Pip und die sehr große Frage

Am Rand eines großen goldenen Feldes, unter einer Weißdornhecke, wohnte ein Igel namens Pip.

Pip war sehr klein. Wenn er sich zusammenrollte, war er nicht größer als ein Tannenzapfen. Aber er hatte einen petrolfarbenen Schal, den seine Oma gestrickt hatte, eine Nase, die nie aufhörte zu schnuppern, und mehr Fragen, als ein Igel Stacheln hat.

„Warum sind Pfützen immer rund?“, fragte er morgens.

„Haben Regenwürmer Geburtstag?“, fragte er mittags.

„Wenn eine Schnecke in ihr Haus geht, sagt sie dann vorher gute Nacht?“, fragte er zur Teezeit.

Oma Igel, die grauere Stacheln hatte und langsamer ging, hörte immer zu. Manchmal wusste sie die Antwort. Manchmal sagte sie: „Hm, das ist eine gute Frage“, und das hieß, dass sie es nicht wusste.

„Fragen sind wie Samen“, sagte sie zu ihm. „Pflanz eine, und du weißt nie, was daraus wächst.“

Das gefiel Pip. Er pflanzte überall, wo er hinkam, Fragen.

Aber eine so große Frage wie die, die an diesem Nachmittag hereingeweht kam, hatte er noch nie gestellt.

Pip saß vor der Hecke, einen knusprigen Käfer auf einem schönen flachen Blatt, und wollte gerade zu Mittag essen, da kam der Wind.

Wusch!

Er hob das Blatt hoch, mitsamt Käfer, direkt vor Pips Nase weg. Das Blatt wirbelte hinauf, hinauf, hinauf, über die Hecke, über das Feld und davon. Der Käfer, der sehr vernünftig war, sprang ab und krabbelte ins Gras.

Pips Stacheln stellten sich vor Überraschung auf.

„Oma!“, rief er. „Wohin geht der Wind?“

Oma Igel streckte die Nase aus der Hecke und dachte sehr lange nach.

„Das weiß niemand“, sagte sie schließlich. „Er kommt, und er geht, und er bleibt nie, um es uns zu erzählen.“

Pips Nase zuckte. Zuck, zuck, zuck. Das war die größte Frage, die er je gehabt hatte, und niemand kannte die Antwort. Das hieß, jemand musste es herausfinden.

Er wickelte seinen petrolfarbenen Schal zweimal um den Hals.

„Wohin geht der Wind?
Das weiß niemand bestimmt!
Pip findet es raus.
Los geht's, hinaus!“

Zuerst war der Wind nicht schwer zu verfolgen. Er sauste über die Wiese, und überall, wo er hinkam, bewegten sich die Dinge.

Das Gras verbeugte sich. Der Klee nickte. Und die Pusteblumen, diese runden weißen Bällchen auf ihren hohen grünen Stielen, ließen alle ihre Samen auf einmal los.

Puff!

Hunderte winzige Schirmchen schwebten hinauf in den Sonnenschein und segelten davon. Pip trippelte hinterher, seine kleinen Füße machten tippel-tappel, die Nase in die Höhe gestreckt.

„Entschuldigung“, sagte er zu einer Zwergmaus, die an einem Grashalm schaukelte. „Hast du gesehen, wohin der Wind geht?“

Die Maus schaukelte vor und zurück, vor und zurück.

„In den Weizen“, sagte sie. „Jeden Tag. Er rennt hinein und kommt nie auf demselben Weg wieder heraus.“

„Danke!“, sagte Pip.

Er schaute zu den Pusteblumensamen hinauf, die wie winzige Fallschirme dahintrieben. Sie flogen auch zum Weizenfeld.

„Wohin geht der Wind?
Das weiß niemand bestimmt!
Pip findet es raus.
Los geht's, hinaus!“

Das Weizenfeld war riesig. Für einen Igel von der Größe eines Tannenzapfens war es ein goldener Wald, und jeder Halm war höher als ein Haus.

Und der Wind war da.

Pip konnte ihn sehen! Nicht den Wind selbst, denn den kann niemand sehen. Aber er sah, wo er entlanglief. Er ließ lange goldene Wellen über das Feld rollen, eine nach der anderen, wie das Meer, von dem Pip gehört, das er aber nie gesehen hatte. Die Halme neigten sich und raschelten und flüsterten. Schhhh. Schhhh.

Pip schob sich zwischen die Halme. Es war warm und staubig und roch nach Brot. Körner prasselten auf seine Stacheln wie sanfter Regen.

„Wind?“, rief er. „Bist du hier drin?“

Der Weizen flüsterte zurück: schhhh. Aber als Pip auf der anderen Seite herauskam, ganz golden und staubig, war der Wind schon weg.

Er sah ihn über das nächste Feld davonziehen, wie er die Mohnblumen eine nach der anderen beugte, auf dem Weg zum Bauernhof.

Pip nieste ein Weizenstaubniesen. Hatschi! Dann schüttelte er sich, und weiter ging es.

Auf dem Bauernhof war eine Wäscheleine zwischen zwei Pfosten gespannt. Daran hingen Laken und Handtücher und Hemden und Socken, und der Wind spielte mit jedem einzelnen davon.

Die Laken blähten sich wie Segel. Die Hemden winkten mit den Ärmeln. Die Socken strampelten mit den Beinen, als würden sie tanzen.

„Da geht der Wind hin!“, sagte Pip. „In die Wäsche!“

Er ging näher heran, um zu schauen. Und genau in dem Moment zupfte der Wind frech an der Leine, und eine große Wollsocke löste sich von ihrer Klammer, schlug einen Purzelbaum durch die Luft und landete genau auf Pip.

Flump.

Alles wurde dunkel und wollig.

„Hallo?“, sagte Pip aus der Socke. „Ist da draußen jemand?“

Eine große nasse Nase schnüffelte an der Socke. Dann erschien ein großes schwarz-weißes Gesicht. Es war die Hofhündin, und sie hieß Keks.

„Na, so was“, sagte Keks und wedelte so heftig, dass ihr ganzes Hinterteil mitwedelte. „Das ist die erste Socke, die ich je mit einem Igel drin gesehen habe.“

Pip wand sich heraus, die Stacheln voller Wollflusen. Keks lachte ein großes, wuffendes Lachen, und Pip lachte auch.

„Keks“, sagte Pip, als sie beide aufgehört hatten zu lachen, „weißt du, wohin der Wind geht?“

Keks legte den Kopf auf die Pfoten und dachte nach. Hunde denken im Liegen am besten.

„Manchmal geht er in die Wäsche“, sagte sie. „Manchmal geht er in meine Ohren und lässt sie flattern. Manchmal, wenn ich im Lieferwagen vom Bauern sitze und den Kopf aus dem Fenster strecke, geht er mir direkt ins Maul und den ganzen Hals hinunter.“ Sie schüttelte sich glücklich. „Das ist das Beste.“

„Aber wohin geht er danach?“, fragte Pip.

Keks' Ohren klappten herunter. „Weiß ich nicht“, sagte sie. „Ich hab nie dran gedacht zu fragen. Meistens bin ich zu beschäftigt damit, ihm nachzujagen.“

Sie hob die Nase und schnupperte. Schnupper, schnupper, schnupper. Der Wind wehte an der Scheune vorbei, den Feldweg hinunter, zu den Bäumen.

„Es riecht nach Fluss“, sagte Keks. „Er geht zum Fluss.“

„Danke, Keks“, sagte Pip. Er steckte ein bisschen Sockenflusen in seinen Schal, als Andenken.

„Wohin geht der Wind?
Das weiß niemand bestimmt!
Pip findet es raus.
Los geht's, hinaus!“

Der Fluss war breit und langsam und braungrün, und er war voller winziger Falten.

„Der Wind ist hier!“, sagte Pip. „Er lässt das Wasser zittern.“

Und so war es. Der Wind lief über den Fluss wie Finger über eine Decke, und das Schilf am Ufer bog sich und klapperte aneinander. Tikka-tikka-tikka.

Aber auf der anderen Seite des Flusses zog der Wind ohne anzuhalten weiter, hinauf zu den Dächern einer alten Stadt, in der Pip noch nie gewesen war.

Pip stand ganz am Rand des Wassers. Es war weit bis hinüber, für jemanden von der Größe eines Tannenzapfens. Igel können schwimmen, ein bisschen. Aber nicht so weit.

Im seichten Wasser stand ein Graureiher, vollkommen still, auf einem langen Bein. Er stand so still, dass Pip ihn für einen Stock gehalten hatte.

„Entschuldigung“, sagte Pip. „Ich folge dem Wind, und er ist über den Fluss gezogen. Weißt du, wie ich hinüberkomme?“

Der Reiher schaute an seinem langen Schnabel entlang auf ihn hinunter. Er schaute auf den Fluss. Er schaute auf den Wind, der das Wasser kräuselte.

„Hm“, sagte er. „Vielleicht.“

Der Reiher hob mit dem Schnabel ein großes, flaches Ahornblatt auf und legte es aufs Wasser. Es schwamm wie ein kleines grünes Floß.

„Steig ein“, sagte er.

Pip stieg ein. Das Blatt wackelte. Pip wackelte. Er hielt sich sehr gut fest.

„Nun“, sagte der Reiher, „du wolltest wissen, wohin der Wind geht. Bitten wir ihn doch, dich mitzunehmen.“

Er hob einen langen Flügel, und mit einem sanften Wusch kam der Wind. Er füllte den hochgebogenen Rand des Blattes wie ein Segel, und los glitt das kleine Boot über das Wasser.

Der Reiher watete nebenher, Schritt, Schritt, Schritt, auf seinen langen Beinen, und hielt das Blatt mit der Schnabelspitze ruhig, wann immer es wackelte.

Pips Schal flatterte hinter ihm wie eine Fahne. Der Fluss funkelte. Eine Libelle schwirrte vorbei, und ein Fisch machte eine Blase, blubb.

„Ich segle!“, rief Pip. „Ich segle auf dem Wind!“

„Allerdings“, sagte der Reiher, und wenn Reiher lächeln könnten, hätte er gelächelt.

Das Blatt stieß sanft ans andere Ufer. Pip hüpfte an Land.

Auf der anderen Seite des Flusses lag die alte Stadt.

Sie hatte Gassen mit Kopfsteinpflaster, sehr holprig für kleine Füße. Sie hatte Häuser aus honigfarbenem Stein, mit blauen Fensterläden und roten Blumen in den Blumenkästen. Und über allem, ganz hoch oben, waren die Dächer: Hunderte davon, aus Ziegeln und Schiefer, mit Schornsteinen, die wie Geburtstagskerzen in die Höhe ragten.

Da oben war der Wind. Pip hörte ihn zwischen den Schornsteinen pfeifen.

Eine Ente watschelte die Gasse hinunter, quak, quak, mit einer Brotrinde im Schnabel.

„Entschuldigung“, sagte Pip. „Weißt du, wohin der Wind geht?“

„Nach oben“, sagte die Ente sofort. „Er geht immer nach oben. Ich fliege doch auf ihm, oder? Höher und höher, und dann lässt er mich in den Teich fallen.“ Sie watschelte davon. „Quak. Herrlicher Tag dafür.“

Pip schaute zu den Dächern hinauf. Sie waren sehr, sehr hoch.

Er holte tief Luft. Er dachte an die Pusteblumen und den Weizen und die Wäsche und den Fluss. Er war schon so weit gekommen.

„Also nach oben“, sagte Pip.

An der Seite des ältesten Hauses wuchs ein Efeu, dick und verschlungen, mit Ranken wie Seile und Blättern wie kleine grüne Hände.

Pip war noch nie auf etwas Höheres als einen Maulwurfshügel geklettert. Aber Efeu, wie sich herausstellt, ist wunderbar zum Klettern, wenn man langsam macht und sich gut festhält.

Pfote über Pfote kletterte Pip hinauf.

Am ersten Fenster vorbei, wo eine Katze auf dem Fensterbrett schlief, den Schwanz um sich gelegt wie einen Schal.

Am zweiten Fenster vorbei, wo ein Kanarienvogel in seinem Käfig sang und innehielt, um zu staunen.

An der Regenrinne vorbei, wo eine Spatzenfamilie sich um Krümel stritt.

Er schaute nicht nach unten. Er schaute auf das Blatt vor sich, dann auf das nächste, dann auf das danach.

Der Wind wurde stärker, je höher er kletterte. Er zupfte an seinem Schal und ließ seine Stacheln zittern. Aber es fühlte sich nicht so an, als wolle er ihn wegpusten. Es fühlte sich eher an, als sagte er: „Komm schon, komm schon, gleich geschafft.“

Und dann, mit einem letzten Ruck, purzelte Pip über die Dachkante.

Oh! Die Dächer!

Sie gingen immer weiter, auf und ab, wie ein Meer aus roten und grauen Hügeln. Die Schornsteine standen in kleinen Grüppchen beisammen, als würden sie plaudern. Fernsehantennen ragten auf wie Baumskelette. Und der Himmel hier oben war riesig, viel größer, als er von der Hecke aus aussah.

Der Wind war überall.

Er summte über die Ziegel. Er sang über die Regenrinnen. Und wenn er über die Schornsteine strich, machte er einen tiefen, runden Ton, wie wenn jemand sanft über eine Flasche bläst.

Huuuh. Huuuh.

„Hallo, Wind“, sagte Pip ein bisschen außer Atem. „Ich bin dir den ganzen Weg von der Hecke gefolgt. Durch die Pusteblumen und den Weizen und die Wäsche und über den Fluss. Und jetzt will ich dich etwas fragen.“

Der Wind summte weiter.

„Wohin gehst du?“

Huuuh, machten die Schornsteine. Huuuh.

Pip wartete. Aber der Wind antwortete nicht. Er ist nämlich nicht besonders gut im Fragenbeantworten. Er ist zu beschäftigt mit dem Gehen.

Ganz oben auf dem Rathausdach stand etwas Glänzendes. Es war ein Kupferfisch, grün vor Alter, auf einer Stange balanciert, und er drehte sich und drehte sich, sobald der Wind sich änderte.

Eine dicke graue Taube saß daneben und plusterte sich auf.

„Das“, sagte die Taube stolz, „ist die Wetterfahne. Sie zeigt dir, wohin der Wind geht. Das weiß doch jeder.“

„Oh!“, sagte Pip. „Also geht der Wind dahin, wo der Fisch hinzeigt?“

Die Taube hüstelte. „Nun ja. Nicht ganz. Sie zeigt dahin, wo der Wind herkommt. Nicht, wo er hingeht.“

Pip runzelte die Stirn. „Und wohin geht er dann?“

„Andersrum“, sagte die Taube.

„Welches Andersrum?“

„Dahin, wo der Fisch nicht hinzeigt“, sagte die Taube. „Ist doch klar.“

Pip schaute den Fisch an. Der Fisch schwang nach links. Dann nach rechts. Dann einmal ganz im Kreis herum.

„Er zeigt überallhin“, sagte Pip.

Die Taube betrachtete den Fisch eine lange Weile. „Na also“, sagte sie. „Da hast du's.“ Und sie flog in einer beleidigten Federwolke davon.

Plötzlich war die Luft voller Geschrei.

Kein erschreckendes Geschrei. Ein fröhliches, wildes Juchhu-Geschrei. Srii! Srii! Srii!

Ein Schwarm Mauersegler kam über die Dächer gerast, so schnell, dass sie nur dunkle Sicheln am Himmel waren. Sie stießen herab, sausten an Pips Nase vorbei und schossen wieder hinauf, in Kurven, Purzelbäumen und Sturzflügen.

„Mauersegler!“, rief Pip. „Mauersegler! Wohin geht der Wind?“

„Überallhin!“, sangen die Mauersegler und blitzten vorbei.

„Über die Berge!“

„Übers Meer!“

„Einmal um die ganze Welt und zurück!“

„Wir schlafen auf ihm! Wir fressen auf ihm! Wir reiten überallhin auf ihm! Srii! Srii!“

Und weg waren sie, um den Kirchturm herum und davon, wie eine Handvoll Pfeile, in den Himmel geworfen.

Pip setzte sich auf einen warmen Dachziegel. Die Mauersegler waren die schnellsten, klügsten Flieger der Welt. Und sie sagten, der Wind gehe überallhin.

„Überallhin“, sagte Pip langsam und probierte das Wort im Mund aus. Es war ein sehr großes Wort für einen sehr kleinen Igel.

Pip kletterte auf das höchste Dach der Stadt, das mit dem Glockenturm, und setzte sich ganz nach oben, wo die Ziegel sich zu einem First treffen.

Von hier oben konnte er alles sehen.

Er sah die Stadt, all ihre Dächer orange in der späten Sonne. Er sah den Fluss und den Reiher, einen winzigen grauen Punkt im seichten Wasser. Er sah den Bauernhof, die Wäscheleine, das Weizenfeld mit seinen goldenen Wellen. Und weit, weit weg, ganz am Rand der Welt, sah er einen kleinen dunklen Strich: seine Hecke.

Der Wind wehte sanft um ihn herum und zerzauste seine Stacheln.

Und Pip kam ein Gedanke.

Der Wind war in den Pusteblumen gewesen. Und im Weizen. Und in der Wäsche und in Keks' Ohren und auf dem Fluss und in den Schornsteinen und unter den Flügeln der Mauersegler.

„Du gehst überallhin“, flüsterte Pip. „Überall, wo ich heute war, warst du schon da.“

Der Wind summte ganz sanft, als wollte er sagen: „Jetzt verstehst du es.“

Die Sonne sank tiefer. Der Himmel nahm die Farbe von Pfirsichen an.

Etwas veränderte sich.

Der Wind, der den ganzen Tag gesaust und gebraust hatte, wurde langsamer. Der Fisch auf der Wetterfahne drehte sich immer träger und blieb dann stehen. Die Mauersegler waren still geworden. Die Wäsche in der Ferne hing reglos an ihrer Leine.

Sogar die Schornsteine hatten aufgehört, huuuh zu machen.

„Wind?“, fragte Pip. „Bist du müde?“

Eine einzelne graue Feder schwebte vom Himmel herab, langsam, langsam, und schaukelte hin und her wie eine Wiege, bis sie neben ihm landete.

Die Sonne versank jetzt in den Hügeln, korallenrot und golden, und der Himmel darüber wurde tiefblau und weich. Ein Stern ging auf, dann noch einer.

Pip gähnte. Er war durch eine Wiese, ein Weizenfeld und einen Bauernhof gelaufen. Er war über einen Fluss gesegelt und an einem ganzen Haus hinaufgeklettert. Er hatte mit einer Maus, einer Hündin, einem Reiher, einer Ente, einer Taube und einem Schwarm Mauersegler gesprochen.

Das ist eine Menge für einen Igel von der Größe eines Tannenzapfens.

„Ich glaube“, sagte Pip, „es ist Zeit, dass alle nach Hause gehen.“

Genau in dem Moment spürte Pip etwas auf seiner Nase.

Eine Brise. Eine kleine, sanfte, warme Brise. Aber sie kam nicht mehr von den Feldern.

Sie ging zu ihnen zurück.

Pips Augen wurden groß. „Wind“, flüsterte er, „du drehst dich um. Du gehst auch nach Hause!“

Und es stimmte. Jeden Abend, wenn die Sonne untergeht und das Land abkühlt, überlegt der Wind es sich anders und dreht sich um. Oma Igel hatte ihm das einmal erzählt, aber er hatte nicht richtig zugehört, weil er gerade nach Regenwürmern gefragt hatte.

Die Brise schob ihn sanft zur Dachkante, zum Efeu.

„Na gut“, sagte Pip. „Ich komme.“

Hinunter ging es, Pfote unter Pfote, langsam und vorsichtig. An den Spatzen vorbei, die auf einem Haufen schliefen. Am Kanarienvogel vorbei, über dessen Käfig ein Tuch lag. An der Katze vorbei, die ein grünes Auge öffnete und es wieder schloss.

Das Pflaster war jetzt kühl unter seinen Füßen. Die Häuser hatten ihre Fenster erleuchtet, goldene Vierecke im blauen Abend.

Und der sanfte Wind ging voraus und zeigte ihm den Weg.

Der Reiher stand immer noch im seichten Wasser, auf einem Bein, genau so, als hätte er sich nie bewegt.

„Schon zurück?“, fragte er. „Hast du herausgefunden, wohin der Wind geht?“

„Überallhin“, sagte Pip. „Und jetzt geht er nach Hause. Und ich auch.“

Der Reiher nickte langsam, als wäre das genau die richtige Antwort.

Er legte das Ahornblatt noch einmal aufs Wasser. Pip stieg ein. Und diesmal musste der Reiher nicht einmal mit dem Flügel schlagen. Die Abendbrise kam von ganz allein, sanft wie ein Seufzer, füllte den hochgebogenen Rand des Blattes und trug Pip zurück über den Fluss.

Das Wasser war jetzt glatt und dunkel wie ein Spiegel. Die ersten Sterne zitterten darin. Eine Motte flatterte vorbei. Irgendwo sang ein Frosch ein tiefes, langsames Lied.

Pip legte sich auf den Rücken und schaute in den Himmel. Der Wind wehte sanft über seinen Bauch.

„Danke fürs Mitnehmen“, sagte er.

Das Blatt stieß sanft ans Ufer.

„Gute Nacht, Reiher“, sagte Pip.

„Gute Nacht, kleine Frage“, sagte der Reiher.

Pip trippelte durch den Abend nach Hause.

Am Bauernhof vorbei, wo die ganze Wäsche hereingeholt worden war und Keks auf der Türschwelle schlief, die Ohren zuckend im Traum. Pip weckte sie nicht. Er flüsterte nur im Vorbeigehen: „Nacht, Keks.“

Durch das Weizenfeld, wo der Wind nur noch kleine Wellen machte, langsam und schläfrig. Schhhh. Schhhh.

Über die Wiese, wo die Pusteblumen sich für die Nacht geschlossen hatten und die Zwergmaus zusammengerollt in einem Grasnest lag und winzige Schnarcher schnarchte.

Kleine grüne Lichter leuchteten im Gras. Glühwürmchen, die ihre Laternen anzündeten. Sie machten Pip einen Weg, ein Pünktchen hier und ein Pünktchen da, bis zur Hecke.

Und der Wind kam die ganze Zeit mit. Er sauste und brauste nicht mehr. Er ging neben ihm her, still und warm, so wie ein Freund dich bis zur Haustür bringt.

Am Feldrand sah Pip die Weißdornhecke. Und im Dunkeln unter ihren Wurzeln ein Paar heller, wartender Augen.

„Pip!“, sagte Oma Igel. „Da bist du ja. Ich habe mich schon gefragt, wohin der Wind dich getragen hat.“

Pip purzelte neben ihr ins Nest, in die weichen, raschelnden Blätter unter der Hecke. Er roch nach Weizen und Sockenflusen und Fluss.

„Oma“, sagte er, „ich hab's herausgefunden. Ich weiß, wohin der Wind geht.“

„Tatsächlich?“, sagte Oma. „Dann erzähl.“

„Er geht überallhin“, sagte Pip. „Er geht in den Weizen und in die Wäsche und über den Fluss und über die Dächer und um die ganze Welt. Und dann, in der Nacht, dreht er sich um und kommt nach Hause.“

Oma Igel lächelte ihr langsames Lächeln. „Nun“, sagte sie, „das ist mehr, als je einer vorher wusste.“

Pip kuschelte sich näher. Dann hatte er noch einen Gedanken, und das war der beste von allen.

Er atmete ganz sanft auf Omas Nase. Hhhhh.

„Schau“, sagte er. „In mir ist auch ein bisschen Wind.“

Oma lachte, ein weiches, knittriges Lachen, und atmete auch aus. Hhhhh. Und ihre zwei kleinen Winde zogen hinaus in die Nacht, zu all den anderen.

Draußen vor der Hecke war die Nacht blau und still.

Der Weizen war still. Der Fluss war still. Die Wäscheleine war leer, und der Fisch auf der Wetterfahne hatte aufgehört, sich zu drehen.

Aber der Wind war da, wenn man lauschte. Er strich ganz leise durch die Weißdornblätter, gerade genug, dass sie flüsterten. Schhhh. Schhhh. Wie jemand, der eine Decke feststeckt.

Pip rollte sich zu einer kleinen runden Kugel zusammen, so groß wie ein Tannenzapfen. Sein petrolfarbener Schal steckte unter seinem Kinn. Seine Nase hörte auf zu zucken, zuckte dann noch ein letztes Mal und hörte dann auf.

„Wohin geht der Wind?“, murmelte er ganz schläfrig.

Und dann, so leise, dass man es kaum hören konnte, antwortete er sich selbst:

„Überallhin.
Und wieder nach Haus.
Genau wie ich.“

Schhhh, sagten die Blätter.

Schhhh, sagte der Wind.

Wohin geht der Wind?
Pip weiß es, mein Kind.
Leise, ganz leise
weht der Nachtwind seine Weise.

Gute Nacht, Pip.