterbrett konnte Nim gerade noch den kleinen Terrakottatopf erkennen und darin die Bohnenpflanze, die jetzt schon vier Blätter hatte und sich zum Himmel streckte.

Die Schwalbe kam ein letztes Mal vorbeigesaust, auf dem Weg zu ihrem Nest unter dem Dachvorsprung.

„Gute Nacht, kleine Wolke“, zwitscherte sie.

„Gute Nacht, Schwalbe“, sagte Nim. „Danke, dass du mir zugehört hast.“

„Jederzeit“, sagte die Schwalbe, und schon war sie fort.

Die Nacht kam, weich und blau.

Die Sterne kamen heraus, einer nach dem anderen, bis der Himmel voll davon war.

Und Nim schwebte hinunter, sanft, ganz sanft, bis sie tief über dem Tal ruhte wie eine weiche weiße Decke, eingesteckt rund um die Hügel.

Sie hatte keine Angst. Sie war nicht grummelig. Sie hielt nichts fest.

Sie war einfach da, leicht und weich und still, und leistete dem Tal im Dunkeln Gesellschaft.

Im honigfarbenen Haus schlief Amaya, einen Arm quer über das Kissen gestreckt. Ihre Großmutter schlief. Die Bohnenpflanze auf dem Fensterbrett schlief, die Blätter zusammengefaltet wie Hände zum Gebet.

Und weit weg, über den Bergen, ruhte auch Großmutter Wolke, silbern im Sternenlicht.

„Lass los“, flüsterte Nim dem schlafenden Tal zu. „Lass fließen.“

Der Bach antwortete mit einem leisen, langsamen Gluckern.

Lass los, lass fließen,
die sanften Wolken wissen.
Schlaf, kleines Tal,
und lass es sprießen, sprießen, sprießen.

Gute Nacht, Nim.